Дрожащими руками открываю кран с холодной водой и умываюсь. Макияжа на лице практически не остается.
— Ну вот, молодец, — Гриша мягко улыбается и целует меня в макушку, — теперь нужно с этим разобраться, — парень берет мои руки в свои и смотрит на ссадины.
— Гриш, — тихо и как-то жалобно зову я.
— Что? — шатен бросает на меня озадаченный взгляд.
— Спасибо тебе большое, — выдыхаю и продолжаю, — никто и никогда не делал для меня столько, сколько делаешь ты.
— Пустяки, — отмахивается Гриша и дарит мне нежную улыбку, — пойдем руки обрабатывать?
— Пойдем, — одобрительно киваю я, приподнимаюсь на носочки и касаюсь его губ своими.
Запускаю пальцы в его мягкие волосы, чувствую руки парня у себя на спине. Прижимаюсь к нему сильнее и нахожу в этом поцелуе и объятиях какое-то успокоение.
— Я люблю тебя, — шепотом говорит Гриша и внимательно смотрит на меня, молчу, нервно сглатываю ком, подступивший к горлу, — черт, — ругается парень, — вот я долбоеб, не надо было этого говорить, прости…
— Все хорошо, — заверяю я, — и, Гриш, извини меня за это, — слезы начинают катиться по щекам, — я очень хочу сказать, как это взаимно, но…
— Эй, солнце, все хорошо, я понимаю, — понимающе смотрит на меня парень, — все в порядке, правда.
— Извини, — виновато опускаю взгляд в пол, — я такая неправильная, будто сломанная.
— Не говори так, все нормально, — снова оказываюсь в его крепких руках и немного расслабляюсь, — у меня было то же самое, я все понимаю, честно. Обещай, что не будешь себя винить?!
— Обещаю, — согласно киваю и мои губы трогает еле заметная улыбка.
Мы идем в комнату. Среди оставшихся вещей Гриша находит бинты и перекись, чем и обрабатывает мои костяшки.
— Все, — радостно заключает парень, когда заканчивает с перевязками.
— Спасибо, — я смотрю на свои руки и горько усмехаюсь, — поможешь с платьем? — прошу я и встаю с дивана.
Гриша молча встает следом, быстро справляется с молнией сзади и помогает стянуть его.
Разобравшись с платьем, я направляюсь к почти пустому шкафу, откуда достаю огромную футболку и ныряю в нее.
— Что будем делать? — спрашивает Гриша и смотрит на меня.
Закрываю шкаф, поворачиваюсь к парню и вижу, как он сосредоточенно укладывает мое платье в коробку, где оно лежало.
Улыбаюсь этой картине и занимаю место на диване:
— Есть предложения? — продолжаю улыбаться, наблюдая за Гришей.
— Вообще я хочу есть, — протягивает парень, — но у нас ничего нет в холодильнике.
— Я бы тоже не отказалась от еды, — замечаю я, — только не говори, что хочешь пойти в кафе или магазин! Я точно не пойду никуда сегодня.
— Доставку? — шатен убирает коробку с платьем на пустой компьютерный стол и, прихватив оттуда телефон, ложится на мои колени головой, — чего желаете, юная леди? — с ухмылкой смотрит на меня Гриша, провожу рукой по его волосам и откидываюсь на спинку дивана.
— Не знаю, — пожимаю плечами в ответ, — закажи то, чего хочешь.
— Ммм, а я вот хочу роллы, — задумчиво произносит парень, — ты какие любишь?
— Бери какие-нибудь запечённые, — отвечаю я и продолжаю сверлить взглядом стену.
За рекордные 40 минут нам доставили наш запоздавший ужин. Гриша вошел в комнату с двумя огромными пакетами и довольной улыбкой, как у мартовского кота.
— Кушать подано! — заявляет парень и ставит на диван еду, усаживаясь напротив меня.
— Отлично, — улыбаюсь и начинаю доставать коробки с роллами из пакета, — включи что-нибудь на ютубе, что ли, — протягиваю парню свой телефон и бросаю взгляд на пустующее место от телевизора.
Гриша быстро находит какое-то длинное видео и мы приступаем к еде. Так и проходит мой выпускной. С роллами, перебинтованными руками и самым солнечным мальчишкой на этой планете.
