Осторожно отклеиваю клей от кожи, и свежая струйка крови стекает по боку. Порез оказался глубже, чем я предполагал вначале, или я усугубил его, доведя свое тело до предела. Как бы то ни было, мне нужно наложить швы.
Но сначала мне нужно все промыть.
Тяжело вздохнув, я беру тряпку из-под раковины и прижимаю ее к ране, а затем включаю душ. Осторожно оттираю грязь с тела и очищаю порез, не торопясь и сосредоточившись на своей задаче, чтобы не думать о Мэл и слишком очаровательной семье, которую они с Габби создают.
Выйдя из душа, я быстро вытираюсь полотенцем и надеваю пару джоггеров. Я выбираю пару, которая висит низко на бедрах, так что у меня будет достаточно места для работы, пока я накладываю швы. Как можно лучше промокнув свежую кровь и обработав рану антисептиком, я бросаю полотенце на кровать, чтобы свести к минимуму беспорядок. Затем я откидываюсь назад, чтобы было удобнее работать.
Игла, которую я продезинфицировал, скользит в мою плоть и выходит из нее без особого сопротивления, нить тянется к коже и заставляет меня сжимать зубы, пока я завязываю концы в тугой узел хирурга. Голова раскалывается от боли в сочетании с силой, с которой я сжимаю челюсти.
Тихий стук в дверь прерывает меня, когда я приступаю к третьему шву, но мои губы сжаты в тонкую линию, поэтому я не могу издать ни звука.
— Глеб? — Спрашивает Мэл, осторожно открывая дверь, когда я не отвечаю. — Ужин готов... — Дверь распахивается чуть шире, открывая часть лица Мэл в форме сердца, когда она пытается оценить ситуацию, не вторгаясь в мое личное пространство.
Ужас проступает на ее лице, когда ее взгляд падает на мой порез, и моя рука дергается в ответ, болезненно дергая за открытую рану.
— Тебе больно! — Задыхается она. Все мысли о границах вылетают в окно, когда она распахивает дверь и вбегает в комнату. — Мне отвезти тебя в больницу?
По тому, как ее голос перескочил на октаву, я понял, что она встревожена, и несмотря на то, что мой череп колотится, я пытаюсь успокоить ее.
— Неужели я действительно так плохо умею зашивать себя? — Поддразниваю я, делая паузу, потому что мне требуется вся моя концентрация, чтобы держать руку ровно.
— Нет, нет. Просто...
Она опускается передо мной на колени, и, несмотря на пульсацию в ребрах и стук в голове, я не могу остановить свои мысли в том направлении, в котором они не совсем уместны. Ее прохладные пальцы проводят по моим мышцам, пока она изучает рану с необычным чувством объективного спокойствия.
— Крови много. Но она не такая глубокая, как я думала. Хочешь, я сделаю это?
— Ты знаешь, как? — Спрашиваю я, удивление в моем тоне очевидно.
— Да. — Мэл быстро поднимается и направляется в мою ванную, чтобы тщательно вымыть руки.
Через минуту она выходит и забирает иглу из моих окровавленных пальцев, похоже, совершенно спокойно относясь к беспорядку. Она снова опускается передо мной на колени, ее брови сжимаются в мягкую хмурую гримасу, пока она с мастерской точностью управляется с иглой.
— Где ты научилась делать такие швы? — Спрашиваю я, завороженно наблюдая за ней. Она уверенна и дотошна, как профессионал.
Мэл делает паузу, чтобы ее глаза обратились к моим. Затем она вновь сосредотачивается на задаче.
— Моя мама. После долгого дня работы в доках мой отец обычно заходил в местный бар, чтобы пропустить стаканчик или десять. Когда он напивался, то, как правило, ввязывался в драки. По крайней мере, так было, когда я была младше. А после смерти мамы мне пришлось его восстанавливать.
Впервые Мэл рассказала мне подробности о своей жизни на Гавайях до того, как переехала в Колорадо к дяде. Мой пульс учащается, когда я думаю о том, что она может открыться мне. В то же время в моей груди разгорается любопытство, то самое, которое зажглось во мне, когда я впервые поднял ее из кузова транспортного грузовика Михаила.
— Твой отец был жестоким пьяницей? — Спрашиваю я, пытаясь выведать больше информации, но сохраняя непринужденный тон, чтобы не спугнуть ее.
Возможно, она охотнее говорит, потому что думает, что это отвлекает меня от работы, но Мэл не задумывается, прежде чем ответить.
— Не со всеми. Он никогда не поднимал руку на меня или маму. Никогда. Он всегда был тихим пьяницей в доме. Но он был крупным парнем и небрежно пил, из-за чего многие посетители баров были не в духе. — Ее глаза не отрываются от моей раны, но уголок ее губ приподнимается в мягкой, грустной улыбке.
— Ты любишь своего отца, — оцениваю я, пытаясь разгадать смысл ее эмоций. — Ты скучаешь по нему?
— Я скучаю по своим родителям, — уточняет она, как будто один ее отец не считается.
Я жду, надеясь, что она объяснит свое заявление без дополнительных поощрений. И, к моему удивлению, она это делает.
— У меня было счастливое детство. Мои родители очень любили друг друга, несмотря на то что мой отец был алкоголиком. Он был добр к нам, а моя мама была одним из самых добрых людей на земле. Любая другая женщина давно бы бросила его на произвол судьбы... Так он всегда говорил.
Ее голос дрожит, и я понимаю, не спрашивая, что она, должно быть, потеряла свою мать очень тяжело.
— Она умерла, когда мне было одиннадцать, — объясняет Мэл, быстро моргая, прежде чем начать накладывать следующий шов. — После этого все как будто развалилось. Мой отец был так опустошен, он перестал ходить на работу. Пил каждый день с момента пробуждения и до тех пор, пока не отрубался перед телевизором до захода солнца.
— И как долго это продолжалось?
— Достаточно долго, чтобы он потерял работу и в конечном итоге дом. — Мэл покачала головой. — Мне удалось поставить его на ноги настолько, что он смог найти работу на полставки. Но это было недолго. Ему было стыдно за то, что он не может позаботиться обо мне. Но он так и не смог оправиться от потери мамы.
— Поэтому он отправил тебя к дяде.
Мэл кивает, ее губы сжимаются в тонкую линию, когда я упоминаю его - человека, который продал ее Михаилу за большие деньги, потому что она была девственницей и ей еще не было восемнадцати.
— Сколько тебе было лет, когда ты приехала в Колорадо?
— Четырнадцать. — Ее внимание становится все более пристальным, когда она приступает к десятому стежку. — Было бы лучше, если бы я осталась на Гавайях, — убежденно говорит она, и ее рука впервые начинает дрожать.
Моя грудь сжимается, когда я вижу окно в темную часть ее прошлого, которую она обычно держит под замком.
— Что может быть хуже, чем жить на улице в тринадцать лет, заботясь о своем пьянице-отце? — Я стараюсь, чтобы мой голос был ровным, чтобы в моем тоне не было ни капли осуждения. Потому что я знаю, что ей тяжело рассказывать эту историю, и я не хочу, чтобы она думала, что я ее осуждаю.