Юрий Агеев
ИЗБРАННОЕ
(СО СТИХИРЫ)
Евтушенко
Мир застыл, прижавшись носом к стенке,
до утра теперь не разбудить.
Мне приснилось: умер Евтушенко.
Это значит: долго будет жить.
Но тоска такая защемила,
будто впрямь с небес сошла беда.
Говорят, страна его забыла
в эти суматошные года.
Не до жиру было: быть бы живу,
от шиша бредя до барыша, —
слово в рифму не для торопливых, —
жмётся искалеченно душа...
Он творит, а мы его не слышим,
точно в измерении другом,
но потом филологи напишут:
«Евтушенко был не дураком.
Знал он века выверты и мели,
пробуждал хорошее в плохом.
То, что и сейчас бы не посмели,
говорил он искренне стихом...».
И, не уронив себя ни грамма,
тихо переходит грань веков
он, отбивший как-то телеграмму
автору «Охоты на волков».
Прячутся поэты друг от дружки,
славу и тетради берегут.
Сам себя вознёс поэт Ватрушкин, —
оказалось: не поэт, а плут!
Только в строчках за людей «радел» он:
«согревал», «спасал», «творил добро».
Верили. Когда дошло до дела, —
выронил от трусости перо.
Не таким Евгений Евтушенко
был и остаётся на Земле.
Совестливость, — высшая оценка, —
освещает путь его во мгле.
Портрет неизвестной
В мыле бока,
пена из губ —
дышишь пока...
Взвален на круп
воз из кульков
и коробков,
пачек, мотков —
как нелегко!
Втиснуться в лифт —
и умереть!..
Чай вскипятить
надо успеть.
Суп проварить
в десять минут,
и накормить
крошек, что ждут,
мужа с котом,
рыбок и птиц,
чтобы потом
шмякнуться ниц.
Муж засопит
злобно (за что?!):
женщина ты
или же кто?..
...Год пролетел,
цены растут.
Где же предел
тем, что живут?
Падает снег,
сыплется дождь.
Кончится век —
и не найдёшь.
Только в мечтах
или во сне
мы уже там —
в завтрашнем дне.
Грёзы плывут
в стенах квартир,
как наяву
виден тот мир...
...Вот уже нет
прежних людей,
вот уже свет
новых идей.
Город из снов
в полной красе,
нет бедняков —
вымерли все.
Кнопку нажмёшь —
снедь подвезут.
К двери шагнёшь —
всё уже тут.
Сколько в шкафах!
Ешь — не хочу...
День — для забав,
ночь — море чувств.
Ляжешь в цветы,
в пух, что бездонн...
Женщина ты,
или же сон?..
За взяткой тянется рука...
За взяткой тянется рука,
подносит дар хитрец,
ограбив где-то бедняка,
сгубив сирот вконец.
Щекочут нервы богачу
чужие боль и плач, —
он ставит Господу свечу,
а мыслит как палач.
И будет мир таким, как есть,
ещё немало лет,
пока проснётся в людях честь
и совесть выйдет в свет.
Не надо власти. Пусть придёт надежда...
Не надо власти. Пусть придёт надежда
и розы в сиротливом хрустале
расставит, и твои вопросы, прежде,
чем их задашь, предупредит в числе
других волшебств, и поцелует нежно,
и даст приют надёжный на Земле...
Рассказ Горбачева или Иного не дано
Я, конечно, благодарен, —
и иного не дано!
Ты, Руцкой, хороший парень,