— Ты не мог бы ехать помедленнее?
— Нет. И так нормально.
Стрелка спидометра еще немного качнулась вправо и доползла до отметки 130.
— Витя! — Виола повысила голос, старательно давя в себе подступающий к горлу страх.
— Нормально едем!
— Я тебя очень прошу, сбавь, пожалуйста, скорость!
— Да не разобьемся мы, я же тебе говорил, я не попаду в аварию. Я начеку! Водитель я хороший, дорогу держу уверенно, не первый год за рулем. А если кто-то вылетит на встречку — улетит обратно. У меня сил хватит, не волнуйся.
— Вот поэтому ты и думаешь, что без своего дара ты — ничто. Потому что ты уже не можешь быть обычным человеком! Не представляю, как ты живешь! Иметь такую силу внутри себя и использовать ее крайне редко, да и то только во зло и за деньги! Это ведь как наркотик, да? Уверенность в себе, сила, ощущение, что ты легко можешь столкнуть с трассы фуру и затолкать в машину понравившуюся тебе девушку! Как же ты раньше жил без этого? Как ты держал все это в себе, пока не решил для себя, что тебе недолго осталось жить, а значит тебе можно все?
Витя ударил тормозам так, что Виолу бросило вперед, если бы не ремни — она разбила бы нос о приборную доску.
— Здорово поговорили! — выдохнул он. — Лучше некуда! Ты вообще, как я погляжу, потрясающая попутчица!
— Сам такую выбрал! С твоими деньгами — мог бы снять себе девушку на два дня! Она бы всю дорогу комплиментами тебя осыпала.
Страха не было. Она больше не боялась своего похитителя, хотя отчетливо понимала, как опасно выводить из себя человека, обладающего таким даром. Просто она видела в нем уже не только и не столько могущественного телекинетика, сколько просто запутавшегося в жизни парня. Запутавшегося в жизни, в себе, своих взглядах и чувствах.
— Можешь идти!
— Куда?
— Куда хочешь!
Со щелчком разблокировались замки на дверях. Витя перегнулся через сиденье, достал пакет с деньгами, вытащил из него пачку пятитысячных купюр и протянул Виоле.
— Езжай домой.
Деньги она взяла машинально, но выходить из машины не спешила, разрываясь между желанием бежать и каким-то чувством, требующим остаться. Как тогда в сквере, когда она впервые увидела Витю. Страх заразиться его тоской боролся с чувством долга, с желанием помочь человеку, с которым ее случайно свела судьба. Сейчас это чувство долга боролось со страхом за свою жизнь.
— Скажи, ты правда убийца? Я ведь не уверена на все сто. Только помни, мы договорились не врать друг другу.
— Да. Мой наниматель называл меня лучшим в мире специалистом по несчастным случаям. Думаю, ты догадываешься, почему.
— И эти деньги — гонорар за чью-то жизнь?
— Конкретно эти — нет. Эти — мой гонорар за диверсию. Тогда никто не погиб. Но такие заказы были редкостью. Как правило, меня приглашали, когда нужно было кого-то устранить. Быстро и бесшумно.
— Ты — жалеешь об этом? — задала Виола главный вопрос.
— Я ни о чем не жалею…
Она уже потянулась к ручке двери, когда Витя продолжил:
— Но если бы я мог — я бы зарабатывал деньги иначе. Правда.
Виола повернулась к нему.
— Поехали.
— Ты не поняла? Я тебя отпускаю. Все, никаких больше угроз, никакой опасности. Возвращайся домой! До Бердска доберешься на попутке, дальше — автобус. Черт, да я тебя даже сам сейчас до остановки довезу и дальше поеду.
— А я тебя — не отпускаю. Понял? Но если ты еще раз превысишь скорость на трассе — я сама тебя убью.
— Ты это серьезно сейчас?
— На счет того, что убью? Да. По крайней мере — попытаюсь.
— Нет, на счет того, что дальше поедешь со мной по своей воле?
— Тоже серьезно! Давай, заводи, пока я не передумала. Только у меня одно условие: я должна родителям позвонить, чтоб они не волновались. У тебя есть с чего позвонить?
— Ты же видела, я свой телефон в окно выкинул, когда от заказа отказался. Ничего, на первой же заправке у кого-нибудь попросим. Поехали!
