Дал Господь остановитьсяЗа последний год впервой…Переделкинской криницейДа зеленою травойРазглядеть знакомых лицаИ течение судьбы.Дал Господь остановитьсяЧуть поодаль от тропы…
Под дубовыми ветвямиЕсть глоток воды живой.Разглядел, что было с нами:И со мною, и с тобой.Вроде не в чем тут виниться,Вроде некого винить…Дал Господь остановиться.Век не дал остановить.
И в тревожном этом веке,Остановкой той храним, —Смог остаться человекомПред тобой и перед ним.Пред огромным миром этимСмог обресть на миг права,Где – родник, звенящий в лето,Да зеленая трава.
2
Себя представив старичком,Сижу на бревнышке молчком.Гляжу на шумную дорогу,Что от шоссе уводит к Богу.
Там, на горе, где ПатриархИмеет летнюю обитель,Блестят кресты на куполах,Чтоб мог увидеть небожительЛюбовь к нему…А ниже, чуть,Погост приткнулся сиротливо,Где, бренный свой окончив путь,Спят наши мертвые счастливо.
Надгробья их не различитьВ дремучих зарослях крапивы.Там птица о своем кричит —Спят наши мертвые счастливо…
И, если лучший есть удел —Вот так остаться не у дел,Уставя в небо взгляд остылый,Хотел бы так же, на горе,Под сенью храма и дерев,Спать безмятежно и счастливо…
Ну, а пока – сижу молчком,Себя представив старичком.Гляжу на шумную дорогу,Что всех живых уводит к Богу.От колыбели до могил —Вот жизнь…Как будто и не жил…
3
Ухожу в автономное плаваньеОт любви, от друзей, от родных.Так, как будто имею право я —Не хранить даже память о них.
Там в глубинах глухих одиночества,Если хочется, то одного:Позабыть даже имя и отчество,Не кого-то – себя самого.
И таинственной рыбой двуногою,Ни о ком, ни о чем не скорбя,Плыть безмолвною лунной дорогоюТо ль к себе, то ли все ж от себя.
Плыть, отдавшись слепому течениюБеспредельной полночной тиши,Пропуская созвездий свеченияЧерез чуткие жабры души…
«Счастливые поэты пишут прозу…»
Счастливые поэты пишут прозу,Как некогда, в несчастии, стихи.Для рифмы благодетельны морозы,Как для страстей разлуки и грехи.Как острые шипы важны для розы,Как для отдохновенья нужен труд…Счастливые поэты пишут прозу,Конечно, если раньше не убьют.
«Из темноты…»
Из темноты,Где поры тишиныВбирают шум последней электрички,И скрип пера —Поклонника мечты —Над выхваченным лампою листом…Твой лепет из вчера,Из детства, по привычке,Где – истинная ты —И не моя потом…
Что эта жизнь?Пакетик из-под сока,Внутри не сок – вода,В которой до зари —Нежнейший из цветов,В бутоне сжат, до срока…А после – в никудаРаскройся и – умри!
Пока есть миг,Где тишина бездонна,Неразрешим вопрос,Бессмертия мечты,И роза до утра,И как ребенок – ты…Короткий миг любви.Один глоток озона.Под перестук колесИ легкий скрип пера…
«Сердце чувствует дождь…»