- Это надо же! Хоть раз в жизни отвезу писателя, - засмеялся водитель, но что-то в этом смехе меня зацепило. - Первый раз такое! Расскажи кому, не поверят! Так что я мог читать твоё, говоришь? Романы?
Сам не знаю почему, но я насторожился. Что-то в его интонации мне не очень понравилось, но я старался отогнать мысли об этом в сторону и снова повернулся в окно. Что ему сказать? Назвать рассказы? Ничего страшного в этом я не видел. Даже если он и слышал где-то про меня, то плохих отзывов и про других писателей хватает, даже более именитых. Я решил проверить, насколько людям известны творческие личности их родного города. Хотя, если честно говорить, то из таких личностей в моём городе я знал только одну, и то это был я сам. Ну не интересовался я таким, что я виноват в этом? Но интерес взял верх. Всё ещё продолжая смотреть в окно и пытаясь не обращать внимания на непонятный запах в машине, я начал называть рассказы:
- Ну, к примеру: «Что вы знаете о людях?», «Ночь в метро», «Из жизни домашних животных», ...
В этот момент он перебил меня:
- Что, серьёзно, её написал ты? Про попугая этого? Я читал её. Остальные не помню, может просто название забыл. А эту помню. Знаешь, я даже посмеялся над ней. Такой бред там написан. Но всё равно интересно.
Круто! Меня везёт водитель, который знает мой рассказ. И он ему понравился, хотя судя по всему не очень. Какова вероятность малоизвестному писателю встретить своего читателя и поговорить с ним по душам, притом в такой простой обстановке? Ещё меньше, чем у водителя хоть раз в жизни везти писателя в своём такси? Или больше? Интерес продолжал превозмогать и я спросил, всё ещё смотря в окно, делая вид, что мне это не очень интересно:
- И что же там такого бредового вы нашли? Я старался, подбирал факты, читал. Честно говоря, я старался сделать так, чтобы бреда там было как можно меньше.
- Ну как же, неужели сам не понимаешь? - Засмеялся водитель и, клянусь, в тот момент я услышал в его смехе что-то такое, что заставило мурашки бегать табуном по моей коже.
- Я думаю, что вы говорите про реинкарнацию. С остальным вроде всё понятно. Ну, а что? Этот вопрос не понятен и тем, кто продвигает идеи о ней. Разве я не прав? Я прочитал несколько статей, посмотрел несколько фильмов - везде всё по-разному говорят. И, опять же, всё сводится к религии. Так что, извините, но я с вами не согласен - нет тут бреда. Никто не может рассказать как он реинкарнировал, даже если такое было. Согласен, есть люди, которые, якобы, помнят прошлые свои жизни, и наука объяснить этого не может. Но! Как, на мой взгляд, и для этого можно подобрать объяснение, если хорошенько постараться. Но это моё мнение.
- Да и хрен с ней, с этой реинкарнацией, - засмеялся водитель, - я не про это. Про Нестеренко, зачем писать такое? Ты ж его не знаешь совсем! Ну, какой же он гуляка? Он верен своей жене был до конца дней своих! Он отличником был всю жизнь, человек с золотыми руками! Эх! А как он песни пел! На свадьбе племянника своего выводил такие запевы! Помогал всем. Вот от этого и умер. Позвал его дружок крышу крыть, а он мастер и в этом деле был. Уже почти всё сделали, да тут, как назло, он перегнулся на лестнице, та не устояла и поехала в сторону. Высота-то хоть и не большая, всего метра три с половиной как раз было, да что там говорить? Человек, такая скотина, что и с полметра голову расшибёт. Вот так и с ним вышло. Упал, да и шею сломал, вот и всё. А ты говоришь, муж задушил рассерженный. Эх...
Я слушал всё это и холодел от кончиков ногтей на ногах и до кончиков волос на голове. Какова вероятность была попасть в машину к человеку, который знал Нестеренко? Это то, чего я так боялся всё время, что найдут меня родственники или знакомые моих героев, да и стребуют с меня звонкую монету за их родню. А может, и сами герои найдут. Это я тоже не исключал. Так что на последних словах, произнесённых моим шофёром, я повернулся от окна, чтобы что-то ответить (что говорить, я и не представлял, так как был застигнут врасплох) и почувствовал, что у меня волосы не только похолодели, но и поднялись, мгновенно посидев. Просто дело всё в том, что мой водитель смотрел на меня и улыбался. Смотрел на меня! Но при этом он сидел прямо на водительском сиденье, а голова его была вывернута на сто восемьдесят градусов, прямо как у грёбанной совы, и глаза уставились просто в мои глаза! А мои глаза ясно считывали картинку и передавали её в мозг. А мой мозг ясно формировал мысль: на меня смотрит то же самое лицо, что было прямо над надписью «Нестеренко Пётр Павлович. 1967-2015». И это лицо сейчас жутко улыбается, осознав, что я его узнал. Он отвернулся к лобовому стеклу и тут я заметил то, что должен был заметить сразу: странная шишка на его шее, которая, видать, и образовалась от падения с лестницы. И этот запах в машине! Это запах, которым пахло кладбище! Запах, который нёс прямо мне в лицо ветер, поднимавший с земли частички, и кидавший их мне в лицо и ноздри. Это был именно он, но я забыл его...