— Вы думали, что я вру? Или, что я безумец? Хуй там плавал, ублюдки, мертвые уже среди вас и я их новый бог. Темный бог Смерти, суки, склонитесь или умрите.
Говорят, что можно подделать любое фото и видео.
Да, CGI и фотошоп в наши времена творит чудеса, а если в этом задействованы настоящие спецы в вопросах грима, постановки, декораций и костюмов, то картинку на экране крайне сложно отличить от жизни.
Но не в этот раз. Здесь, как совершенно не разбирающийся в подобном дерьме любитель, так и профессионал, собаку съевший на монтаже, с чистой совестью скажет, что это нихуя не плод воображения. Человеческая цивилизация тупо не доросла до возможности настолько реалистичного двухмерного показа того, чему еще не дано название во всех науках мира.
Костян стоял у стены, тускло-желтые обои с белесыми цветками лилий.
В нем уже мало чего осталось от человека, скорее только гуманоидные особенности телосложения — две руки, две ноги и одна голова.
Остальное же, после такого количества убийств кардинально изменилось, превратив чуть модифицированного вурдалака базовой комплектации в нечто… в нечто прекрасное в своей уродливой, извращенной, хищной красоте. Некромантия, сила Смерти пропитала каждую клеточку его тела, заменив привычные биологические АТФ, РНК и прочий бред на полноценно автономный синтез некроэнергии.
Буквально серпы когтей. Загнутые, опасно-острые, зазубренные куски костей, способный вскрыть человеческий организм, как выстрел тяжелого дробовика консервную банку. Сползшая с черепа плоть, обнажившая темные провалы глазниц с ослепительно-яркими точками алых зрачков. Иное строение челюстей. Больше животное. Единственная цель этих клыков рвать плоть живых. Он горбится, болезненно-тощий двухметровый монстр, закованный в панцирь из наезжающих друг на друга костяных пластин и кривых шипов.
Идеальная пехотная диверсионно-штурмовая единица.
— Вторая группа, доложите.
— Проход чист. Целей и "двухсотых" нет.
— Принял.
Никого.
Только покойники.
Подъем на третий.
Это начинает пугать.
Слишком большое количество мертвечины в одной точке пространственно-временного континуума.
Стрельба.
Не расчетливые скупые очереди или одиночные выстрелы.
А паническая, безумная и захлебывающаяся стрекотом пальба на весь боезапас.
— Они убили Миху!..
— Блять…
— Что это за хуйня?!.
— Стреляй в голову!
— СУКА, НЕТ…
— Вторая группа, доложите!
— Веду бой с против… — шипение рации смешивается с предсмертным хрипом, клокочущим бульканием крови в глотке. Прямой ни с чем не перепутает этот врезающийся в память звук.
— Это засада, блять, это нихуя не люди, ебать!..
— Первая группа, отход, это засада.
— ЧТО ЭТО?!.
Выстрелы.
Крики.
Рычание?..
— Сваливаем, пар…
Жалкие доли мгновений, которые занимает среднестатистическое моргание человека. И Славик валится на пол. Автомат гремит от соприкосновения с бетоном. Тактический шлем пробило вместе с затылочными костями черепа, перемешав мозговое вещество в неработоспособную кашу.
Выстрел.
Пистолетная гильза звенит по полу.
Земина мотнуло в сторону. Мелкашка в навороченный бронежилет, это даже не смешно. Больно, но далеко не смертельно.
Чех вдавливает спусковой крючок до упора. Лязг затвора, выплевывающего золотистые цилиндрики. Пули выбивают из стен мелкое крошево. Лось орет что-то невнятное, а Виктор просто пытается понять, что происходит.
Кто-то… или что-то… темный силуэт мелькает в опасной близости. Прямого сломанной куклой отшвыривает в сторону. Удар об закрытую дверь квартиры. Жалобный хруст позвоночника. Приложило черепом об бетон. Металлический привкус во рту. Разноцветные круги перед зрачками.
Щит выпадает из рук Лося.
Громила на слабеющих ногах пятится назад, зажимая ладонями вскрытое горло. Кровь, темная, почти черная, ручьями бьет из-под ткани тактических перчаток, усиленных кевларовыми вставками. Пятка берца нашаривает пустоту вместо привычной надежно-твердой поверхности. Боец заваливается на спину. Кровавый веер тяжелых капель, разбрызгиваемый в полете. Его практически мертвое тело падает на ступени, съезжает вниз, к ногам Волчары, и перестает подавать признаки жизни.