— D’accord, approuva Greene, mais cette figure de proue se trouve être le vieux Jack Barron. Même Morris connaît ta réputation de baisse-froc, et il croit que tu feras un homme de paille acceptable. Mais je sais mieux que lui à quoi m’en tenir, Adolphe. Le moment venu, tu sauras où sont tes amis. Je suis peut-être fou, mais je serais prêt à te faire confiance sur ce point. Et je crois que le Comité national aussi te ferait confiance, après avoir entendu mon point de vue. Fais-toi donner l’investiture républicaine, et je me fais fort de t’avoir celle de la C.J.S. Peut-être qu’après tout je parle au futur Président. Qu’as-tu répondu à Morris ?
— Pour qui me prends-tu ? lança Barron. Je lui ai répondu d’aller se faire foutre. Toi aussi tu déménages, Rastus ?
Greene fronça les sourcils.
— Toi et ta grande gueule, dit-il enfin… Morris devait savoir d’avance à quoi s’en tenir, aussi tout n’est peut-être pas perdu. Tu as enregistré la conversation ? (Il sourit.) Je n’ai pas besoin de poser la question ! C’est sûr que tu l’as fait. Si tu me refilais l’audio sur ton blippeur ?
— Laisse tomber, Luke, dit Jack Barron. Je n’entre pas dans tes combines, ni dans celles de Morris. Si je dois me vendre à quelqu’un, c’est à…
Barron se tut in extremis ; il avait failli dire le nom de Benedict Howards. Sûr et certain, pensa-t-il, quitte à vendre ma peau, au risque de saborder l’émission, j’aime autant que ce soit pour le gros magot de la vie éternelle et pas pour des chimères à la con… Mais minute… dans une partie de poker contre Howards, ces politiciens de mes fesses pourraient mettre un atout dans ma manche, pourquoi pas ?
— Écoute, Jack, plaida Greene, fais-moi plaisir, refile-moi l’enregistrement. Tu t’es bien marré, fais-en profiter les copains. Au pis-aller, peut-être que nous pourrons les coincer avec ça le jour où ils dégoteront un autre candidat. Ça ne peut te nuire en rien, ô, noble héros Jack Barron. Ça pourrait même aider à faire grimper ta cote.
— Puisque tu me forces la main, je vais te le blipper à une condition, dit Barron. Tant que je ne te donnerai pas le feu vert, et jamais je ne te le donnerai, ça reste strictement confidentiel, juste entre toi et moi. D’accord ?
— Je ne peux pas faire le difficile, dit Greene. Je règle mon enregistreur. Fais-moi signe quand tu seras prêt, Gridley.
Barron sortit la bobine enregistrée et la plaça sur la platine du blippeur incorporé au complexe électronique mural.
— Prêt, annonça-t-il.
— Envoyez ! dit Lukas Greene.
Barron appuya sur le bouton du blippeur. La bande audio de la conversation vidphonique fut compressée en quatre-vingt-dix secondes de babillage suraigu destiné à être déblippé pour la plus grande joie du gouverneur Greene.
— Bien reçu, reprit-il. À présent, Claude, si tu n’as pas d’autres révélations sensationnelles à me faire, les affaires du Mississippi m’appellent. À bientôt.
Pressé d’écouter ça, hein, Rastus ? pensa Jack Barron. Et il ajouta avant de raccrocher :
— Je ne voudrais pas priver un simple d’esprit de ses petites joies, Lothar. À bientôt.
— Jack…
Carrie se glissa jusqu’à lui sur la moquette, ses bras autour de lui, ses yeux avides pourquoi toujours ces yeux assoiffés d’image de pouvoir, suçant à travers ma pine la substance de cent millions d’Américains recensés au dernier sondage Brackett. Toi comme les autres, Carrie Donaldson, secrétaire robot programmée par le réseau, avec ta cramouille en ébullition tu n’achètes pas plus l’image de Bug Jack Barron que Morris ou Luke ou Benedict Howards sifflant « Gloire au Grand chef », mais bienvenue quand même au club, Carrie, baby.
