Но лучше неврологам, если мозги мои не украсят узорами жёсткость стены,
Я принадлежу интеллекту, мною водят музы и нимфы, меня сбросили с Олимпа,
Но туда я ещё доберусь, а пока и здесь очень мило, поскольку тут льются вина,
А демон неотлучно под ухом насвистывает: «Довольно! Тебя ждут дела великие!»
Отвечаю ему: «Пошёл ты к чертям, завяжи в узлы, я не тобой проникся, и не пред тобой ангелы павшие в ад спустившись над бездонным тартаром повисли».
Бездна и подо мной не позволяет даже моргнуть, не говоря о том, чтобы куда-то выскользнуть,
Я не дам закрыть себя на века, но и не желаю увиливать от подземного царства.
Напрасно ли? Кто мне подскажет? У кого есть лекарства от самих себя и непредсказуемых впадин?
*
20.08.2014
Дорогой Есенин, Маяковский! Стал бы ли я поэтом, если б не ваши песни долгие звучали сквозь года?
Наверное поэтому россказни обливали сюжетами застывшие в повседневности сердца, им милостивой роскошью всё, что в душе задето, что прижимает звуковыми волнами к ушам,
Голосов ваших звонких, речей нисходящих рифмосплетением слагающих уст, цедящих сто грамм коньяка подле сцены между выпадами дикции,
А там, должно быть наверняка засыпали аплодисментами, словно в ураганах оборванная листва по шершавым щекам,
Так и лезет в глаза толпа суетливая. Кто-то выпрыгивает, а кто-то, засучив рукава, что-то подмигивал,
И вдруг, оглушительный удар!
Ослепительно. Но я вас не звал!
Что вы говорите? Это я к вам попал?
Рад пожаловать в гости: Сеня, Володя, зовите меня Кирик, знаменательная встреча, здесь удивительно, и ничуть не мешают кости.
*
21.08.2014
Свет струит из окна, летом без разрешения уходящим, шёлковой прохладой щадящей сползая по рукам, чтобы на память не быть сброшенным грузом тяжким, ускользает вдаль навсегда,
Стены свёртываются фантиками бумажными, и кто бы вскрыл их окаменелые покровы, дабы узреть бархатную кожу, то самое прохладное лето жаркой влагой умыв, где ты нарочными жестами две эссенции в одном чане слив, вопишь о пощаде, зовёшь жажды все умолить,
Нас безответно искали те, кто о божественной сути забыв, в жизни небрежно пропали и по ночам также взвизгивали, во снах нервы с венами извив, забывали и помнили, подменяли и путали покаяния и минуты начал роковых, возникающих уже в мирах иных, что не предвещаны ими,
Наверное, там дожди скользили по щекам утёсов скал отвесных, когда растекались слёзной искренностью росы,
Они воспарили пьяными осами, упившись нектаром золотых лучей, улетали из взгляда голыми босыми, рьяно захватив с собою все наши сны.
*
22.08.2014
Единственное с чем возможно играть, это с неумолимостью смерти, та жизнь подгоняет ввысь ускользать от почвы, что перегнивая издаёт шёпот напевов,
Так страсть изящная бога касается, снова и снова рождаясь, но всё скатывается в земные покровы, где бездна разверзнутая пастью голодной вдыхает плоть душ уходящих,
А почва взрастает и полнится, и по ней будут ступать боги однажды,
Аид вздымает к небесам притаившимся, они в танце сливаются!
Главное не запутаться, их никто кроме тебя не различает и не напрасно ведь.
*
22.08.2014
Не знаю как кому, но мне тяжко жить в таком обществе, где творчество исчезает,
Где ради посиделок изгорбленных готовы люди дохнуть,
Где вместо того, чтоб от любви цвести, они вопиют о своей недокормленности,
Ещё чуть-чуть и поползёт дрожь под ногами,
Лавой несущейся в даль,
Вскипая поплавятся горизонтали,
А на руках лепестками разложатся колики,
Никто не успеет раскрыть зонты,
Наверное, в прошлом мы алкоголики,
Ты не обращай внимания, у меня последнее время что-то не то с сообразительностью,
То грустный, то радостный, видимо заперся, чтоб позже раскрыться,
Все мы существенно разные, но всё равно похожи в каждой причине.
*
23.08.2014
Ночь, спицы света пронзают тьму, пролегая в безмерности освещением мер,
Они, застынув текут, доносят все прелести взору далёкому, пробиваясь к самому дну,
Но не достигнут – тяжелее всегда груз,
От того он вытискивает под собственным давлением веса света луч,
А в слоях друг на друга одетых зачинается жизнь, лишь там, куда он проник.
*
23.08.2014
Давайте же, излейте огонь дыхания, растопите льды изгнаний притаившихся, расставания
пламенем жарким налив, на сердце оставив обожжённые следы.
Так жизнь боги клеймили, а потом уходили, о творениях своих позабыв.
Им нас не видно! Без внимания нашего никому не прослыть.
И словно поникшие, сути лишившись, отразили всё низшее – павшие без божественной участи людские миры.
*
23.08.2014
Мне бы булку с маком, с небольшим содержанием опиатов, душу тоскующую притупить,