Обездвиженный Грузовик-сан стоит передо мной. Время поджимает.
— Два месяца назад. Точнее, восемнадцатого мая, в районе Нижний Город, — указываю себе на лоб, — вы с парой дружков засадили мне пулю в голову. Заказное убийство, помнишь? Вы ещё забрали моё фамильное кольцо-печатку.
Коснувшись шеи орка, частично снимаю «Паралич».
— Чви-ловек! — тут яростно взревел чемпион. — Я разорву тебя на части…
— Идиот, — снова коснувшись шеи, отключаю голосовые связки. — Ты это не знаешь, но целители могут усилить чувствительность нервных окончаний в десятки, а то и в сотни раз. Я сейчас проведу пальцем по твоей шее…
Сейчас для осязания Грузовика-сана моё касание — это около смертельные болевые ощущения. Примерно как тупой ржавой ножовкой пытаться отпилить себе ногу ради выживания. Орк дёргается, беззвучно открывает рот, дышит часто-часто.
Снова снимаю «Паралич».
— Ещё раз, — вздохнув, повторяю свой вопрос. — Два месяца назад, район Нижний Город…
— Не помню-чви, — орк с остекленевшим взглядом смотрит в пустоту перед собой. — Надо… чви… победить. Да, точно… Мне надо победить и получить билет… Турнир Сотни кого-то там… Слуги большой хозяйки сказали, что так надо… Грузовик-сан должен победить, чтобы отправиться куда… Да, я должен передать послание…
От услышанного меня от злости разве что на части не разорвало. Хлёсткой пощёчиной привожу орка в чувство.
— Два месяца назад…
— Не помню.
— В районе Нижний Город.
— Не помню, — в глазах орка читалось непонимание. — Ничего не помню. Последствия-чви. Мой разум, как медиум, сливается с духом. Я… я часто всё забываю. Но слуги хозяев делают так, чтобы я не забыл самого важного.
Ещё одна пощёчина, но в этот раз с усилением чувствительности нервов на щеке. Едва крик боли стих, как я продолжил.
— Два месяца назад… Район Нижний Город. Заказное убийство. Клиент попросил кольцо-печатку.
— Не помню!
Ещё одна пощёчина. Что интересно: с каждой пережитой волной боли взгляд окра становился всё яснее. Налицо — мощнейшая промывка мозгов ментатами. Мои же действия срывают наложенные на сознание пломбы.
— Два месяца назад… — как заведённый, повторяю свой вопрос.
— Не помню…
Четвёртая, а потом и пятая пощечина на краткий миг приводят орка в чувство. Он удивлённо озирается по сторонам.
— Арена-чви! Мы же на арене большого Колизея? Как я сюда попал?
От таких слов у меня едва руки не опустились. Хозяева Грузовика-сана настолько сильно углубились в промывание мозгов, что практически стёрли орку личность. Я сейчас, что называется, «сбил настройки до заводских значений». Сейчас передо мной настоящая личность орка.
— Два месяца назад, район Нижний Город, — повторяя вопрос, внимательно смотрю в глаза Грузовика-сана. — Заказное убийство. Заказчик попросил забрать кольцо-печатку… Кто этот заказчик?
— Чви-хи-хи! — орк расхохотался. Едва я снова занёс руку для удара, как он инстинктивно дёрнулся. Видимо, не все мозги отшибло. — Стой! Стой! Ну, убил кого-то, подумаешь. Чви-ловеком меньше, оркам места больше. Времени не хватило. Так бы руку или ногу прихватил. Люблю хрустеть костями добычи, которую сам поймал.
На душе в этот момент наступило спокойствие. Да, среди диких орков встречается и людоедство. Однако любой нормальный клыкастый, вкусивший плоды цивилизации, отказывается от каннибализма. Изредка встречаются такие вот уникумы, как Грузовик-сан, считающие, что стоят выше остальных. Вспоминают старые традиции, портят умы молодым.
— Два месяца назад, район Нижний Город, — спокойным голосом палача озвучиваю последний свой вопрос. — Заказное убийство. Ты забрал кольцо-печатку. Кто заказчик?
— Не знаю, — Грузовик-сан расхохотался. — Ты чё, родственник? Стой-стой! Не надо бить-чви. Я хороший орк… полезный. Так старшая хозяйка говорит. Полезным называет. Она-чви ещё дала мне контакты Серого Посредника. Лепин Кувандой-чви. Найдёшь его в Элизиуме в кафе «Гайо». Я от него получаю заказы и у него же забираю оплату… Ну или то, что попросил заказчик, в качестве доказательства приношу. Охо-хо-хо! Так вот же он.
