«Иди ты отсюдова, профессор!» — сказал парень.
Он не только не умел фотографировать, но был к тому же и очень грубым, и я сначала возмутился, даже хотел потребовать книгу жалоб, но потом вспомнил одну статью Кирилла Васильевича, в которой он писал, что быть мелочно принципиальным некрасиво. «Ладно, — сказал я. — Давайте фотографироваться снова. Сегодня на мне белая рубашка, и не беда, если у вас нет оранжевого светофильтра».
«Как хочешь, — сказал парень. — Только деньги тебе придется платить сначала. Я твои капризы бесплатно выполнять не буду».
«Хорошо», — ответил я и пошел за ширму — туда, где стояла фотокамера и стул, на котором снимают. Но на этом стуле уже сидела женщина, и на руках она держала девочку. Обе хмурились. «Подождешь», — сказал парень и приготовился снимать женщину с ребенком.
Я отошел в сторону, чтоб не мешать. Стоял и смотрел. Парень собирался фотографировать их так же, как и меня. Он включил лампы, два раза ударил по правой стойке ногой и пошел к аппарату. Он уже взял в руку тросик, но я не выдержал, остановил его. «Посмотрите, какая тень от волос! — сказал ему. — Она изуродует все лицо. Нужно хоть немного передвинуть левые лампы».
«Чего ты пристал? — спросил парень. — Ты можешь помолчать?»
«Могу, — ответил я. — Но только до вас здесь работал старичок, он уже, наверное, умер, так вот он фотографировал как надо. А вы даже тени распределить не умеете. Надо обязательно передвинуть левый свет. Если хотите, я покажу вам, куда…»
И с этими словами я пошел к левой стойке. Тогда парень сказал тоскливым голосом: «Слушай, откуда ты взялся на мою голову? Иди ты…»
Он хотел добавить еще что-то, но тут за моей спиной раздался громкий голос: «Дай! Дай человеку сделать, как он хочет! Он говорит правильные вещи!» Я обернулся и не поверил своим глазам. Возле ширмы стоял старичок фотограф! Тот самый, который три года тому назад снимал меня в этой комнате. Он совсем не умер, оказывается, он жив и даже не ушел на пенсию, и вообще он был такой же, как и раньше: бодрый, сердитый и невысокого роста.
«Когда тебе дают умные советы, а ты не прислушиваешься, так ты ничего не стоишь, — сказал он парню. — Дай этому юноше сделать, как он придумал, я хочу посмотреть: это действительно, что он понимает в нашем деле, или у него просто хорошо подвешен язык».
«На, валяй», — сказал парень и посмотрел на меня с огромной скукой а глазах. Он отошел в сторону и стал громко насвистывать одну популярную песенку, которая надоела мне еще в прошлом году.
Я передвинул левую стойку, и тени от прически ушли со лба женщины вверх. Лицо ее стало моложе и умнее. И тогда я вдруг увидел, что девочка очень на нее похожа, и сразу догадался, как сделать, чтоб это сходство стало еще заметней. Я придвинул немножко правую стойку, а у левой погасил две верхние лампы.
И тогда старичок фотограф сказал: «У этого парня голова!» И даже хлопнул в ладоши. «На ваши идеи приятно смотреть, — сказал он. — Слушайте меня внимательно: вы не согласитесь пойти ко мне работать? Конечно, нет! Да? Конечно, вы студент, и фотография для вас — это, как теперь говорят, хобби, а работать фотографом — это фи! — унизительно. Я правильно выражаю ваши мысли?»
«Что вы! — сказал я. — Я совсем не студент!»
«Так это тем более! — воскликнул он. — Вы так похожи на студента, кто бы мог подумать! Так я вас беру, да? Вы себе представьте, что я уже полгода мучаюсь с этим горе-учеником, которому вы так правильно сделали умное замечание. Но у него ничего не получается и никогда не получится, потому что, если у тебя нет способностей, так их у тебя
никогда и не будет, я правильно говорю? Может, из него выйдет хороший дипломат или доктор математики — я знаю? Но хороший фотограф из него не получится никогда. Вы посмотрите, он усмехается! Он думает, что фотоискусство — это пустяки! Но пусть он мне скажет, сколько в Советском Союзе людей. Двести сорок миллионов? Я правильно говорю?»
«Неправильно, — сказал парень. — Двести сорок один миллион и семьсот двадцать тысяч. По последней переписи».
«Вы слышите? — спросил старичок фотограф. — Из него может выйти большой ученый, разве я возражаю? Он знает такие цифры, что просто уму непостижимо! Коля, скажи, сколько угля добывает Япония?»
«Сорок четыре миллиона тонн, — ответил парень. — Это мало. У Японии нет своего сырья…»
«Вы слышите? — опять спросил старичок фотограф. Ему все время казалось, что я что-то пропускаю в разговоре. — Беседовать с ним одно удовольствие, но заниматься фотографией — упаси боже!.. Хорошо, пусть двести сорок шесть…»