В гуле мотора Виоле послышалось возбуждение, будто бы автомобиль радовался за своего хозяина, обретшего добровольную попутчицу, решившую попытаться стать его другом. Теперь только самой Виоле оставалось убедить себя в том, что она поступила правильно, и унять гулко бьющееся сердце.
— А ты правда отказался от заказа? — спросила она. — Что от тебя хотели?
— Не знаю. Не стал спрашивать!
— А сумма?
— Пятьдесят миллионов.
— Баксов???
— Нет, всего лишь рублей.
— И ты отказался от такой суммы?
— Как видишь. Я сейчас еду с тобой на Алтай, а не покупаю билеты до Москвы, где мне нужно было бы встретиться с заказчиком.
— Но почему?
— А какой бы ответ ты хотела услышать? Что во мне заговорила совесть? Что я испугался, потому что таких денег мне еще ни разу не предлагали, а значит и заказ какой-то очень уж специфический? Или что мне просто больше не нужны деньги?
— Я бы хотела услышать правду.
— Ты же у нас такой специалист по людям. На щелк в душу заглядываешь! Как думаешь, что из этого правда?
— Я хочу верить, что дело в совести.
— Мимо! Плевать я на нее хотел.
— Тогда…
— Нет, подожди! — прервал ее Витя. — Сейчас моя очередь. Ты мне обо мне уже достаточно рассказала, теперь — я!
— Ну, попробуй.
Спидометр показывал девяносто. Кажется, разрешенная на этом участке шоссе скорость была восемьдесят, но Виола не возражала, 90 км/час ее вполне устраивали. Мимо проносились поля — типичный равнинный пейзаж. Впереди ее ждали алтайские горы и два дня в компании необыкновенного, но страшного человека, уверенного в том, что он скоро умрет.
И неожиданно Виола поняла! Поняла, почему осталась в машине. Не из убеждения, что без нее он пропадет, что умрет гораздо раньше обозначенного им срока — она чувствовала, что высадив ее, он бы разогнался до предела и направил свою машину в любое встретившееся на дороге препятствие. Не из чувства ответственности и не из дружеских чувств, которые только начинали зарождаться. Просто Витя был чем-то невероятным. Чем-то, чего не могло и не должно было быть в жизни! И она не могла пройти мимо, не могла не остаться рядом с этим чудом и не попытаться это чудо сохранить. Как животное, занесенное в Красную Книгу!
Хотя и остальные факторы тоже имели место быть, поэтому Виоле было стыдно за свои мысли, но не слишком сильно.
— Ты — студентка! — объявил Витя. — Это очевидно. Вопрос только в том, на кого ты учишься. Предположу, что ты — будущий журналист.
— Почему?
— Ты любопытная. Ты разбираешься в людях. Умеешь задавать правильные вопросы.
— Мимо. Никакого отношения к журналистике я не имею. Вообще ни малейшего!
— И на кого же ты тогда учишься?
— Факультет туризма. Организация и управление туристическими услугами. Вот так. Так что я — скорее экономист, чем журналист.
— Никогда бы не подумал.
— Тогда моя очередь….
— Нет, погоди! Дай мне еще один шанс!
Виола не возражала. Ей очень хотелось как-то вывести разговор на витину сестру, но она опасалась делать это, помня о том, как он потемнел лицом тогда, в сквере, упомянув о ее недавней смерти. Тогда о чем же поговорить? Что она еще знает о нем? Говорить о смертях больше не хотелось, хотелось как-то вывести беседу на что-то доброе и позитивное… Что же могло быть позитивного в его, без сомнения, тяжелой жизни?
Нет уж, пусть лучше он сделает свой ход.
— Ты работаешь фотомоделью! — сказал Витя.
— Угадал! — обрадовалась она. Обрадовалась скорее возможности поговорить о чем-то родном и интересном, а главное — не связанном со смертью.
— Надо же! На удачу брякнул. Ты просто сидишь так… прямо! Что в машине, что в ресторане… Да и примеряя джинсы ты крутилась возле зеркала как-то… профессионально, что ли? Осанка, отличный вкус на одежду, понимание того, что на тебе сидит хорошо, а что — нет. Надо же! Впервые в жизни знакомлюсь с фотомоделью. Непривычно.