Тощий, веревки сухих мышц, перекатывающиеся под серой шероховатой шкурой, почти не скрывают явственно проступающие кости. Чуть вытянутая назад черепная коробка, не так, как у стереотипных инопланетян с Рен-ТВ, но заметно иной формы, нежели стандартная человеческая каска из костяных пластин, закрывающая мозг от внешних посягательств на его целостность. Плоское лицо, с выдвинутой вперед мощной нижней челюстью, губы исчезли, с большей частью щек и ушными раковинами — вся нижняя часть его морды это сплошь покрытое коркой запекшейся крови месиво плоти, оголенной кости и треугольных клыков, сочащихся желтоватой слюной. Волос нет, нос — даже не щель, а гноящийся рубец. Пятнадцать сантиметров щербато скалящихся на свету когтей. Спина, загривок и плечевые суставы покрыты острыми костяными обломками, оставшимися с первой версии Костяна, плавно переходящие в зазубренные лезвия вдоль всей длины предплечий. На макушке — своеобразный ирокез из костей двух женских кистей, сложенных в отвратительной пародии на молитвенный жест.
Я был странным ребенком.
Он был умнее скелета. На несколько порядков. Уровень бродячей собаки, привыкшей выживать там, где выжить казалось бы попросту невозможно. Он верен мне. Бесстрашен. Опасен. Жесток. И голоден.
Автономная машина переработки всего и вся, не наделенного автоматом Калашникова, в кровоточащий фарш. Сержант моей армии, способный управлять пока что небольшим количеством менее развитых мертвецов. Сержант Костян — неплохо звучит.
Время, мне нужно больше времени и возможности попрактиковаться в обрывочных знаниях Кровавого бога, после чего я превращу тебя в настоящего Рыцаря Смерти, Костяного Дракона или еще какую тварь, от одного упоминания которой будут содрогаться самые доблестные паладины этого мирка…
Паладины? Я конкретно еду крышей.
Но чего-то не хватает в его облике.
Я присел на корточки рядом с моим ручным демоном, преданно смотрящим на меня из положения все тех же кортанов и четверенек. Макнул правую ладонь в лужу крови, растекшуюся по ламинату в процессе работы… Приятная влага. Я вдруг понял, что могу впитывать разлитую кровь каждой частью своего тела. Я возложил свою длань на его лицо. Наверное, нужно было сказать, что-то безмерно пафосное, но мой первый удачный эксперимент получил свою метку, отделяющую его от всех последующих, а остальное уже не важно.
Немного Смерти и этот багровый отпечаток останется на его теле навсегда.
— Кажется пора убивать, мой не дышащий друг.
Глава 8. Батя в здании
Магия Смерти — крайне универсальный инструмент в любом деле, хоть как-то касающемся смертоубийств. Вот вы знали, что металл может умереть? Не заржаветь — это лишь его агонизирующая старость, а именно умереть. Рассыпаться в пыль. Я просто кладезь занимательных фактов.
Я и при жизни не доверял людям, а теперь моя паранойя временами брала верх над всем и вся, виртуозно манипулируя инстинктом самосохранения. Меня нельзя назвать спецом по людским душам и мыслям, но кое-что я все же в них понял. Они ненавидят все, что хоть немного отличается от их самих. Нацизм, расизм, гомофобия, ксенофобия — плевать на названия смысл зачастую сводится к простому "Один я Д;Артаньян, а все вокруг пидорасы". Меня так и так поднимут на вилы при первой же встрече, так что придется кинуть ответочку.
Мне все равно какого цвета твоя кожа. Какого ты размера. Какая твоя сексуальная ориентация. Я НЕНАВИЖУ ВСЕХ.
Дверь в дом превратилась в наглухо заваренный металлический панцирь. Никто не зайдет и никто не выйдет.
Третий этаж.
Обломанные перила.
Три полустертые шестерки на стене, наслаивающиеся на логотип "Nirvana" и "Вовка пидорас". Ave Maria, мать ее.
Три квартиры.
С ноги выламываю хлипкую дверь, замок в щепки. Костян проделывает нечто подобное с соседней, попросту вырвав дверные петли с частью косяка. Кусок лакированного дерева падает к его ногам. Ссутуленная тень призраком бойни влетает в квартиру. Растопырив пальцы веером я почти бегу по коридору другой. Движения вурдалака не нужно дотошно контролировать — установка получена, а как ее привести в исполнение он догадается сам, в меру своих возможностей. Но кусочком разума все же, словно через плечо, приглядываю за Костяном. Рослый бородатый мужик, один в квартире, бывший кандидат мастера спорта по боксу в тяжелом весе, чья блистательная карьера угасла в самом начале ознаменовавшись травмой колена, наложившейся на смерть матери — по итогу жесткий запой, отказ от спорта и монотонный цикл дом-работа-дом-бухло. Но некоторые навыки невозможно окончательно пропить, по крайней мере с зарплатой грузчика и охранника, точно. Нежить снесло в бок после мощного удара с правой. Масса, помноженная на силу и опыт, мотнули голову вурдалака в сторону. В костяшках и фалангах пальцев боксера застряли осколки клыков. Вот только кровь так же попала на его кожу. Вашу плоть когда-нибудь прожигали до самых, мать его, костей?