— Да нет, — со смехом отмахивается, — гостя жду. К восьми придет.
— Мужчина, надеюсь? — заговорщически шевелю бровями.
У нее с чувством юмора все в порядке, и, судя по всему, в молодости еще той проказницей была.
— Конечно, — кокетливо поправляет зеленый мохеровый берет, — я еще дама ого-го-го. В полном рассвете сил. И спеть могу, и сплясать могу, а полюблю кого, так навсегда…
— Баб Нюр, ну вы и артистка, — угорю я, пока ползем по лестнице наверх.
Инна на третьем живет, а старушка-хохотушка прямо над ней на четвертом.
— Так кого вы ждете? — спрашиваю, жамкая пупыр звонка.
— Я ж говорю…мужчину, — кряхтит она, поднимаясь дальше, и уже оказавшись на этаж выше меня добавляет, — мужа на час себе вызвала. А может и на два.
Я аж чуть сумку на пол не роняю.
Муж на час у меня ассоциируется исключительно с Олегом и нашим пьяным развратом.
— Зачем на два? — выглядываю в просвет между пролетами и, запрокинув голову, смотрю наверх.
— Как зачем? У меня ого-го-го сколько задумок. За час точно не управимся.
Она уходит, а я стою на лестничной площадке, растерянно чешу макушку, пытаюсь сообразить, что к чему.
— Да ну нет, — отмахиваюсь, — бред какой-то.
В этот момент дверь распахивается и на пороге появляется Инна:
— Я уж думала, что ты заблудилась.
— Баба Нюра, — развожу руками, и подруга понятливо закатывает глаза:
— Врывайся. Людка уже на подходе.
Я прохожу в тесную, завешанную барахлом прихожую. Наступая на задники, стаскиваю ботинки, вешаю куртку и иду мыть руки, рассеянно думая о том, какие такие задумки у бабы Нюры относительно мужа на час.
Вскоре подтягивает Людка, и мы привычно устраиваемся на маленькой кухне Инниной простенькой хрущовки.
— Значит, все. Допрыгался Игорек?
— Допрыгался, — соглашаюсь, нервно посматривая на часы. До восьми еще двадцать минут.
— Ты сама как? Держишься?
— Я? — растерянно смотрю на подруг, — держусь. Нормально все.
Меня, если честно, больше волнует не свой собственный, почти бывший муж, а тот, которого баба Нюра вызвала на час. То есть на два, чтобы все свои гениальный задумки воплотить в жизнь.
— Точно? — две пары глаз пытливо уставились на меня.
— Точно.
— То есть реветь и жаловаться на судьбу не будем?
— Нет, — криво усмехаюсь в ответ на такое предложение, — все это неприятно, конечно, но переживу. И вообще, я даже рада, что так все обернулась. Ну, почти рада. Лучше уж сейчас о таких вещах узнать, когда еще ни детей нет, ни в ипотеку не влезли. А так, я молодая, красивая, открытая для новых знакомств, а Игорек может валить на все четыре стороны.
— Прекрасный тост, — подруга профессионально вскрывает бутылку с шампанским, — бахнем за это.
Она виртуозно разливает по бокалам, мы чокаемся и пьем. Пузырьки щекочут нос, и я невольно морщусь. Состояние такое разобранное, странное. За грудиной вроде и не болит, но чувствительно пульсирует, в голове шум и не покидает ощущение тревоги, как перед большим переездом. Впрочем, у меня и есть переезд. В новую жизнь. И волнение в такой ситуации простительно.
После шампанского становится чуточку легче, но не настолько чтобы я перестала хмуриться и думать о своем новом знакомом.
Вот как же так? Мужик такой видный, энергетика хорошая, а проституткой работает. Что ж тебе милый не шлось в какую-нибудь нормальную профессию? Или в школе не учился и все, на это хватает мозга — это членом размахивать? Мог, например, стать врачом, юристом или профессором и преподавать в университете квантовую химию…
Я представляю, чему он мог научить студенток, имея в распоряжении агрегат размером двадцать плюс, и качаю головой. Нет, в преподы такому категорически нельзя. Студентки бы сходили с ума и висли на нем гроздьями.
После второго бокала шампанского я начала злиться. Не на Игоря — по-моему, я уже забываю о его существовании, а на Олега и на его профессию. Ну вот что за засада, а? Почему мужик, который так сильно понравился — а он реально понравился, — непременно должен был оказаться проститутом? Где справедливость в этом мире?
Я понимаю, что для него это просто работа. Причем, наверное, требующая больших усилий. Поди-ка членом помаши по пять раз за ночь. Ладно если клиентка красивая и соответствует собственным фантазиям. А если тетка страшная попадется? Какая-нибудь Брунгильда размером с Ключевскую сопку, и любить ее надо будет непременно у стены, держа на руках? А если не встанет? Или быстро сольешься? Сплошной стресс. Но как с этим мириться я просто не представляла.