— Я по работе.
— Ого, это что-то новенькое, — усмехается и скашивает глаза на свою юную подчиненную. — Ясмина, оставь нас, пожалуйста.
Девица кивает и, потупив взор, проносится мимо меня. Последнее, что я успеваю заметить, — это ярко-красную помаду на ее губах. Точно такого же вишневого оттенка как след на рубашке мужа, который я обнаружила несколько дней назад…
Глава 6
— Присаживайся, дорогая, — Дима заботливо опускает меня в кресло для посетителей.
Я до сих пор обескуражена, поэтому, не произнося ни слова, позволяю ему за мной ухаживать.
Что это, черт возьми, было? С каких это пор секретарши настолько оборзели, что сидят на столах своих боссов? Я, конечно, понимаю, что нравы у молодежи более свободные, но не настолько же!
— Так о какой именно работе ты хотела поговорить? — муж усиленно делает вид, что ничего необычного не произошло.
Поднимаю на него взгляд и не могу избавиться от ощущения, что вижу его как-то по-новому. Дима не такой уж хороший актер. Он нервничает. Вот только знать бы, почему. Из-за того, что невольно оказался в двусмысленной ситуации, где может выглядеть виноватым? Или из-за того, что действительно виноват?
Когда я вошла в кабинет, телесного контакта между ним и этой его Ясминой не было (тогда бы я точно забила тревогу). Но сам факт, что она расположилась на его столе и кокетливо покачивала ножкой, меня покоробил. Это ж надо, какое бесстыдство! Даже представить не могу, какие обстоятельства могли бы побудить меня залезть на стол к начальству… Это что-то за гранью допустимого!
— У тебя довольно доверительные отношения с твой секретаршей, не так ли? — проигнорировав его вопрос про работу, интересуюсь я.
— Что? — Дима изображает изумление. — О чем ты?
— О том, что она сидит у тебя на столе. Я-то полагала, что ее место в приемной.
— Так и есть. Просто Ясмина занесла мне кофе, — он указывает на стоящую на столе чашку. — И задержалась на минутку.
Выдерживаю паузу, а затем протягиваю руку за этой самой чашкой и делаю из нее глоток.
— Кофе холодный, — констатирую я. — Видимо, она задержалась чуть дольше, чем на минуту.
— Так и знал, — Дима зачем-то вслед за мной отпивает из чашки. — Только недавно делал Ясмине выговор! Она все время приносит мне остывший кофе! Как об стенку горох!
— Так, может, стоит уволить ее? Раз она даже с такими элементарными обязанностями не справляется, — буравлю мужа пристальным взглядом.
— Уволить не получится, Алин. Она внучка Федосеева.
— Неужели для внучки акционера места поприличней не нашлось? — иронизирую.
— Так она ж студентка. Для подработки пойдет.
Еще и студентка. Ну просто замечательно. Значит, ей от силы двадцать два.
— Дим, мне эта ситуация неприятна, — говорю откровенно. — Захожу к тебе в кабинет, а у тебя на столе какая-то девица сидит. Будь она хоть дочкой самого Лаврентьева, это все равно неприемлемо.
— Понимаю твое негодование, малыш, — муж протягивает руку по столу и находит мою ладонь. — Со стороны это наверняка выглядит как-то неприлично. Но, клянусь, между мной и Ясминой ничего нет. Она просто пришла, занесла мне кофе и заболталась. Разумеется, моя вина тут тоже есть. Я должен был пресечь ее разговоры. Они неуместны в рабочее время.
— А в нерабочее? — подлавливаю.
— А в нерабочее время я с ней не вижусь, — муж умело обходит мою ловушку.
— Значит, вы с ней не спите?
— Боже! Кончено, нет!
— Ладно.
— Алин, ну серьезно… Мы с тобой столько лет вместе, а ты подозреваешь меня в интрижке с какой-то вчерашней школьницей. Тебе самой не смешно? — он добродушно улыбается.
— Даже не знаю, смеяться мне или плакать.
— Брось, родная. Это просто нелепая случайность, — он приближается и обнимает меня со спины. — Хотя, знаешь, мне даже приятно, что ты ревнуешь, — посмеивается. — Значит огонек нашей страсти не угас, а?
Он игриво щипает меня за бок, пытаясь развеселить, но я, если честно, по-прежнему в смятении. Дима вроде бы выглядит убедительным, но червячок сомнения все равно бередит душу…
Еще ведь эта красная помада на губах Ясмины! И оттенок такой… Точь-в-точь как след на Диминой рубашке. Насыщенный, с вишневым отливом. Как мне не сопоставлять эти два факта? Сначала пятна на одежде мужа, потом секретарша на его столе…
Господи! Неужели я одна из тех дур, кто отказывается замечать очевидное? Или я все же параноик, который накручивает себя по поводу и без?
По отношению к самой себе очень сложно быть объективной. Может, к психологу сходить? А то я уже с трудом различаю, где реальность, а где плод моего больного воображения.