Порой ловлю себя на мысли, что благодарна судьбе за то, что страдает нога. Руки мне нужны… Иначе я умру… Умру без того, что дает мне свободу, отдушину в этом мире, то чему я посвятила себя помимо семьи и то, что позволяет мне чувствовать себя нужной и полезной, а не нахлебницей в доме Виталика. Хотя тот ни разу не упрекнул меня ни словом, ни делом, ни взглядом. Наоборот всячески подчеркивает, что без меня им было бы не справиться с двумя малышами.
А пальцы на руке уже шевелятся в нетерпении, мечтая взяться за новый моток пряжи, купленный только сегодня, и гладкий, отполированный тысячами прикосновений, деревянный крючок. В голове так и пляшут новые узоры, которые должны получиться из сплетения воздушных меланжевых ниток. Это будет шаль, да-да, именно шаль. Большая, чтоб полностью завернуться и устроится в кресле-качалке на балконе с кружкой горячего чая с лимоном и медом и новой книгой. Шаль не на продажу, а в подарок. Вике. А еще картина, вышита бисером. Бурное море, вспенившиеся волны и снежно-белая чайка над ними на фоне закатного неба.
Я завидую этой чайке, завидую ее свободе, полету, гармонии. Эта чайка, словно моя душа, только вольная, неудержимая, стремящаяся в небо, к свободе…
Тормоза взвизгивают внезапно, словно острым лезвием разрезая умиротворенную сонную атмосферу машины. Виталик выкручивает руль, сжав зубы, стремясь удержать вращающуюся машину. Я вижу в зеркале его побелевшее лицо, испуганно расширившиеся глаза Виктории. Тельце Владика мотает как куклу, ремни врезаются в грудную клетку, но, благо, надежно удерживают на месте. Жорик тоже крепко пристегнут, но с ним ситуация опаснее. Взрослые ремни еще немного не по размеру тощему подростку, а детское сидение уже слишком мало. Я закрываю племянника собственным телом, до упора натягивая собственную перевязь, удерживаю соскальзывающее тело мальчика на месте.
И откуда появился тот «Шумахер»? Дорога же была пустынной. Виталик вел внимательно и не спеша, пока на черной «Хонде» его не обогнал этот дуралей. И ведь видел специальную наклейку на стекле, что в машине дети, а все равно подрезал. Сам не справился с управлением и нашу старенькую девятку толкнул. Был бы сухой асфальт — отделались бы легким испугом. А так, несмотря на визг тормозов, машина продолжает вертеться и ударяется правым бортом об ствол дерева. Я дергаюсь от удара, продолжая прижимать Жорика к спинке сидения, с левой стороны слышится плач Владика. Кажется, обошлось. Только… только треск…. пугающий… громкий…
Интуиция продолжает завывать сиреной. Дергаю левой рукой пряжку ремня, сковавшего Жорика. Из-за спешки пальцы раз за разом соскальзывают с гладкой кнопки. Моих усилий явно недостаточно, чтобы отщелкнулся карабин. Всхлипываю от отчаяния, ломаю ногти и снова ударяю по рычагу. Ремень с тихим шорохом сматывается. Толкаю племянника на пол, в последний момент отстегиваюсь сама и успеваю навалиться сверху. Между лопаток адским огнем взрывается боль, ветка дерева, пробив стекло, беспрепятственно входит в щедро подставленную спину. Слышится жуткий скрежет, хруст позвонков и яркая вспышка заливает светом мое сознание. Плач Владика отдаляется, я, словно проваливаюсь в глубокий колодец.
— Катя-а-а!!!
Сознание возвращается медленно, словно пробирается сквозь густой, вязкий туман. Дурнота накатывает волнами, будто меня не один час уже рвало в уборной. Уверена, мне переломило позвоночник. Ведь слышала этот жуткий хруст, чувствовала боль. Теперь я еще и, похоже, парализована. Может, все-таки подвижность рук сохранилась? Иначе просто не знаю, как жить… Одно радует. Кроме меня, кажется, никто не пострадал.
Владик плакал. Сильно. Громко. Но ветка его не зацепила, это точно. Жорик подо мной тоже живо трепыхался, значит, его прикрыть удалось. Вика и Виталик на передних сидениях получили легкие ушибы. Зять, по-моему, даже руль не выпустил из рук, у сестры наливалась кровью ссадина на лбу… Возможно, сотрясение мозга… Но жива… Ее крик был весьма показательным…
А я… Что я… Жизнь никчемная, но хоть ребенка спасла… Только хлопот теперь у семьи прибавится…
Медленно открываю тяжелые веки. Взгляд скользит по сероватому беленому потолку, скрытым сумраком углам… Где я?
Осторожно поворачиваю голову и утыкаюсь взглядом в искусно вышитый гобелен на стене, свечу на тумбе, таз с водой и плавающую в нем тряпку.
При виде воды горло сжимается в спазме. Облизываю пересохшие потрескавшиеся губы… Как же хочется пить… Но рядом нет никого, кто бы мог мне подать хоть стакан воды. А ведь от вида вокруг во рту пересыхает еще больше. И если я раньше полагала, что нахожусь в больнице, то теперь понимаю — это помещение совсем не напоминает палату. Скорее старый деревенский дом… или сарай… но уж никак не лечебное заведение или современную квартиру.