Мокрый сад заметает следы.
Доживу здесь до первого снега,
до Покрова,
до хрупкой воды.
Вот и розы укутаны в хвою,
ожидает земля холодов.
А во мне нараспашку живое.
Я к разлуке ещё не готов
Бахыту Кенжееву
* * *
Раздвигая шторы, в квартиру впускаешь свет,
или тьму изгоняешь наружу?
Ответь, поэт?
Волновая теория света тебе симпатичней
или корпускулярная?
Веришь ли ты в чудеса?
Надувает солнце космические паруса,
или это бредни фантастов?
И что первичней –
темнота или свет?
Мой вопрос не настолько просто,
как тебе показалось.
Кометы загнутый хвост –
доказательство только того, что она хвостата…
… как я быстро усвоил псевдонаучный слог, -
хоть пиши трактаты.
А что? – Пролог, Эпилог
да не слишком тесно набранные цитаты…
Компиляция дело не хитрое.
Помню, в раж
мы входили с Саней, дипломный скроив коллаж,
наугад подбирая лоскутные ссылки и сноски…
Оттого и не скучно было диплом читать, -
мы на сотне страниц поменяли тему раз пять.
Вот, наверно, в гробу вертелся бедный Твардовский.
Не грусти о прежней жизни.
Она цела
невредима.
Разве чуть-чуть прошла
да из моды вышла.
Такого не носят всё чаще.
Не умеют. К тому же манеры совсем не те
у отцов-детей…
И летит Чапай в пустоте,
надвигаясь на нас от сырой простыни говорящей.
Горецкий монастырь
Мне любо-дорого смотреть,
как иностранные старухи
спешат себя запечатлеть
на фоне церкви развалюхи.
Их этим можно удивить.
А я на колокольне старой
читаю: “В колокол звонить
нельзя. Лишь в случае пожара”.
И вход, наверное недаром,
крест-накрест досками забит.
Да и чему бы здесь гореть?
Такое бушевало пламя,
что разве только стены храма
ещё сумели уцелеть,
лишь этот отсыревший свод,
да этот камень почерневший,
где до сих пор зияют бреши.
Такой таран пустили в ход,
когда крушили всё подряд…
А мы – другое поколенье.
Внутри скрывая запустенье,
мы реставрируем фасад.
Твердим: “Никто не виноват
ни в чём…”
* * *
За то судьбе скажи спасибо,
что в карте жизни всех названий
уже не различаешь, ибо
бумага вытерлась до ткани,
до полотна, до основанья,
до непрочтенья, до зиянья,
читай – до дыр на самых сгибах.
За то благодари фортуну,
что отрочества не случилось,
что вслед за детством – сразу юность.
А зрелость где?