Нарубались супу, потрепались о том, как трудно быть девушкой-корреспондентом заводской многотиражки. Пока выясняли мировоззрение, гегемоны квакнули. Всё тот же вежливый вернул нашей семье стаканчик, рассыпался в благодарностях и укатился вниз. Ночь провели унизительно спокойно, я, разумеется, пробрался в постель хозяйки, она проснулась и сказала: «Как у тебя колотится сердце». Вышла почти нагая из комнаты и вернулась с таблеткой валидола – я засмеялся и уснул в её объятиях, как раненый рыцарь.
Утром Фролова оставила нам ключ, с тем чтоб вернули его в 17.00. Под дождём искали книжные магазины в этой, правобережной, части города и насмотрелись сталинской архитектуры вволюшку. На холме наблюдали крепость – остатки Кузнецкого острога, но туда не пошли, поработав над собой, отложив до следующего раза.
Настало, таким образом, 27 июня. Дождь кончился. Мы бродили по мокрому городу – от Карманова в Союз художников, никого не заставая. Пили яблочный сок на бетонных ступенях Дома творческих организаций, глядя на серое здание с уже изрядно надоевшей нам надписью: ПРИ ЗАПАХЕ ГАЗА…
В конце концов отыскали Суслова, сговорились встретиться вечером и поехали в кукольный театр. Побеседовав ещё разок с «Чистыми», отбыли на трамвае через полгорода к Фроловой. У неё пили чай с чебуреком и, на всякий случай попрощавшись, подались обратно к Суслову.
Александр Васильевич был в ударе и травил нам вечерние истории: о странной своей натурщице Наташе, лесбиянке наполовину, регулярно ложащейся на крейзу и, вследствие накачанности нейролептиками, не могущей достичь того загадочного оргазма, о котором так много пишут сейчас; как Суслов с друзьями очень хотели ей помочь, но не знали чем; как она села на кактус, прислуживая в голом виде пьющим художникам; как одна резвая деятельница управления культуры облажала народного художника РСФСР Кирчанова (60 лет), который желал поцеловать ей грудь, а она предложила ему колено, и смеялась над ним, а он кричал, что он – народный художник; и как он отомстил ей на открытии некоей выставки, при стечении народа объявив её проституткой, пытавшейся соблазнить его, аксакала.
Рассказывая это, Суслов сводил Максу бородавки на руках, завязывая узелки на верёвочке по количеству бородавок. Они вскоре сошли, покорные чутким рукам умельца и мага.
Пишу всё это на станции Малая Вишера Николаевской железной дороги, сидя с Максом в вагоне СВ почтово-багажного поезда Баку – Ленинград. Сегодня 7 июля, пятница. Едем в Ленинград, но как-то очень медленно.
Всё началось вчера. Мы мирно отмечали мой день рождения (пиво и портвейн) в Зеленограде у Лёхи Коблова, корреспондента «Урлайта», и вдруг (о, это прекрасное, любимое русскими писателями «вдруг»!) мне пришло в голову, что настало время выходить на трассу. Очень быстро согласились ехать пьяные Скачков, Люки, Борька, Евген из города Череповец. Лёха благословил нас и ушёл блевать. Вышли на трассу, разбились на три группы. Долго не простояли – нас с Максом подобрали три дагестанца на «жигулях» до Калинина (ныне Тверь).
(Я пишу, а Макс пытается открыть банку мясных консервов ключами проводника. Он вчера впьянях обчистил холодильник в общаге, готовясь в путь, – в результате пара-тройка яиц разбилась у него в сумке, и всё там стало липко.)
Мчались дагестанцы неплохо. Курили нашу «Герцеговину Флор» и болтали то по-русски, то на родном языке – на каком, мы не поняли, ведь в Дагестане говорят на сорока языках! А когда мы через пару часов оказались у калининской заправки, «шеф» запросил 10 рублей «за бензин». Пришлось отдать им бутылку ихнего же, дагестанского, портвейна «Дербент», купленного накануне по случаю именин А.Ф. Кстати, мне ведь сегодня 20 лет, и не выпить ли по этому случаю последнюю бутылку?
Слышь чё, это ж не ихний «Дербент», в натуре, а туркменский, наоборот, – «Копет-Даг». А не всё ли нам, юным бодхисатвам, равно? И твоё здоровье! Слышь, а здорово ты гаишника построил с этим командировочным удостоверением из писательской организации. Это же кому рассказать!.. М. Батурин, должность – поэт, командирован – Москва, Ленинград, Таллин, Рига, Львов… Львов-то зачем приплёл? А если занесёт? А как он ответил! «Вы, товарищи, хоть и поэты, но машину из города я для вас не остановлю – вдруг вы шофёра зарежете за поворотом!»
XX
17 мая 1988 г.
с утра А.Ф. вместе с группой «Алеф» п/у Гриши Зубова («это не рок-н-ролл – это суицид») перетаскивали в к/т «Октябрь» их увесистый аппарат. Билетёрши уже ничему не удивлялись, а только что-то злобно бурчали, наподобие побеждённых врагов народа из советских фильмов тридцатых годов.