Alors l’ange d’apocalypse en courroux te détruira, Howards, Jack, mon Jack resurgi, Jack et Sara à nouveau unis comme ils auraient dû toujours l’être. Et pour l’éternité. L’éternité !
— C’est un plaisir d’avoir affaire à une femme comme vous, dit Benedict Howards avec un sourire fourbe en la pénétrant d’un regard de belette qui fit passer un frisson glacé d’effroi sur ses projets de double jeu… Combien l’homme-reptile en sait-il ? Jusqu’où voient ses yeux de belette ?
Courageuse, il faut être courageuse ! se dit-elle. Le dieu de mort homme-reptile est aveugle à l’amour. Il ne conçoit pas l’amour dans les rets du pouvoir. Quelle sorte d’homme est-il pour imaginer qu’il peut transformer l’amour tendre et chaud en une arme au tranchant d’acier de pouvoir paranoïaque ?
6
— Veux-tu m’épouser, Carrie chérie, demanda Jack Barron au terme d’une longue nuit de tiédeur de chair rose tandis que le soleil jouait à travers le dôme de verre sur le plastigazon de la chambre à coucher.
Carrie Donaldson murmura quelque chose d’inintelligible dans l’oreiller à côté de lui. Elle a le réveil embrumé comme toujours, pensa Barron, je n’aime pas ces femmes qui font le coup de l’orchidée flétrie le lendemain matin. Sara ouvrait les yeux toujours d’un trait, hop, sur moi, bang, bang, c’est elle qui me réveillait au lieu du contraire. Mais vous l’aurez voulu, miss Donaldson, tenez-nous ce coco à l’œil, gardez le contact jusque dans son lit, ordre de la direction du réseau.
Il tendit le bras en arrière, tâtonna le long de la boiserie couverte de lierre, poussa un bouton sur la console de contrôle et attendit que la surface vitrée ouvrant sur la terrasse coulissât, laissant entrer la brise nue de ce matin de mai qui fit onduler le plastigazon, fourmiller ses doigts de pieds et recouvrit de chair de poule le derrière découvert de Carrie Donaldson. Elle glapit, se pressa contre lui dans la position-réflexe du fœtus, et ouvrit les yeux pour de bon :
— Espèce de sadique, dit-elle, tu me fais geler !
Barron régla le rhéostat de la console à une position intermédiaire ; les circuits chauffants incorporés au matelas commencèrent à diffuser de la chaleur dans leurs corps, les isolant de la brise extérieure.
— J’espère que tu n’entends pas cela au pied de la lettre, dit-il. Après une telle nuit, j’ai besoin de récupérer.
— C’est aussi sérieux que ta proposition, fit Carrie en s’écartant de lui pour se mettre sur le dos, seins rentrés, ventre à la peau tendue sous la cage thoracique saillante, point de jonction des jambes longues, musclées, encore rougi des exercices de la nuit. Je sais comment Howards doit se sentir, ajouta-t-elle.
Barron haussa un sourcil.
— Supérieurement baisé, triompha Carrie, contente de sa réplique.
Barron émit un rire bref, pour la forme. Sacrée vieille Carrie, pensa-t-il. Business-business jusqu’au bout des ongles, chien fidèle de la direction. Il contempla son visage fermé, froid, composé, même avec ses cheveux défaits de lendemain matin, et se demanda ce qui pouvait bien se passer dans la tête de cette créature aux ordres du réseau. Elle baise trop bien pour que ce soit simulé, pensa-t-il, mais où est le rapport entre le con et la tête de toute façon ? Qu’est-ce qu’elle tire de moi réellement ? Pas plus de jouissance qu’avec n’importe qui capable de suivre son rythme, et pas plus de chaleur humaine qu’un anaconda. La tête remplie des secrets de polichinelle du réseau, la cramouille en ébullition pour qui sait la faire chauffer, et rien au milieu pour faire la jonction. Une fois, une seule fois, miss Donaldson, j’aimerais vous baiser la tête, pour voir. Mais comment faire l’amour avec la tête aux cheveux soyeux d’un ordinateur aux circuits électriques programmés par la direction du réseau ?