Орк, вытянув голову, кивком указал на первый ряд трибун неподалёку от нас. Там сидел невзрачного вида мужчина лет сорока в белый арабских одеяниях. Зрители вокруг него всполошились, видя, что «в их сторону смотрит чемпион Лиги Ветеранов и первый претендент». А вот сам Лепин сначала оглянулся, потом стал хлопать неуверенно в ладоши… Я же секунд пять запоминал каждую морщинку на лице Серого Посредника.
Поняв, что я смотрю на него, Лепин поднялся с места, стал неторопливо пробираться по трибунам в сторону выхода.
— Во! Ну точно он, — Грузовик-сан расплылся в довольной улыбке.– Как щас помню, что ему кольцо-печатку с того заказа сдал… Что-то ещё-чви… Точно! Лепин ещё спросил, не прихватил ли я руку с того трупа. Хе-хе! А я забыл. Там эльфийка в магазине напротив к телефону потянулась. Я ещё думал к ней потом с ребятами зайти.
— Ты про вот эту руку? — показываю левую руку орку.
— Чего-чви? — Грузовик-сан нахмурился, удивлённо взглянул на меня. Принюхался. — Ты… Я же убил тебя!
Не медля больше ни секунды, касаюсь головы орка, вызывая сразу десяток инсультов и остановку сердца. Будь у меня больше времени, подарил бы ему медленную и куда более мучительную смерть.
Чемпион, пошатнувшись, простоял секунды три, а потом сломанной куклой рухнул на песок арены. Краем глаза вижу, что зрители от этой сцены повскакивали с мест, мешая Лепину поскорее покинуть трибуны Колизея.
Отключив купол тишины, поворачиваюсь к «Счастливчику» Вирго. Меня никогда не интересовала победа в Лиге Ветеранов, в отличие от этого парня. Судя по едва заметным движениям, эффект «Паралича» с него уже спал.
— Победа… — сказать «твоя» мне не дали.
— Я СДАЮСЬ! — заорал Счастливчик, падая на колени, всё так же держа руки над собой. — Давай только без «Горного Молота», ладно⁈ Меня такой атакой по стене размажет. А я не бессмертный, как этот Вайпер! Не хочу вставать на пути у Чака Норриса.
М-да-мс. Промашка вышла. Трибуны взорвались настоящим цунами аплодисментов. Все вокруг хлопают, что-то кричат. На раскалённый песок летят монетки в один флоран… Видимо, в барьере, накрывающем арену, односторонняя проницаемость.
Надо бы поднять руку, принимая овации зрителей, но у меня всё болит. Запас эфира и маны дай бог одна двадцатая от резерва. Тут вопрос в том, как бы не помереть, а не выглядеть красиво.
Прикрыв глаза, накладываю на себя ряд плетений, способствующих восстановлению. Но едва разум отходит от горячки боя, как я ощущаю нечто такое, чего в Теоне никак не может быть.
Покрутившись и так и эдак, понимаю, что нет, не кажется. Поворачиваюсь к подозрительно притихшей рубке ведущего. Да, мою победу не объявили, но неужто их сенсоры ничего не замечают. Открыв рот, на всякий случай ору во всю глотку:
— Кроме меня, тут что, НИКТО не замечает инфернальных эманаций? — мой голос эхом отражается от стен арены, но всё же проходит за силовой барьер. Народ сразу затихает. Указываю рукой на рубку комментатора, находящуюся на бетонной вышке. — Вон там! Очаг пространственных искажений. Портал в Пекло вот-вот откроется.
В следующий миг барьер над ареной Колизея моргнул и погас, подтверждая мои худшие опасения. Порталы с артефактными барьерами плохо дружат. На трибунах сразу же началась паника — зрители ломанулись к выходам, но было уже поздно.
Сначала в воздухе появилась трещина, рассёкшая вышку комментаторов пополам. Затем из трещины в пространстве показались многочисленные красные когтистые пальцы, начавшие с натугой раздвигать края точки прорыва. Бетонная башня с вышкой комментатора попросту рухнула от такого надругательства. Её обломки обрушились на ближайшие зрительские трибуны.
В следующий момент из тридцатиметрового овального портала хлынула первая волна демонов. Так начался самый массовый рейд Пекла в истории Теона…
Читайте продолжение в книге «Калибр Личности −2»