Я исписался. Двадцать пять стихов
рождались день и три недели ровно
в мученьях, разнобое голосов
звучащих в голове немногословно.
Как кстати был бы мальчик из Перми,
способный слово ставить после слова,
необъяснимо странный меж людьми,
незримостью во тьме чей образ скован.
Мечты, мечты... Мой ад еще при мне.
Никто не вставит в слово ударенье.
И вот опять мне слышится во сне
не голоса – но предвкушенье пенья.
2016
Тени
Приходит вечер, я пишу опять.
Блокнот открыт на уровне закладки.
Свеча горит, но больше для порядка,
мечтая втайне лампочкою стать.
Столпились тени молча за спиной.
Процесс письма им явно непонятен.
А мне мешает запах: кто-то хной
играл всерьез, оставив много пятен.
Все спят давно – плохого в этом нет,
как нет добра в привычке полуночной.
Теней всё больше… Сколько же им лет?
Я эту мысль загнал в сознанье прочно.
Они могли бы много рассказать,
но есть предел всему и совершенству.
Свеча горит, открытая тетрадь
глядит в огонь, вздыхая от блаженства.
Рука, лениво тронув карандаш,
тут же застыла, побоясь нарушить
покой вокруг и распорядок наш.
А тени ждут, умеющие слушать.
Они живые – догадался я.
И им нужна энергия от плоти.
Как хорошо, что спит моя семья!
И строчек нет в потрепанном блокноте.
Вдруг тень моя упала далеко.
Свеча пугливо замерла на месте.
Да кто сказал: писать стихи легко,
вставляя в них трагичность фраз и жеста?
Двоится строчек непослушных ряд,
(здесь явный признак беззаботной лени).
Да вот про тени: тут они стоят
и окружили. Всюду – тени, тени…
2014
«Почему‑то ось земная …»
Почему‑то ось земная
отвернулась от меня.
Я грядущего не знаю
и не вижу красок дня.
Всё вдруг стало черно‑белым,
ветер сильный, дождь косой,
не могу заняться делом
и хожу небритый, злой.
Непонятно в чем же дело.
Где искать причины суть?
На измученное тело
вдруг легла седая муть.
И кивает ангел падший
в фиолетовом дыму:
"Пил ты жизнь из полной чаши,
не молился никому.
Не привычный ждать и верить,
в своей пасмурной тюрьме
не хотел открыть ты двери
и прислушаться ко мне.
И пошел не той дорогой,
сбился с верного пути,
не искал прозренья, Бога,
рвал весенние цветы.
А теперь душа измята,
безучастна, счастья нет.
Что ж молчишь ты виновато?
Верь, молись и жди ответ".
2010
«Ведь только люди говорят…»
Ведь только люди говорят,
что в этой жизни нету счастья.
А годы птицами летят
и все мы слуги чьей‑то власти.
Кто служит длинному рублю,
а кто покорен узкой юбке.
Кто губит молодость свою
в стакане или просто в рюмке.
Мы все рабы, – рабы вещей,
обречены дышать враждою.
И плесень, гниль с души своей
слезами я уже не смою.
И всё нам кажется порой,
что мы свободны от желаний.
Какой же страшною ценой
мы подошли к последней грани…
Мой век духовной слепоты:
прости бездумных и заблудших.
Позволь нам веру обрести.
Вдохни смиренье в наши души.
2009
Вера
Я родился в такую эпоху,
где путь к Богу для всех был закрыт.
Что ж, свободным быть, вроде, неплохо,
только этим не будешь ты сыт.
Трудно жить без спасительной веры,
без восторга бессмертной души.
Лишь уныние, страх и потери;
только зависть, обман, барыши.