ДОНЕЦК
Остались последние десятки километров, и вот мы в Донецке. Въезжаем в город. Едем по какой-то центральной улице, и наконец-то видим обменник. Нужно поменять доллары США на рубли, но обменник закрыт.
Тут же подворачивается водитель такси.
– Парни, давайте обменяю, у меня курс такой же. Пока провожу процедуру обмена, замечаю, как к нашим мотоциклам подтянулось несколько вооруженных людей в военной форме, и уже общаются с Герой.
Подойдя к ним, говорю:
– Парни, привет. Меня Павел зовут.
– Заур, Владикавказ, – протягивает руку один из парней в фуражке и почему-то сразу с двумя пистолетами.
– Был у вас в гостях год назад. Вкусно, недорого, красиво.
– А мне семью пришлось оставить и уехать сюда. К сожалению, времени на долгое общение нет.
– Ладно, Гер, поехали, нас Юра ждет. Парни, всем пока.
Едем в центр, проезжаем через реку Донец по довольно симпатичному, а главное, не разрушенному мосту. Останавливаюсь, звоню Юре.
– Юра, какая улица, напомни. Выслушиваю ответ.
– Все ок, в GPS вбиваем и едем.
Направляемся к нашему товарищу, чьи координаты подсказал мой друг из Омска Кирилл Крокодил. Едем через город, поднимаемся наверх. На улицах вижу троллейбусы, маршрутки – и это все заметные признаки жизни. Еще, кажется, работают продуктовые магазины. Все!! Больше ничего нет!!
– Гера, ты первый, я за тобой. Двигаюсь за Герой, у него GPS.
И тут я наблюдаю, что машин вокруг нет, людей тоже. Мы въезжаем в район из разбитых полностью богатых домов.
«Куда мы едем? – задаю себе вопрос. – Неужели здесь живет Юра?!» Тут нет жилых домов, людей тоже не видно, а вскоре мы вообще упираемся в лес. Двигаемся вдоль леса, справа дома. Гера останавливается.
– Пах, вот адрес, что ты назвал. Я набираю номер.
– Юра, привет. Мы у твоего дома.
– Парни, жду вас на улице. Какой номер дома? Называю номер и улицу.
– Не, вы не туда заехали.
– Юр, секунду…
Вижу, как из калитки выходит пожилой мужик с открытым торсом, одетый в спортивные штаны.
– Извините, – спрашиваю. – Это улица такая-то и номер дома такой-то?
– Да, – отвечает человек. – Район такой-то.
Передаю информацию Юре.
– Вы не туда уехали, парни. Срочно уезжайте. Забивайте Макеевку и ту же улицу.
– Гер, – говорю. – Похоже, мы промахнулись с районом.
– Хлопцы, а вы откуда? – спрашивает мужик.
– Из Питера, – отвечаем.
Осматриваюсь, вижу, что целых домов вокруг нет, все разбито, а этот стоит.
– Пройдите, хоть угощу вас водой из колодца.
Берем с Герой свои пустые пластиковые бутылки и проходим во двор дома. Мужчина открывает деревянную дверцу колодца. Кидает ведро вниз и со скрипом начинает крутить ворот. Цепочка наматывается на него, и нам достают ведро воды.
– Очень вкусная вода, хлопцы, берите, сколько хотите.
Тут же выходит женщина на улицу и здоровается.
– Здравствуйте, – отвечаем.
– Это моя супруга, – добавляет мужик и тут же ей говорит: – Давай, давай, накрывай на стол, парни с дороги.
Мы отвечаем: спасибо не надо, нас ждет друг. Женщина возвращается в дом, выносит нам пон-
чики, посыпанные сахарной пудрой, и ставит на стол перед крыльцом.
– Сала нашего тоже неси, – говорит мужик.
Тут же на столе появляются нарезанное сало, помидоры и огурцы. Мы все-таки пробуем эти вкусности, дабы не обидеть незнакомых, но очень гостеприимных людей.
– Мы, считай, здесь одни остались, – говорит мужчина. – Почти все соседи успели уехать, а кто не успел, те сгорели.
И тут следует рассказ, от которого мороз по коже.
– Тут неподалеку дом один загорелся после обстрела. А в доме детишки малые остались… Родители в это время у соседей были, и вдруг – дом начинает гореть! Родители прибежали, а детей вынести невозможно – дверь железную заклинило намертво! И на окнах у них решетки, сталь в палец толщиной! Жена надрывается, рыдая, орёт: спаси их! Хотя бы одного спаси! Мужик рвет эти решетки, руки прямо в огонь сует, да только силы не хватает! Дети кричат, плачут, пламя из окон рвется, в общем, ужас! У мужика все руки обгорели, и лицо тоже… Но главное, детишки задохнулись, не успели спасти… Эх, что говорить! – машет он рукой.
Представить такое трудно, это будто картинка из фильма-катастрофы. Только для жителей Донбасса катастрофа – это обыденная реальность…
– Нам еще повезло, – добавляет женщина. – Но снаряды летают каждый день, и перестрелка все время. Мы ведь живем возле самого аэропорта.
Я понимаю, что мы попали в район, где проходили самые ожесточенные бои.