Tu me fais suer, Carrie, pensa-t-il, que fais-tu de ta tête pendant que je baise ton corps ? Les instructions du réseau iraient-elles si loin ? Les autorités constituées auraient-elles pigé que la vie sexuelle du vieux Barron est épicée de têtes froides et de corps sans tripes, ou est-ce trop présumer des gros manitous du réseau ?
— Que peut-il se passer sous cette tignasse ? questionna Carrie en effleurant sa chevelure d’un doigt qu’il sentit froid sur son oreille.
— En voilà des façons de renverser le problème…, commença Barron, interrompu par le carillon du vidphone de la chambre à coucher.
Il s’appuya sur un coude pour faire face à la console de contrôle, enfonça le bouton de réception, transféra l’appel au complexe du living-room, alluma par télécommande le foyer du living-room, sauta du lit dans le plus simple appareil et remarqua avec un amusement amer que Carrie, flairant l’occasion d’exercer la mission programmée dans sa tête par le réseau, suivait sur ses talons dans le même appareil.
Il gagna le complexe mural, sortit le vidphone installé dans sa niche à côté de l’enregistreur automatique, s’allongea sur la moquette épaisse, disposa la caméra de façon à cadrer uniquement son visage, décrocha le récepteur et brancha instinctivement l’enregistreur tout en annonçant : « Jack Barron à l’appareil », tandis que Carrie se baissait à sa gauche, judicieusement hors de portée de la caméra.
Barron sursauta en voyant apparaître sur l’écran la tête slave au crâne entièrement dégarni de Gregory Morris, merdaillon républicain (écrasé entre la toute-puissante C.J.S. et les candidats démocrates), gouverneur de l’État de Californie, leader de facto du quasi-moribond Grand Old Party, s’aperçut que Carrie (pupilles légèrement agrandies) avait reconnu Morris, et récupéra son calme en prenant mentalement note des points que ce dernier venait juste de lui valoir aux yeux de sa secrétaire.
— Comment allez-vous, fit Morris (voix confiante, assurance du pouvoir, nota Barron, pouvoir bidon avec pas grand-chose derrière). Et tous mes compliments, monsieur Barron.
Qu’est-ce que c’est encore que cette histoire, se demanda Barron en lorgnant Carrie, les lèvres entrouvertes, qui admirait son amant-patron-enfant terrible confié à sa charge par le réseau en train de discuter le coup à poil avec un authentique gouverneur. Quelles que soient les foutues raisons pour lesquelles Morris l’appelait, il avait enfin l’occasion de jouer avec la tête de Carrie, et il comptait bien exécuter son petit numéro pour l’édification d’une seule et unique téléspectatrice recensée au sondage d’écoute Brackett, miss Donaldson soi-même.
— Vos compliments pour quoi, Morris ? demanda-t-il en prononçant le nom du bout des lèvres, et pour ainsi dire Carrie le dévorait des yeux.
— Pour votre dernière émission, dit Morris. Du travail de sape de tout premier ordre. Vous avez dû coûter à Howards cinq voix au Sénat, et peut-être une douzaine à la Chambre. Vous êtes en train de faire l’histoire, monsieur Barron. L’émission a fait impression sur beaucoup de gens, des gens importants. Vous savez que le parti républicain s’oppose au projet de loi d’utilité publique parce qu’il signifierait la fin du principe de libre entreprise dans nos…
— Mon cul, dit Barron, jouissant de l’effet produit sur son notoirement prude interlocuteur, et de l’effet de cet effet sur Carrie tandis que Morris faisait celui qui n’a pas entendu l’incongruité indigne d’un gentleman. Vous vous opposez au projet de lui parce qu’il y a le fric de la Fondation derrière un certain nombre de Démocrates et que vous vous savez à jamais exclu du fromage. Il est un peu trop tôt pour ce genre de couillonnades, Morris. Qu’est-ce que vous voulez au juste ?
— Très bien, monsieur Barron, répondit Morris avec un effort visible pour rentrer un immense dégoût selon un plan prévu d’avance. Que diriez-vous de devenir président des États-Unis ?