Я опракидываю на себя соус, поэтому теперь иду переодеваться, а когда открываю дверь — на пороге Стас. Он достаточнно грубо заталкивает меня обратно, прижимает к стене и нависает сверху, шипит.
- Ты что здесь забыла, твою мать?!
Вот теперь я точно попала...
Глава V. Стас Давыдов — царь и бог или обыкновенный мальчишка?
Такой вопрос не просто разоружает, если честно, то я не понимаю даже, что он значит? По-моему очевидно, что я здесь делаю или «забыла», как он выразился, но Стас явно ждет какого-то объяснения? Брови вон как нахмурил, глаза сузил, губы поджал. Злится что ли? На что? Я искренне пытаюсь разобраться, поэтому стою и смотрю на него снизу вверх. По сравнению с ним, я — Дюймовочка. У меня рост небольшой, 160 сантиметров всего, а у него вообще сколько? Я уже и забыла, каким большим он был в ту ночь…
Резко сильно краснею. В этой тесной душевой очень мало места, хотя я и не замечала раньше. Это все он со своей довлеющий энергетикой и пряным, сладким запахом парфюма.
- Что молчишь?! - моя робость и затуп бесит его больше.
Стас наклоняется так, чтобы быть на уровне с моим лицом, и теперь его глаза — это маленькие щелочки, а я могу еще лучше наблюдать за тем, как мышца на щеке дергается. Туда-сюда. Сжимается-разжимается. Да что ему нужно от меня?!
- Я не очень понимаю, чего ты от меня ждешь. И можно… - слегка пихаю его в грудь, - Отойди.
Не смотря на настрой, мне удается его приручить с первого движения. Давыдов делает шаг назад, но пути отхода по-прежнему перекрыты его мощной фигурой, которой он прижал дверь. Черт-черт-черт!
- Ты за мной следишь?
Чего?! Вырывается смешок, и я быстро прикрываю рот, надеясь от всей души, что это шутка такая. Но нет…Стас не думает улыбаться, и тогда я устало вздыхаю.
- Пожалуйста, скажи, что ты пошутил сейчас.
- Похоже, что я шутил?
- Зачем мне за тобой следить? И как ты вообще себе это представляешь, если я даже не знала, как тебя зовут?
- Так ли оно?
- Прости?!
- Я просто в совпадения такие не верю. Кто ты и что здесь забыла?
- Мне паспорт показать?!
- Не хами.
- Чего ты хочешь?! - повышаю голос и начинаю нервничать от того, что не понимаю, куда он клонит.
Но мне уже не нравится, если честно. Чувствую, что вот-вот что-то грянет, и это что-то меня выведет из себя по щелчку пальцев. Стас слишком уж серьезен и слишком он настроен агрессивно. С чего вдруг?!
- Не ори на меня.
- Чего ты хочешь? - говорю уже спокойней, потому что а) субординация, и б) мы в замкнутом пространстве, а он больше меня раза в два.
Не хочу я как-то нарываться. Слышала о его характере многое, и на себе проверить все эти слухи, мне совершенно не улыбается.
- Ответа.
- Хорошо. Меня зовут Марина, мне двадцать восемь, по гороскопу Скорпион.
- Острая на язык, я смотрю?!
Вздыхаю и потираю лицо ладонями, потом также резко выдыхаю и смотрю ему в глаза.
- Послушай, я не понимаю, на что ты намекаешь, но на чтобы ты не намекал — мне плевать. Я здесь работаю.
- Из-за меня устроилась?
- Ты обалдел?! - от такой наглости, я аж задыхаюсь, свирепо расширив глаза, - Ты не центр Вселенной!
- То есть все-таки совпадение?! Ха!
- Отойди с моей дороги! Немедленно!
- Немедленно? - усмехается, а потом еще и шаг делает обратно ко мне — я тут же выставляю руку и упираюсь в его твердый пресс.
Тот, что я целовала. Воспоминание так резко прошибает память, что я в который раз теряюсь, опускаю глаза, краснею, так еще и отшатываюсь, прижимаясь всеми конечностями к кафельной стене. Он усмехается.
- Ох, малышка, ни к чему это стеснение. У нас была очень горячая ночь…
- Замолчи!
- Что такое? Так понравилось, и ты хочешь повторить? Извини, у меня с собой нет налички, но могу купить парочку B-52. Прямо как в тот раз…
Меня внезапно оглушает: вот оно что! Он думает, что я…проститутка?! Пардон, работница древней профессии, которая ходит по барам и снимает мужиков за коктейли?! Это возмутительно! Но я решаю уточнить…
- Ты думаешь, что я этим постоянно занимаюсь?!
