– Я часто думал про тебя, про сына…Чего искал я? И куда забрел?Нашел я привлекательность, Галина,А красоты душевной не нашел.
Нет, ты не думай, я ее не хаю,Какой мне смысл туманить ясный свет?Она, быть может, вовсе не плохая,Да вот тепла в ней подлинного нет.
Она красива, в этом нет секрета.Улыбка, голос, горделивый взгляд…А мне порою красота вся эта –Как будто в будни праздничный наряд.
И не глупа, и инженер хороший,А вот понять ни разу не могла,Что жизнь без дружбы, ласки и теплаСтановится нередко скучной ношей.
И сам не понимаю: в чем причина?Последний год все думаю, брожу…Все так нескладно… Но прости, Галина,Что я сейчас былое бережу…
– Нет, ничего… – Галина усмехнулась. –О том забудь. Раз хочешь, говори.Но грусть твоя не поздно ли проснулась?Ведь тут не год, а вроде б целых три…
И чуть в сердцах не обронила фразу:«Ты все о ней… О трудном, о своем…А вот не вспомнил, не спросил ни разу:А что же я? Как мы-то здесь живем?»
И, будто в мысли заглянув Галины,Понуря взгляд, Андрей проговорил:– Небось считаешь, что тебя и сынаЯ позабыл? А я не позабыл.
Я вижу вас. Но ты о том не знаешь.Ну хочешь, вот скажу тебе сейчас,Где ты с Сережкой вечером гуляешь?В том сквере, где палатка «Хлебный квас».
Сказать по правде, мне ужасно стыдно,Таясь, вот так за вами наблюдать.Молчи. Я знаю, как тебе обидно,И знаю все, что можешь ты оказать!
Я много думал… Трудно нам, не спорю.И все же я решил тебя спросить:Скажи, могла б ты, пересилив горе,Вдруг разом все мне тяжкое простить?
Нет, я совсем не тороплю решенья.Но помни: та не новая жена!Что было там? Ошибка… Увлеченье…– Предательство! – отрезала она.
Негромкий голос будто слит из стали.Андрей в глаза ей быстро посмотрел,А в них такие молнии сверкали,Что он, смутясь, на миг оторопел.
– Ты был на фронте, шел сквозь пламя боя.Ответь же: кем считался там у васБоец, который, оробев душою,Мог бросить друга в самый трудный час?
А разве час мой легче был в ту пору?Недели две, как сняли бинт с лица,И… будем откровенны до конца…Мой «стан чудесный» превращался в гору…
С таким лицом куда мне было деться?Но верилось: он любит… Ничего!И чтоб в трюмо напрасно не смотреться,Я закрывала попросту его.
И дождалась… Но говорить про этоНет, право, ни желания, ни сил.Припомни сам то «радостное» лето!И вспомни только, как ты поступил…
Нет, я тебя, Андрей, не упрекаю.Зачем упрек? Да в нем ли суть сейчас?!Ошибка? Я ошибки понимаю,Но тут все было хуже во сто раз!
Речь шла не просто про меня с тобоюИ не про то, кто жестче, кто нежнейНас было трое, слышишь, Громов, трое!И третьему ты был всего нужней!
Не ты встречал тогда его с цветами,А Варя, друг… сердечная душа!Не ты сидел бессонными ночами,Склонившись над кроваткой малыша.
Порой хворал он… Тронешь ночью темя,Оно огонь… Губешки шепчут: «Пить!»А ты, быть может, с кем-то в это время…Да нет, чего уж… Хватит говорить!
И что за толк, что ты на нас пороюГлядишь, былое вспоминая вновь?Без громких фраз, пойми хоть раз душою,Ты сам все предал: сына и любовь!
Такому трудно отыскать забвенье,Вчера ли то случилось иль давно.Любовь хрупка. И после оскорбленья –Пусть и жива – не та уж все равно!
Тебе сегодня худо. Понимаю.Не потому ль ты и пришел сюда?А если бы, скажи мне, та, другая,Была б добрей и лучше, что тогда?
Постой, не спорь! Резка я, может статься,Могу же я хоть раз такою быть!Ведь ты пришел в нелегком разобраться,Пришел узнать, смогу ли я простить?!
У женщин не всегда хватает силыБыть твердыми. Поверь мне, я не лгу.Что ж, за себя б я, может, и простила,Но за него не в силах, не могу!
К чему смягчать? Не хмурься и послушай.Пойми хотя бы сердцем наконец:Предатель-муж почти не муж, Андрюша!Отец-предатель вовсе не отец!
Глава 12.
РЕШАЙ, ГАЛИНА!
Пять лет недавно минуло Сережке.Он в той счастливой, боевой поре,Когда любая палка во двореЛегко летит то в птицу, то в окошко.
Над ним шумят седые тополя,Сияет солнце что ни день щедрее,По-майски улыбается земля,Задорною травою зеленея.
В углу двора, где тает бурый снегИ прячется последняя прохлада,Большой ручей, звеня, берет разбегИ мчит к воротам пенистым каскадом.
И здесь с Алешкой, лучшим из друзей,Борясь с волной и свистом урагана,На время превращается СергейИз пацана в лихого капитана.
Пусть не фуражку носит голова,Не бескозырку с надписью «Грозящий»,А просто шлем, и то не настоящий,С полоской букв: «Вечерняя Москва».
Не в этом суть, а в том, что «храбрый флот»,Не раз бывавший в гибельных сраженьях,Идет сейчас отважно на сближеньеС «врагом», что в страхе замер у ворот.