легко слетев на грифель –
стала (не) добычей на копье,
ну а рыцари устало снимут латы,
и уйдут в фонарщики, –
пешком неся и зажигая свет.
Утаённое тепло в кармане знать не знает…
Пока не знает. Что настанет…
Вероломный и прекрасный час, –
неизбежности простуд и власти
элегантной теплоты шарфов,
взглядов, брошенных на чайник,
и совсем не понарошку
суровых игр с дождём, зонтом и ветром,
время тыквенных оладий с чесноком,
возвращения синиц к кормушке за окном,
и случайной встречи с жёлудем в кармане куртки…
Утаённое тепло
и знать не знает, видя облака сквозь окна,
как дремота обвивает Город.
С шарфиком играет беззаботно.
В лапках прячет время до_Весны.
/// переосмысление текста от октября 2014 - 04.03.2024.
***
Песни талых вод струятся мимо торных дорог.
Молчащий услышит.
Странный поймёт.
Верящий сможет нащупать надежду.
Песни блудных птиц возвращают домой, -
лёд к воде, воду к земле, воздух душам людей.
Отдаться бы птицам. Безудержно и целиком.
Лучше бы навсегда.
Песни сказок ночных тешат ночь на руках.
Гнёзда совам не спящим вьют из лунных лучей,
вешают их на гвоздики звёзд.
Песни роста травы будят солнце раньше утра.
Горизонт у востока сам как нотный стан,
натянут с готовностью к узкой полоске тепла.
Песни жемчуга просыпанных дней весны
струятся из рук под ноги проснувшихся,
лукаво молят прощение. Запрокинувшись,
небо касается лиц. Светом и цветом.
Свежим теплом.
Только дождь не поёт.
Истекает весной. Омывает и лечит.
Запрокинувшись, небо касается лица моего дождём.
Спасибо за это.
Звучащий разбудит.
Умеющий плакать не даст уйти с головой.
Внимательный вовремя встанет рядом с тобой.
С тобой и со мной.
Утро весны.
Значит, будем жить, пальцы колоть иголками дней
- но упрямо шить - лучшее из возможного,
прекрасное из неприглядного,
сегодняшнее из вчерашнего, тёплое из колючего,
- и дарить. Тем, кому всего нужней...
/// переосмысление текста от 13 марта 2014,
оттаявшего года - 05.03.2024.
***
Да, если б не было тебя,
мир провалился бы в банальность,
в будничную серость,
время бы ужалось до скоротечного момента,
слова бы не играли многоцветьем,
оттенками бликующего смысла, –
как отшлифованные самоцветы.
Если б не было тебя,
солнце не вставало бы из-за края,
с желанием сегодня жить,
и мои мысли не воплощались бы
в слова, которыми я буду ворожить,
а души пёстрых мотыльков не
овеществлялись
бренными телами тех цветов,
которые неотвратимо
прорастают из наших человеческих следов.
Если б не было тебя,
моя подушка не ревновала бы меня к тебе,
потому что хоть я с ней, но мысленно – с тобой.
И мне не надо было бы бежать
вдоль всех молочных рек с крутыми берегами,
за колобками и клубками,
а песни не звучали бы настолько сокровенно.
И если б не было тебя,
шептание листвы от переменчивого ветра
не вспомнило б сонеты влюблённого
до безнадёжности Шекспира,
и вечность не играла бы на суперструнах
вдоль вселенной
божественную музыку небесных сфер,
и зайчики из света не ластились бы к моим рукам
так откровенно.
А значит, если б не было тебя…
То не было б и смысла. Ни здесь, ни там.
/// переосмысление текста от 21.04.2012. - 06.03.2024.
***
Нанизать на нитку лучики, крошево света,
тающий лёд у кромки прибоя.
Собирать ожерелье, которое совпадёт
с углублениями ключиц и осветит лицо.
Хоть мысли врозь.
Устав от многих разочарований,
выдыхаю вне блестящие чешуйки
наружного очарования
и вновь ныряю вглубь зрачка иного взгляда.
Но не тонуть.
Отнюдь.
Пытаюсь нанизать на нитку бусины достоинств
- рассыпанные, как драже по половицам, ещё и
своевольно метят укатиться – в щель.
А я их в горсть.