Роберт Бернс
К маргаритке, которую сам Поэт в 1786 году срезал плугом
О милый, розовый цветок!Твой нежный срезан стебелек!Меня не в добрый встретил час Ты на пути!Чего б я не дал, мой алмаз, Тебя спасти!
Не будет жаворонок веснойТеперь кружится над тобой,И песнь, припав к груди твоей, Не заведет,Летя, в сиянии лучей, Под небосвод.
В краю ты диком цвет раскрыл;Холодный ветер вокруг лишь выл;Один он бедный уголок Твой возмущал,Когда с земли свой стебелек Ты поднимал.
Другим цветкам есть рок иной,В саду их нежат за стеной.Тебе ж обломок лишь плиты Приютом был,За ней, цветя, так скромно ты Безвестный жил.
Как сладко в рубище твоемТы грелся утренним лучом!Но только очи в синю даль К Творцу поднял…Увы! Тебя коснулась сталь, И вот! Ты пал!
Цветок прелестный, луговой,С девицей сходен жребий твой,Когда любовь сей жизни путь Ей озарит,И, обманув, младую грудь Оледенит.
Такая ж участь ждет певца,Когда, с беспечностью пловца,Он с песнью средь житейских волн Один плывет;Вал набежит – и утлый чолн В пучине вод!
Таков и бедняка удел,Кому томиться рок велел;Кто жизнь ведя средь слез и бед, Все уповал,И снесть не мог, и в цвете лет Бессильный пал.
Но участь бедного цветка,О ком грустишь ты, всем близка!Смотри, уж время острый плуг К тебе влачит!И, срезан им, ты будешь вдруг Землей зарыт!