— Брюнетистый, черноглазый и с косой пониже лопаток? — уточняю я.
— Этот?
Из под одеялки появляется Викина ручонка, сжимающая листочек формата А4. На листочке карандашный портрет типчика, который мне уже какое-то время не даёт спокойно спать. И ладно бы сны были эротического содержания, так ведь и тут меня ждал облом. Типчик вот уже который раз в приказном порядке просил явится к нему вместе. А вот с кем вместе, он как-то постоянно забывал уточнить.
Кстати, не знала, что Вика умеет так рисовать. Теперь вот узнала.
— Этот, — киваю я.
— И коса у него живёт своей жизнью, — глумится леди Ойоэльфорн. — Мне вот интересно, как он её вообще переплетает?
— А мне вот интересно, что это вообще за мужик такой, и что ему от нас надо?
— Ублюдка ему от нас надо. Фут в брюхо ему за глаза хватит.
Вика сама-то хоть поняла, что сейчас сказала?
— И что ты предлагаешь? — спрашиваю я. — На одной койке заночевать? Типа, мы вместе?
Вика под одеялком пожимает плечиками:
— Хуже не будет.
Наивная.
Как потом оказалось, хуже ещё как стало. Естественно не нам одним. Мы вообще белые и пушистые. Только болеем и линяем часто.
Проснувшись, бреду в туалет и бурчу себе под нос извечное «Присниться же такое». С удобством устраиваюсь на унитазе, сую сигарету в рот, подношу зажигалку и… Квартиру оглашает мой переливчатый визг. Вот хорошо, что я сейчас сижу, иначе до туалета не доскакала. Так и не зажжённая сигарета падает мне на ноги. Тоже хорошо, что не успела.
Чего визжу-то? А как бы вы отреагировали, если бы вам приснилась тройная свадьба, с двумя невестами и одним женихом, и на утро вы бы обнаружили у себя на пальчике колечко. А накануне колечка-то не было. И не только накануне, но и вообще у вас такого колечка не было. Есть повод для истерики? Я считаю, что есть. И не маленький. Я же только-только стала свободной женщиной! Мне же только тридцать! У меня же жизнь только начинается! Лондон, Париж, Ватикан, Глазго… Где я ещё хочу побывать? Блин, все мысли разбежались, вспомню, обязательно скажу. В общем, не хочу я снова замуж. Не сейчас. Что я там не видела?
— Чего орёшь? — спрашивает Вика, без стука врываясь в туалет. Видит занимательную картину в виде меня со спущенными трусами и сигаретой на коленях и ни чуть не смущается, зараза. — У соседей питон через трубу утёк и теперь выход ищет?
— Не-а, — качаю головой. — Ты на свои руки посмотри.
Вика послушно посмотрела и квартиру огласил второй истерический визг. Видать леди Ойоэльфорн, вкусив свобод двадцать первого века и по достоинству оценив мнимого равноправия полов, тоже не хотела замуж. Однако пришлось.
— Что делать будем? — мило интересуюсь. — Ты вообще, что из сна помнишь?
— Церемонию помню, — начала перечислять Вика загибая пальцы, — избу на странных сваях, поле ромашковое, кедр громадный, холмик типа курган и бочку на нём.
— Не на сваях, — затягиваюсь, кое-как прикурив, — это у избы ноги такие. Гусиные. Там явно какая-то Баба Яга живёт.
— А кто это?
— Богиня Смерти. Милый такой персонаж нашего народного фольклора. Или не Богиня, а привратница между Мирами Яви и Нави? Не помню. Слушай, дай покурить спокойно, поставь чайник.
— Ну вот, — бурчит леди Ойоэльфорн себе под нос, — как спрашивать что-то, так Вика нужна, а как чайник ставить, так Вика опять нужна… Тьху! Нет, я точно кому-нибудь кишки на меч намотаю!
Не у одной меня мысли разбегаются. Радует.
Докуриваю первую утреннюю, привожу себя в порядок и шаркаю тапками на кухню, попутно вспоминая обрывки сна. Можно ли вообще назвать это сном? Понятия не имею.
Что ж, попляшем пока от того, что во сне можно выйти на какие-то там астральные уровни. Это не то, во что я верю, этим на меня как-то пытались произвести впечатление. Мне же тогда хотелось покрутить пальцем у виска и послать сказочника — впечатлителя к психиатру. Теперь его сказка пригодилась.
Вот в управляемые сны я верю, сама так развлекаюсь. Астрал же и прочие я посылаю далеко и надолго. Не бывает такого, что бы двум, и больше, людям снилось одно и то же. Или всё таки бывает?
Вхожу на кухню, наливаю себе чаю и спрашиваю у конспектирующей с бешенной скоростью Вики:
— Что пишешь?
— Сон, — не отрываясь, отвечает она. — Чего и тебе советую. Потом сравним.
Здравая мысль.
Обычно сны я не запоминаю, нет у меня такой функции. Мне и реальности по самые уши хватает. А уж с учётом того, что сны это отголоски того, что жрёт, не сказать бы покрепче, нам мозг в реальности, то я стараюсь сны побыстрее забывать. Если вообще запоминаю, конечно же.