Рассвет
Видали ль вы рассвета часЗа ночью темной и ненастной?Давно уж буря пронеслась.Давно уж смолкнул гул ужасный,Но всё кругом еще хранитТяжелый след грозы нестройной,Всё ждет чего-то и молчит!..Всё полно мысли беспокойной.
Но вот у тучи роковойВдруг прояснился угол белый;Вот за далекою горойС востока что-то заалело;Вон там, повыше, брызнул свет, –Он вновь исчезнет ли за тучейИль станет, славный и могучий,Среди небес?.. Ответа нет…
Но звук пастушеской свирелиУж слышен в тишине полей,И воздух кажется теплей,И птички ранние запели.Туманы, сдвинувшись сперва,Несутся, ветром вдаль гонимы.Теперь таков наш край родимый,Теперь Россия такова.
К пропавшим письмам
Как по товарищу недавней нищеты Друзья терзаются живые,Так плачу я о вас, заветные листы, Воспоминанья дорогие!..Бывало, утомясь страдать и проклинать, Томим бесцельною тревогой,Я с напряжением прочитывал опять Убогих тайн запас убогий.В одних я уловлял участья краткий миг, В других какой-то смех притворный,И всё благословлял, и всё в мечтах моих Хранил я долго и упорно.Но больше всех одно мне памятно… Оно Кругом исписано всё было,Наместо подписи – чернильное пятно, Как бы стыдяся, имя скрыло;Так много было в нем раскаянья и слез, Так мало слов и фразы шумной,Что, помню, я и сам тоски не перенес И зарыдал над ним, безумный.Кому же нужно ты, нескладное письмо, Зачем другой тобой владеет?Кто разберет в тебе страдания клеймо И оценить тебя сумеет?Хозяин новый твой не скажет ли, шутя, Что чувства в авторе глубоки,Иль просто осмеет, как глупое дитя, Твои оплаканные строки?..Найду ли я тебя? Как знать! Пройдут года, Тебя вернет мне добрый гений…Но как мы встретимся?.. Что буду я тогда, Затерянный в глуши сомнений?Быть может, как рука, писавшая тебя, Ты станешь чуждо мне с годами,А может быть, опять, страдая и любя, Я оболью тебя слезами!..Бог весть! Но та рука еще живет, – на ней, Когда-то теплой и любимой,Всей страсти, всей тоски, всей муки прежних дней Хранится след неизгладимый.А ты?.. Твой след пропал… Один в тиши ночной С пустой шкатулкою сижу я,Сгоревшая свеча дрожит передо мной, И сердце замерло, тоскуя.
Е. А. Хвостовой
Экспромт
Добры к поэтам молодым,Вы каждым опытом моимВелели мне делиться с вами,Но я боюсь… Иной поэт,Чудесным пламенем согрет,Вас пел могучими стихами.
Вы были молоды тогда,Для вдохновенного трудаЕму любовь была награда.Вы отцвели – поэт угас,Но он поклялся помнить васИ в небесах, и в муках ада.
Я верю клятве роковой,Я вам дрожащею рукойПишу свои стихотвореньяИ, как несмелый ученик,У вас хотя б на этот мигПрошу его благословенья.