— Верно. Всё равно: спасибо за заступничество. Мне, как женщине, (Пол снова возмущенно крякнул) это льстит. Собственно, я и не думала шутить насчет инстинктов. Потому что, как вы и сами видите, пристройка, явно служебного назначения, здесь только одна. И уж слишком похожа на подготовительно-пропускное помещение, чтоб проигнорировать этот факт.
Оно и верно. Пристройка к передней торцевой части каземата имелась лишь одна. И масштабы её они оценили по достоинству: над головами она воздымала монолитно бетонные стены на добрых пять этажей. Само же здание «чего-бы-то-ни-было-хранилища» возносило крышу на добрых сто метров над уровнем голой и абсолютно ровной степи, поросшей чахлой травкой. Которую время от времени шевелил ласковый ветерок. Которого, ясное дело, скафандры почуять не позволяли. Как и запахов. (Да и слава Богу: насчет запахов-то они уж точно — учёные!) Зато вот звуки доносились через внешние микрофоны отчетливо: шелест стеблей, шумок от порывов этого самого ветерка, и умиротворяющее (Ну, по-идее!) стрекотание: не то цикад, не то сверчков.
И — все!
Джо буквально ощущал, как на душе скребут кошки: вот не нравится ему это место! Да и некоторые другие, особо чувствительные, места его организма чуяли подвох!
— Мать. Каковы точно размеры этого склада, будь он неладен?
— Высота — сто три метра. Ширина — двести десять, длина — восемьсот.
— Хм… — Джо вздохнул. Пробормотал, словно сам себе, — Аквариум это, что ли? Для твари вроде ворреса. Но как тогда быть с окнами?
Потом спросил уже громче, покачав головой:
— А что там — крыша? Как сделана? Из чего?
— Крыша сверху — монолитный железобетон толщиной полтора метра. Профиль в поперечнике — двускатный. Бетон лежит на профнастиле, а тот — на деревянных балках. Они пропитаны составом, напоминающим парафин. Только синтетический. Балки лежат на фермах перекрытия. Не стальных, конечно — такую тяжесть ни одна сталь не выдержала бы! — а из какого-то сплава. Потому что весь пролет в двести десять метров они перекрывают без дополнительных внутренних опор. Толщина стен — два с половиной. Метра. И вот что интересно: внутри ферм крыши и стен ещё и нанонити. То есть — арматура, как и в железобетоне покрытия. Прочность — чудовищная. Если бы удалось добыть образец…
— Да?..
— Что — да, раздолбай этакий? Чего непонятного: продали бы в Университет перспективных разработок и технологий, или в Массачусетский технологический — у них есть лаборатория новых материалов, да заработали бы миллионы! — Джо не забыл подпустить сарказма в голос. Пол как всегда сделал вид, что не верит:
— Мать! Он правду говорит?
— Вероятность такого варианта, в смысле, продажи — более девяноста про…
— Отлично! Хо-хо! А эти… Нити… Они и правда — земной науке неизвестны? И они там — есть?
— Неизвестны. И — есть.
— Это тебе гамма-сканнер показал?
— И он в том числе. И еще — третий зонд, который я завела внутрь через окно.
Окно, действительно, имелось. И не одно. Правда, шли они только вдоль длинных сторон, и напоминали, скорее, бойницы-амбразуры: длинные, узкие, вытянутые горизонтально. Непонятно было только, как через такие отстреливаться, если придётся, поскольку они располагаются на высоте трех четвертей от общей высоты, то есть — более семидесяти метров. Причём в высоту не превышают шага, а в длину — пяти.
— Отлично. Хорошо, что зонд уцелел… — Джо как бы намекал, что не в восторге от Материнской инициативы. Зонды денег стоят! — Картинку покажешь?
На экране возникла картинка. Вначале — намеченная тонкими голубыми линиями, затем — в цвете. Никакого декоративного перекрытия типа обычного «потолка» наверху не имелось: фермы, балки и серо-стальная рифленая поверхность почти стандартного профнастила виднелись отчетливо: буквально как на ладони. И бетонный и абсолютно пустой серый пол.
— Чёрт возьми. «Профнастил». И «фермы». Балки… Вот это — толщина!
— Н-да. Пожалуй, покруче, чем в доке или ангаре линкора.
— Не путай. Цели совершенно разные. Там — нужно всего лишь удержать воздух внутри. А здесь — чертову массу бетона. На квадратный метр должно получаться… Мать?
— Шесть с половиной тонн.
— Ага. Отлично. Но… Мать. Если мы войдем… С нами ничего плохого не случится?
— С вероятностью шестьдесят три и восемь десятых процента — нет.
Джо пошкреб бы отросшую щетину на подбородке, если б не шлем. Мысли в голове понеслись Ниагарой: во-первых, почему это напарник спросил о таком, (Не иначе, что-то почуял и своим чёртовым обостренным инстинктом?!) а во-вторых — почему Мать действительно: почти подтвердила, что опасения, хотя бы частично — обоснованы?