— Витька, — устало попросил Привалов. — Ну ты можешь не ругаться? У меня от твоего ж-ж-ж и др-р-р голова болит.
— Да я в душе не др-р-р-р! Этот Камноедов, ж-ж-ж-ж-ж, жэж-ж-ж-ж-ж-ж-ж его ж-ж-ж… Др-р-р-р-р!
— Хорош уже, — снова попросил Привалов. — У меня сосед каждое утро стены сверлит. Вот такой же звук.
— Да лана. — Корнеев скривился. — Я вообще-то не матерюсь. Просто у меня день был ж-ж-ж-ж-ж-ж. В смысле неудачный.
— Опять живая вода слабодисперсная получилась? — проявил осведомленность Привалов, разливая спирт по мензуркам, когда-то позаимствованным у Жиана Жиакомо. — Рыба дохнет?
— Хрен бы с ней, с рыбой, — вздохнул Витька. — У меня бабушка умерла.
— Соболезную, — промямлил Привалов, не очень понимая, что полагается говорить в таких случаях.
— В первый раз, что ли. — Корнеев махнул рукой. — Давай дерябнем.
Выпили. Спирт отдавал сырой осиной.
— Так чего с бабушкой? — Привалов попробовал проявить сочувствие.
— Да в порядке уже. Просто она жить не хочет.
Я уже устал ее оживлять. — Корнеев принялся зажевывать горечь гадостью.
— А почему не хочет? — ляпнул Привалов.
— А что, я хочу? Или ты хочешь? — пожал плечами Корнеев.
— Ну… — Привалов подумал, — не очень, конечно. Умирать не хочется.
— Из того, что тебе не хочется умирать, не следует, что тебе хочется жить, — наставительно заметил Корнеев. — К тому же умирать не хочет твое тело. А не хочет жить — это, как его, ж-ж-ж-ж-ж ж-ж-ж др-р-р-р… — Он щелкнул пальцами, появился дубль с толстенным словарем в руках, раскрытым на середине.
— Внутренняя сущность, она же Эго, понимаемое как чувствующий и моральный субъект, — сказал дубль, сверившись с какой-то статьей, после чего превратился в крысу, а словарь — в бабочку. Крыса съела бабочку и издохла.
— Вот как-то так. — Корнеев пнул трупик. Тот рассыпался в мельчайшую серую пыль.
— Глупость какая-то, — сказал Привалов и чихнул.
— Будь здоров, капусткин, — невесело отозвался Корнеев и трансгрессировал себе в мензурку еще грамм семьдесят.
Привалов посмотрел на него с сомнением и упреком.
— Мне надо, — объявил Корнеев и выпил спирт залпом. Закашлялся. Сотворил блюдечко с чем-то вроде мелко нарезанной редьки в постном масле. Попробовал, скривился.
— Слушай, — спросил Привалов, — я вот чего не понимаю. Раньше ты вроде нормальный закусон делал. А сейчас?
— Ну ты др-р-р, — уставился на него Корнеев. — Извини, — буркнул он, — ты ж это, программист. Суть не сечешь. Нельзя сотворить того, чего нет, понимаешь?
— Ну, — сказал Привалов, чтобы что-то сказать.
— Ни хрена ты не понимаешь… А, вот что. Сотвори треугольник. Первый угол прямой, второй сто градусов, третий сто двадцать, плоскость евклидова классическая. Быстро! — прикрикнул он.
Привалов машинально произнес заклинание объективации геометрической фигуры. В воздухе вспыхнула какая-то кракозябра, тут же скукожилась и исчезла, а на Привалова сверху упал невесть откуда взявшийся окурок.
— Э-э-э. — До Привалова наконец дошло. — Так ведь сумма углов треугольника всегда сто восемьдесят. А ты мне какие вводные дал? Не бывает таких треугольников.
— Во! Дошло до ж-ж-ж-ж-ж-ж! Таких треугольников не бывает. Значит, и сотворить ты его не можешь.
— Не могу. — Привалову почему-то стало грустно.
— Ну так и здесь та же ж-ж-ж-ж-ж. То есть причина. Если чего-то нет, этого и сотворить нельзя. Помнишь Киврина?
Привалов помнил. Федор Симеонович Киврин заведовал отделом Линейного Счастья. В восемьдесят восьмом Киврин собрал вещи, магически запечатал двери в лабораторию, со всеми попрощался и трансгрессировал — по слухам, в какой-то оклахомский университет, на преподавательскую должность, благо знал английский. Все ему отчаянно завидовали.
— И какая связь? — решил внести ясность Привалов, пытаясь прожевать неаппетитную закусь. — Киврин за длинным долларом поехал. Я бы на его месте тоже, наверное…
— Ни ж-ж-ж ты не понял. Киврин ученый, доллар у него не на первых местах, — строго сказал Корнеев. — Просто он занимался счастьем, это его тема. А никакого счастья у нас в стране не осталось. Сотворить того, чего нет, нельзя. Вот Киврин и отправился туда, где оно есть. За предметом изысканий. — Последние слова Корнеев произнес таким тоном, будто выматерился.
— А Кристобаль Хозевич? Он же остался? — не понял Привалов.
— Во-первых, — назидательно сказал Привалов, — Хунта сильнейший маг, но не ученый. Его истина не интересует. Его интересует успех. Научный тоже, но вообще-то любой. А во-вторых, ты его давно в Институте видал?