Hé, qu’est-ce qui t’arrive ? s’interrogea Barron tandis que Carrie Donaldson lui taquinait les lèvres de sa langue mouillée et pointue. Il n’y a pas dix minutes, tu voulais de l’action, maintenant tu l’as – la tête de Carrie baisée de part en part, dans tous ses orifices mentaux – et ce n’est pas pour autre chose que tu t’es farci Morris en premier lieu. Oui ou non ?
Son esprit retourna à Carrie qui soudain prodiguait ses attentions à son organe mou, absent jusqu’ici, prolongement primordial de lui-même livré à la froide douceur de deux mains cajoleuses qui firent affluer enfin le désir mécanique du réflexe turgescent. Aucune fille depuis Sara n’avait duré autant de temps dans son lit que Carrie Donaldson – froide Carrie, détachée, statique, maintenant avec lui des rapports strictement ventre à ventre, Carrie qui le faisait suer en servant le réseau, Carrie à la tête séparée du con. Mais maintenant qu’elle s’était réchauffée comme il avait cru qu’il voulait la voir, Barron s’apercevait qu’il restait avec elle en raison de sa froideur même, réaction hygiénique contre une cohorte de Sara du mercredi soir à la chevelure de miel qui ne demandaient qu’à se faire baiser par son image. Et à présent qu’elle faisait partie du club de zombis des adorateurs de Bug Jack Barron, qu’elle lui donnait sa tête comme un vulgaire fantasme de rêve humide, il réalisait qu’elle n’était, comme les autres fantômes du mercredi soir, qu’un ersatz de chair et de cheveux de miel qui n’était plus Carrie et pas non plus Sara, jamais plus Sara.
Son organe raide animé d’une vie à part, sa tête froide à des années-lumière de là, avec rien au milieu pour faire la jonction, Barron se mit debout mains sur les hanches, hiératique et ironique statue de grand chef, tandis que les lèvres ondulantes et chaudes, la langue caressante et les yeux mi-clos de Carrie faisaient monter des pulsations de plaisir dans ses cuisses, ses couilles, son organe vibrant à l’existence indépendante qui mourait net au niveau de sa taille, coupée du reste du circuit par des milliers de kilomètres d’isolant électrique.
Profite, Carrie, baby, se dit-il en s’abandonnant au spasme final. Jouis bien, car en fait d’action c’est la dernière tranche que te donnera jamais Jack Barron.
Le regard fixe perdu dans les flammes orangées du foyer, Carrie nue à côté de lui sur la moquette nue dans un demi-sommeil de fatigue rassasiée, Jack Barron était prisonnier d’une carapace en forme d’écran de télévision, prisonnier de circuits électroniques dont la vitesse était celle de la lumière, écran de vidphone point-de-phosphore muraille de Chine entre sa propre image et la fille aux cheveux de miel. C’est la première fois qu’une pompe me laisse cette impression de moiteur rassie, se dit-il. La laideur est une notion subjective. La vérité est laide quand c’est une arme, le mensonge beau quand c’est un acte d’amour. Rien de plus laid que d’être le seul à jouir ou quand vous êtes à des années-lumière et qu’une fille prend son plaisir de vous, vous donnant l’impression d’être un tas d’immondices. Se faire sucer par un pur esprit et par un mensonge vivant, c’est du cannibalisme. Le monde est plein de cannibales occupés à sucer ma putain d’image, à dévorer le fantôme de Jack Barron. Et Morris et mon prétendu copain Luke sont prêts à me conditionner à l’usage des dîners de télé en couleurs vivantes, à me vendre à cent millions d’électeurs-téléspectateurs-cannibales pour trente pièces d’argent… Mais ils se fourrent le doigt dans l’œil. Si quelqu’un vend Jack Barron, ce sera moi, et pas pour des queues de cerises mais pour la vie éternelle. Leurs astérisques dans des livres d’histoire que personne ne lit, je n’en ai rien à foutre. Howards, Morris et Luke qui se déchirent la gorge, les yeux sur Jack Barron comme si c’était une paire de crocs de rechange, tout ça c’est beaucoup trop d’action dans les hautes sphères du pouvoir. Il y a quelque chose qui pend, un gros paquet de merde prêt à être lâché sur le ventilateur de la nation, et personne n’est volontaire pour mettre Jack Barron au parfum.