Приказал притащить труп к себе. Облегченный бронежилет скрытого ношения и камуфляжную ветровку уже сняли с тела, отдав наиболее развитым приближенным Умертвий. Пацанчик-то щеголял свастонами, лычками "СС" и колючей проволокой, что обвивала его бицепсы. Бля, а я думал, что таких уже не осталось. Ну, ка… Безвольные его перевернули на живот. Теперь уже на английском — "Blood and Honour", а чуть ниже "Jedem das Seine" — "Каждому свое".
Меня одного удивляет то, что настолько серьезные люди, которых не прирезали за подобные наколки, бегут из городов, а не месятся в них за власть? Или это разведчик? Изгой? Предатель? Перебежчик?
Соскреб когтем "Blut und Ehre". Воссоздал в руке связку Игл Смерти, на ходу трансформируя их в Иглы Крови. У нас другой девиз.
Не люблю нацистов, с чего какая-то группка людей решила, что она лучше всех остальных? Все люди, за крайне редкими исключениями, одинаково ничтожны по сравнению с мертвыми.
"Четыре бога. Три пути. Два шанса. Одна жизнь." — тускло сияющие магией Крови буквы тянутся вдоль всего клинка.
Всегда мечтал о своем мече.
Влад. Просто ебанутый Влад
Я знаю точно наперед, с егодня кто-нибудь умрет.
Я знаю где, я знаю как, я не гадалка я — маньяк!
— просто позитивненький трек
Владу нравилась боль.
Не своя.
Своя — это, как-то слишком неинтересно и… больно.
Но чужая боль… она манила, она возбуждала и она кипятила адреналином кровь в жилах. Влад пробовал секс, с девушками, парнями, животными и посторонними предметами. Пробовал алкоголь, варьирующийся от этилового спирта и самогона до выдержанного виски и коньяка. Пробовал наркотики, по крайней мере те, что мог достать без риска залететь на жесткие тюремные нары или сразу на тот свет от некачественного товара.
Влад много чего пробовал.
Его звал глас открывателя, исследователя. Он жаждал того удовольствия и наслаждения, каким грезил его разум, едва узнал, что означают эти слова. Но зачастую, то что он себе представлял было далеко ярче, красочнее реального положения дел.
Скорее всего это было не нормально.
Но кому какое дело до окружающих? Ну, помимо доносчиков, эти суки все пронюхают.
Владу нравилось кормить собак. Свежий хлеб, еще теплый, мягкий. Оторвать кусок, чувствуя как подушечки пальцев продавливают его не затвердевшую корочку, начинить мякоть битым стеклом, каменным крошевом и сапожными гвоздями, после чего швырнуть отощавшей псине.
Голод.
Он затуманивает разум.
Собаки ели сквозь боль, разодранные пасти и раздробленные клыки. Иссеченные языки и кровоточащие губы. Они просто хотели есть. Они выли, рычали, стонали и плакали.
Вы когда-нибудь видели как плачут собаки?
Владу нравилось.
Это лучшее, что происходило с ним в жизни.
Обустроить свое логово в пределах заброшенного завода не составило особого труда. Все уже давным-давно вынесли под чистую и особо ловить тут было нечего, даже вездесущая шпана и сталкеры сюда не совались, ибо просто скучно и не интересно. Металлическая дверь в подвал, сокрытая от посторонних взглядов в самом дальнем закутке подсобок. Влад и сам нашел ее по чистой случайности. Складские помещения или бомбоубежище, хрен поймешь. Извилистый и петляющий коридор с облезлыми и выцветшими стенами. Старые трубы, потеки ржавчины. Неровный, промерзлый пол. И наконец комнатка, три на четыре метра. Пустая. Коридор шел дальше еще метров двадцать, но кончался тяжелой завесой вони мочи и говна, а так же баррикадой из полусгнившего мусора.
Влад облазил помещение вдоль и поперек.
Оборудовал для своих нужд и просто развлекался.
Вы знаете сколько в среднем городе можно найти бродячих собак?
Когда счет окоченевших трупов перевалил за десятки, Влад начал чувствовать Голод. Почти тот же, какой и псы, давящиеся чистейшей болью под тонким налетом гастрономического удовольствия, фантомного насыщения и краткой передышкой, взятой у голодной смерти.