- По началу нет, но теперь…Еще раз повторяю: я в совпадения не верю. Решила, что устроишься сюда и сможешь рассчитывать на что-то большее? Извини, мне давно не восемнадцать, чтобы я...
Не даю договорить, а вдруг, сама того от себя не ожидая, даю ему хлесткую, звонкую пощечину. Думаю, что такое со Стасом не происходит никогда, а может быть случается слишком часто, если судить по его манерам, по крайней мере. Но мне плевать. Я в этом разбираться не собираюсь, не для этого нанималась, так сказать, поэтому отпихиваю его с дороги и вылетаю из комнатки пулей.
- А ну стой! - рычит, хватая за локоть уже на кухне, - Мы не закончили!
- Стас! Где ты шляешься?! - Лена-спасительница рывком открывает дверь и сразу находит нас взглядом.
Оценивает. Я вижу, как за секунду она считывает, что он меня схватил, скорее всего и след от моей пощечины, а еще мой взъерепененный вид, но тактично не замечает. Зато отвлекает и перенаправляет этого козла в другое русло.
- Там уже гости собрались, тебя долго ждать?! Пора начинать шоу!
Давыдов недоволен. Он нехотя отпускает меня и отходит на шаг, и, спасибо огромное, кивает — у него ведь действительно нет выхода поступить иначе.
- Иду уже, - Лена разворачивается, и, клянусь, это был бы не он, если бы не добавил приглушенно последнюю точку, - Ты здесь работать не будешь, B-52.
Я его совсем не знаю, но отмечаю про себя, что ему принципиально важно оставить последнее слово за собой, конечно, а еще он явно не из тех, кто идет на уступки. Поэтому верю. Пока смотрю в его широкую спину, понимаю, что мои спокойные будни закончились еще тогда — одной, чертовой ночью в отеле Астория.
***
Он невероятно талантливый. Мероприятие проходит в формате шведского стола, так что у меня есть возможность не только разносить напитки, но и немного понаблюдать. Станислав Давыдов определенно талантливый повар. Наблюдать за ним — одно удовольствие. Он максимально отдается процессу, как будто все на свете знает о еде, даже соус льет самозабвенно. В этот момент он до дрожи притягательный: вижу, как женщины смотрят на него, и понимаю, что сама также слюни распустила. Но как сопротивляться? Его руки создают шедевр прямо здесь и сейчас, а его артистичность и невероятное обаяние — еще одна щепотка в копилку «без-вариантов-отказать».
«Наверно, он может получить здесь любую…» - как-то от такой мысли мне становится вдруг некомфортно, и я отворачиваюсь, а потом вовсе ухожу на кухню под предлогом «принести еще выпить».
Конечно, я понимаю: он мне никто, он ничего мне не должен, но что-то глупое внутри противится и фырчит, мол, вернись, заяви свои права! Господи, такая же глупость! Какие права? Которых нет? Я это правда понимаю, да и судя по всему, вряд ли мое общество будет его хоть когда-то устраивать. Стас думает, что я — проститутка, да к тому же чего-то от него хочу, и как бы обидно это не звучало, наверно, я могу понять почему так получилось. Сама виновата. Нечего было по барам шататься и в постель прыгать с разбега. Вздыхаю. Что я могу изменить? Сделанного не воротишь и все дела, да и не жалею я. До сих пор ни капли не пожалела о том, что было тогда. Он помог мне. Я сейчас абсолютно не готова принять, но где-то в глубине души знаю: Саша — не идеал и не единственный на свете мужчина. Еще я знаю, что рано или поздно я смогу сказать это спокойно, а главное в это по-настоящему верить.
Тем временем, не смотря на все мои противоречивые чувства, вечер продолжался и продолжался до последнего клиента. Весьма и весьма успешно, кстати: народу было уйма, все остались довольны, да и происшествий никаких не было. Буря миновала. И меня миновала. Стас забыл о моем существовании, когда после долгого дня и еще более долгого вечера, мы устроили небольшую пирушку. Приехал хозяин. Я Вадима видела всего два раза, он был заграницей по работе, но говорят, что у них с Леной роман. Поглядываю так осторожно, а когда замечаю, как он на нее смотрит — убеждаюсь и улыбаюсь. Мило это так: они думают, что скрыли, хотя в ресторане каждый в курсе. Наверно не готовы? Поэтому и я делаю вид, что не замечаю, а потом встаю и иду в раздевалку.