— Как все справляют, так и мы справим! — огрызнулась старуха. — Нельзя же нам от людей отличаться…
— Спроси меня, так я скажу, что поминок и вовсе не нужно справлять…
— А я тебя не спрашиваю! — вызывающе отрезала она.
Иван вспыхнул, но сдержался.
— Это почему? Кто я такой в нашем доме — батрак?
Старуха не ответила, но Иван заметил, как загорелись ее глаза под черным платком.
— Сколько нужно денег? — спросил он, смирившись.
— Сколько? Надо купить пару башмаков — не в царвули[2] же его обряжать… Потом… немножко конфет, носовые платки, свечи…
— Ну, а… кого будем обряжать?
— Я уже сама выбрала, — быстро ответила старуха, качнув головой. — Это не мужское дело.
— Ты-то его выбрала, а вот выберем ли его мы? — сказал Иван немного резким тоном.
— Малый хороший…
Иван встрепенулся.
— Хороший! Хороший! А кто ж он такой?
— Стаменко, свата Пеню сын…
— Какого это свата Пеню? — насторожился Иван.
— Свата Пеню Трендафилова. В селе один сват Пеню, не сотня же их!..
— Не будет этого, — сказал Иван.
— Нет, будет, нет, будет!.. Я уж им и словечко замолвила…
— Я твое слово ни во что не ставлю!
— Почему так, сынок? Почему ни во что не ставишь? — вскипела старуха и нахохлилась, как наседка.
— Потому что потому… Этот мерзавец!.. Прохвост! Чтобы я да пустил его к себе во двор! И мы его обрядим, чтоб он нам брата заменил!.. Породниться с такими разбойниками!..
— Почему это они разбойники, а?..
— Потому что приспешники Ганчовских, вот почему! Или сама не знаешь?.. Забыла, как в прошлом году он чуть не убил брата из-за сельского выгона?.. А теперь хочешь его обрядить?.. Срам! Да ты из ума выжила!..
— Глядите, какого я умного сына вырастила! — проговорила старуха, показывая на него рукой. — Больно уж ты много знаешь, больно много понимаешь… Что было, то сплыло, сынок, — продолжала она мягче. — Раньше ссорились, теперь помирились. Не хочу я, чтобы ты со всякими бездельниками путался да чтоб тебя в управление таскали… Хочу, чтобы мы с такими людьми дружбу водили, какие побогаче да посамостоятельней. Хватит нам водиться со всякой голытьбой…
— Ишь она какая! Рубашки на теле нету, а туда же — хочет от голытьбы бежать… Ну что ж, ступай! Ступай к Ганчовским! Плюй на братнину могилу!
И он слегка толкнул мать в плечо.
— Убей меня, убей! Ну-ка, убей! — взвизгнула старуха, и губы у нее задрожали. — Бей меня! Колоти, раз я тебя выкормила, орясину такую! И за что? За то, что я тебе же добра желаю… Да ведь я ради тебя это делаю! Ради тебя!.. Хочу породниться с зажиточными, чтоб и ты хорошее увидел… Ганчовский — человек сильный, глядишь — и поможет тебе, на службу тебя определит…
— На черта мне его служба! Ты обо мне не заботься! Слышишь? Голый ли я хожу, голодный ли, это уж мое дело… — Бледный, взволнованный, Иван подступал к старухе, размахивая кулаком. — Пускай вернет выгон, а служба его, разбойника, мне не нужна…
— Как бы не так! Вернет — жди-дожидайся! Да и тебе-то какая польза, вернет он выгон или не вернет? Пускай им кметы[3] подавятся. Ты о себе заботься, о себе. А то вздумает кто-нибудь твое украсть, так из-под носа у тебя стащит…
— Хватит! — Иван махнул рукой. — А что ты затеяла, того не будет, поняла? Этот негодяй, Пеню, Трендафилова сынок, ко мне во двор не войдет, так и знай…
— Больно нужно ему! Ну что ж, не хочешь, не надо, насильно мил не будешь. Живи своим умом, непутевым, поглядим, что выйдет! — сказала старуха, качая головой.
— Что выйдет, то и выйдет, — проговорил Иван, смягчаясь.
Но старуха опять вспыхнула.
— Сам выберешь парня, сам! Выбирай, я тебе мешать не буду. Вот возьми Вылюоловче, не гляди, что он вдовец. Пусти волка в кошару…
— Как — Вылюоловче? — переспросил Иван, не поняв ее намека. — Да ведь полагается холостого и чтобы моложе покойного был.
— Не знаю… Я ничего не знаю… В этом доме я не мать, а собака… Раз уж вырастила такого разумного сына, нечего мне его заботы на себя брать…
— Это самое я тебе и сказал: не бери на себя моих забот…
— И не стану. Буду себе сидеть сложа руки, да глядеть. Делайте как хотите да как сами знаете, я вам мешать не буду… Я ничего не понимаю, глупа стала, проста… Валяй выбирай парня.
— И выберу.
— Ну и выбирай.
Наутро старуха подошла к Ивану и спросила сухо:
— Кого выбрал?
Иван немного подумал и, поняв, что она спрашивает всерьез, ответил негромко, но решительно:
— Младена, сына Димо Стойкова.