<p>
</p>
<p>
…Так шли годы.</p>
<p>
</p>
<p>
…В открывшуюся дверь постучали. Не с почтением, к которому он привык, а… обыденно.</p>
<p>
Чтец обернулся и воспрял. И сорвался с места, едва не уронив высокое кресло, на котором сидел.</p>
<p>
Ухоженные руки писца увлекли вошедшего в крепкие объятия – и он зажмурился, прижавшись щекой к чужому плечу.</p>
<p>
«Я рад тебе, папа…»</p>
<p>
Старец с уже чернеющей гривой, заплетённой в долгую косу, окинул помещение взглядом удивительно лучистых глаз – и улыбнулся.</p>
<p>
А сын, пусть ему и не терпелось поскорее показать отцу свои творения, достижения, изумительной работы полотна Асгонры, что заказаны самим Государем, стоял перед предком – и улыбался в ответ.</p>
<p>
Папа всё так же называл его «малыш-ворчун». Слуги не понимали, откуда пришло такое прозвище, а ему и в радость было слышать шушуканье за спиной. Они же не в укор…</p>
<p>
Но всем сокровищам мира, всем таинствам письма и ремесла писца сейчас он предпочитал одно.</p>
<p>
Улыбку и счастливый свет глаз отца.</p>
<p>
Он прибыл навестить его – значит, вскоре начнётся тёплая пора.</p>
<p>
В этом году он отложит всю работу, все свои полотна – и сам отправится в родной дом, в гости, на целый сезон.</p>
<p>
Увидит матушек, будет с папой, как в юности, разбирать слова в книгах – только на этот раз уж он сам будет рассказывать предкам о том, что написал уже своею рукой.</p>
<p>
Потому как мастеров Асгонра, подобных ему, в мире мало. И мало кто способен прочесть его полотна.</p>
<p>
…но и это совсем его не печалило.</p>
<p>
</p>
<p>
…Отец любил деревья. Одну породу – красную миру.</p>
<p>
И руки творца изваяли полотна с вязью в форме этих древ, в которых запечатлены были все вехи его жизни, что только сумел запомнить мастер.</p>
<p>
В его волосах появились первые чёрные волосы. Белой гриве это даже добавляло некоторого шарма.</p>
<p>
Распоряжением уважаемого государева писца старый домик соблюдался в чистоте и порядке – и часовенка с ароматической лампой горела каждую ночь. В память о любим отце и матушках.</p>
<p>
Их саркофаги он укрыл теми самыми полотнами с изображением любимого дерева. Хоть внутри не было останков, ибо прах ушедших возвращается ветру, там он оставил память о дорогих предках, о детстве, о воспоминаниях про ягодку, от которой чешется нос – и о том, как папа подарил ему сокровище, что стало его жизнью.</p>
<p>
Свиток со сказкой, с крупными буквами, что легко читать. Сказка о бродячем семечке, за которым однажды пошёл целый лес…</p>
<p>
Писец улыбнулся, глядя на алеющее в раннем закате солнце.</p>
<p>
Он сумел подарить им, матушкам и папе, то, о чём не жалел – они были счастливы всю жизнь. Он ни в чём не разочаровал, он ничем не обидел – и даже в последние самые дни они были счастливы. Счастливы всему.</p>
<p>
Он уж сколько раз ловил себя на мысли – при всех своих заслугах и регалиях, среди всех вопросов и похвал, если бы он обратился к ним, то спросил бы лишь одно.</p>
<p>
«Я… был хорошим сыном?»</p>
<p>
Он снова произнёс это вслух.</p>
<p>
И снова улыбнулся – да. И он это знал.</p>
<p>
</p>
<p>
А ещё он знал, о чём напишет последнюю из своих историй, вплетённую в вязь искусного полотна-картины.</p>
<p>
Эта история будет доброй и у неё будет счастливый конец – потому что он прожил жизнь счастливо. И не только свою.</p>
<p>
Но это уже иная история и иная сказка…</p>
<p>
Для совсем иного полотна.</p>
<p>
</p>