========== Часть 44. Привет, Глеб ==========
***
Время летело неумолимо быстро. Шли дни, недели, месяца. Счет уже пошел на года.
Жизнь в нашей уютной квартире в Будапеште кипела. Гриша активно занимался музыкой, с каждым днем получая все больше отклика от аудитории. Я закончила обучение и устроилась работать в небольшую компанию.
На выходных мы собирались с друзьями в загородном доме. Пару раз из Риги приезжал Роберт даже.
В Москве я не была уже 5 лет. Про Глеба слышала много, но написать не осмеливалась.
Концертные туры, популярность, альбомы, деньги, новая девушка. Я просто не хотела сломать что-то снова.
— Ник, мама звонит, — Гриша появляется на кухне с моим телефоном в руках и протягивает его мне.
Уверенная в том, что звонит мама Гриши, беру телефон и прикладываю к уху:
— Здравствуй, Ника, — слышу голос матери, стальной, холодный и по телу пробегает ток.
— Привет, мам, — ставлю чистую кружку на полку и опираюсь на столешницу, — как вы?
С момента моего отъезда мы созванивались лишь пару раз и она всячески показывала, что не хочет со мной общаться.
— В общем, не буду тянуть, — начинает твердо мама, — я звоню сообщить, что твоя бабушка вчера умерла. Похороны через 2 дня, мы тебя ждем.
— Я буду, — только и вылавливаю из себя, сбрасываю вызов, сглатываю ком в горле.
— Что такое? — заботливо интересуется Ляхов, когда я иду за ноутбуком и дрожащими руками начинаю искать билеты на ближайший рейс в Москву.
— Бабушка умерла, — коротко говорю я и уже ввожу свои паспортные данные на сайте, — мне нужно улететь на какое-то время, не больше недели.
— Черт! — выругивается Гриша и гладит меня по ноге, — я никак не смогу с тобой полететь, справишься?
— Конечно, Гриш, не маленькая уже, — улыбаюсь уголками губ и опускаю голову на его плечо.
Билет на 3 часа ночи. Звонок директору. Быстрые объяснения. И такой же быстрый сбор вещей в небольшой чемодан.
Закончив со всем этим, я подхожу к Грише, что сидит за компьютером, и кладу руки ему на плечи.
— Солнце, — тихо протягивает парень, стягивая с себя наушники, — ты как себя чувствуешь? — он тянется руками ко мне и через мгновение я оказываюсь у него на коленях в теплых руках.
— Все нормально, — пожимаю плечами я, утыкаясь носом в его висок, начинаю рассказ, — я бабушку и не видела никогда толком, пару раз она была на моих днях рождения, мать с ней не общалась, только деньгами помогала. Я, правда, в порядке.
— Хорошо, — Гриша проводит рукой по моей голове, — так, — задумчиво произносит он и смотрит на часы, — через час будем выезжать в аэропорт?!
— Может я на такси доеду? — спутываю наши пальцы между собой, сильнее прижимаясь к парню, — чтобы ты не отвлекался.
— Нет уж, я тебя отвезу, — уверенно говорит Гриша и целует меня в нос.
***
— Все, солнце, я пошла, — выбираюсь из объятий шатена, поднимаюсь на носочки, мимолетно целую его в губы и беру в руки чемодан.
— Позвони, когда будешь в Москве, — повторяет снова Гриша и улыбается, — я тебя люблю.
— И я тебя люблю, — машу ему рукой и скрываюсь в толпе.
***
Часы показывают 6 утра, когда я выхожу из здания аэропорта. Мама сказала, что меня встретит отец. Набираю его номер и присаживаюсь на скамейку неподалёку от выхода:
— Алло? — слышится голос папы, — Ник, привет, ты прилетела уже?
— Привет, да, — отвечаю я, — ты скоро?
— А мама не сказала? Мне тут нужно кое-что уладить на счет похорон. Глеб за тобой заедет, позвони ему, — быстро произносит отец, — все, я побежал, увидимся.
— Ага, — задумчиво говорю я и сжимаю кулак.
Какого черта? Почему Голубин? Почему не Леша? Почему не такси?
Звонить Голубину желания не возникает, поэтому я пишу Грише, чтобы сообщить об успешном перелёте.
Ника Белова, 6:21
Гриш, я уже в Москве, все в порядке