Градус наслаждения, приносимого муками умервщляемых собак и кошек, затаскиваемых в подвал, уверенно спадал. Это больше не горячило кровь, как прежде. Это стало рутиной, пресной, жалкой и не интересной.
Краски вернулись после первого бомжа.
Кто будет искать алкоголика, наркомана или бездомного? Вот именно, всем на все плевать.
Четыре трупа теперь висело на Владе.
Четыре человеческих трупа, что потеряли жизнь в его келье боли и что были распилены ножовкой на части, дабы потом, завернутыми в пакеты и фольгу, быть закопанными на пустырях.
Рано или поздно Влада поймали бы. Или ему бы это в конец надоело.
Но… очередная туша выпотрошенной собаки. Внутренности и несколько сломанных костей со слитой кровью в ведре под столом. Ничего необычного.
Чьи-то клыки сжались на его тщедушной шее, разрывая кожу, мышцы, кровеносные сосуды, кадык и гортань.
Кровь.
Восставшие псы, так и остались у его тела, обгладывая до костей, дабы в течении следующих дней, те собаки, что были похоронены в пределах прилагеющих к заводу территорий, разрыли свои могилы, вернувшись на места смрачной, трагичной кончины.
И Влад восстал.
Вот только теперь, он был не Владом, а Хозяином Мертвой Стаи.
И его верные слуги, что уродовали своим существованием само определение жизни, пропитанные Смертью и Болью, рванули во все стороны волной ночного прилива насилия. Они рвали беззащитных смертных, смаковали их плоть, дробили и крошили кости. Они пожирали еще живых собратьев, дабы те присоединились к стае мертвецов. А Влад продолжал лежать на полу, недвижимая груда костной ткани в луже запекшейся крови, украшенной лохмотьями плоти, что не поглотили гниющие остовы домашних питомцев, что просто стали не нужны своим хозяевам.
Глава 23. Вера и честь
Для Виктора Земина последние несколько дней показались настоящим Адом на Земле.
Из его отряда выжил только он и "Ну че там, я попал?", которому повезло через балконы перебраться на крышу многоэтажки, где он и отсиделся, до боли в суставах вцепившись в винтовку, смотря через прицел на эту бойню. Остальные… лучше бы они просто кормили червей в комьях кладбищенской почвы.
Там было много тел. Много крови. Много боли.
Снайпер спустился со своей точки обзора, где проторчал несколько часов взывая о помощи на всех доступных частотах, когда увидел капитана. Несколько этажей бетонных плит под ним представляли собой чертов некрополь. Беспощадный рок восставших из своих могил тварей настиг всех, кому не повезло находится в квартирах. Женщины, дети, старики, инвалиды… теперь они все мертвы. У бойца Прямого, пока еще слабо, но вполне отчетливо проступало то самое выражение глаз. Когда террористы подрывают себя вместе с окружающими, опаляя твое лицо жаром, сбивая с ног взрывной волной и брызжа в лицо ошметками человеческих потрохов… в тебе просыпается ненависть. Один вопрос — почему? Зачем? За что? Чтобы что? Интерпретаций его много, но смысл всегда один.
Он может слететь с резьбы. Если в ближайшее время произойдет еще нечто эквивалентное чернобыльским мутантам, разгуливающим средь бела дня, то у него окончательно сорвет чердак, а что будет после этого, можно лишь предполагать.
Рация не работала.
"Ну че там, я попал?", как самый молодой из их дуэта, выковырял из остывшего месива трупов треснувший телефон. Отзвонился в штаб.
Следующие дни размазались в единое, смутное и уродливое цветовое пятно, из которого было попросту невозможно вычленить какую-либо отдельную деталь.
Был морг. Перекинули туда всех, кого только могли.
Был автомат и бронежилет. Были нервные смешки снайпера, стоящего рядом с аналогичным набором, крутя в мелко дрожащих пальцах мятую сигарету. У "Ну че там, я попал?" никогда не было проблем с координацией и мелкой моторикой. К тому же, он не курил.