— Йорген, — негромко проговорил он в коммуникатор.
— Да, милорд.
— Пусть комната ордалий будет в полной готовности. Подготовьте инструменты для женщины, мужчины, молодого человека и трёх девушек-подростков. Возможно, у нас под носом очередной заговор очередного умника. «Хозяева» пока размышляют над его судьбой и возможно, придётся действовать быстро.
— Я распределю окно наряда на штурмовой взвод. У нас есть имя невезучего?
— Пока нет. — усмехнулся Зербе. — Но фамилия «Кюсте» может прозвучать в любой момент.
передача данных прервана
Интерлюдия 2. Часть вторая
передача данных возобновлена
Место: Старый Город
Локация: Меблированные комнаты Стэнтона.
Время: 14:44. Четверг.
Мне давно не было так хреново.
Я лежу уже пятый день. Пластом. Выхожу в ближайшую лавку за пивом и концентратом супа. От любой твёрдой еды — рвота. Особенно если она — с ароматом моря или морепродуктов.
Ещё радовался, идиот, что не вшили бомбу в шею. Лучше бы вшили.
Как же хочется иногда сдохнуть. Ну, вы знаете это. Горечь где-то в районе головогруди. Кофе не придаёт сил. Лежишь пластом и думаешь о всём том, что всрал. Лучше сдохнуть, чем жить так. Белые платочки, лакированный гроб. Причитания бывших.
Так вот, всё это полная чушь. Родители, конечно, буде таковые у вас есть, не поскупятся на хорошую домовину, в которой будет лежать их кровинушка. Но поверьте мне, старому посетителю похорон суицидников — если бывшие и появляются на бренном поле, то ведут себя тише, чем джосер, сидящий в засадах. И да, мало кто поминает, каким ты охуенным парнем был. Куда чаще пытаются найти причины, сведшие тебя в могилу. Находят, разумеется, но — редко и, как правило, надуманные. Что, разумеется, мало препятствует стуку молотков, забивающих в гроб гвозди. И, тем более — опускающим в земную бездну стропам.
Мне доводилось быть не на одних похоронах. После иных солдаты из почётного караула нестройно давали залп из примитивных, кинетических, карабинов и искали по мёрзлой земле гильзы. После иных я держал под руки парней и девок, рвущихся отдать последний долг покойному. Но объединяло все эти скорбные церемонии одно. Концентрированное горе, кипящее в крови и требующее разрядки. Будь то слёзы, стакан бренди или мрачные тосты в ресторане.
А главное — никто из тех, кто видит горькие, сухие слёзы родителей, переживших детей, никогда не задумается о самоубийстве. Разве что в случае пересечения последней, критической черты. Я же до неё не дохожу. Я — чертовски упрямый ублюдок. Предпочитаю лежать, проклинать всё и всех на свете да пить пиво.
Агнетт это не одобряет. Её душа слишком близка к огню. Она жаждет действия. Возмездия, самооправдания, понимания ситуации.
— Ты уверен, что это был Севиче? - повторяет она всё те же аргументы, что и неделю ранее. - Он говорил, что готов линять! Его панцирь могли заменить мясом тигровой креветки, и ты бы сожрал — даже гурман бы не нашёл отличий! Почему ты так уверен, что твой друг сварен?
— Я видел приметы.
— Приметы можно подделать! - она носится по квартире, как заводная. - Как будто ты не видел такого раньше? Ты же чёртов детектив, мать твою!
Бедная Агнетт. Она крушит мои установки, словно чёртов ураган. Квартиру щадит, что не мешает ей закидывать вещи в рюкзачок с таким остервенением, как будто это была чья-то голова. Пожалуй, периодически такая дама точно нужна в жизни. Хоть иногда, но даёт моральный втык.
— Я вообще больше ни в чём не уверен, Зелёная.
— Тогда какого чёрта ты лежишь и ничего не делаешь? Ты же в любой системе безопасности найдешь уязвимость, что мешает так поступить с этим? Ведь можешь связаться с его родным косяком. Ты можешь пустить его Высочайшего или как там зовут эту жирную креветку, на севиче де бланш, да хоть "хозяевам" через месье Гаспара настучать! Это не нормально, Эрнест!
Она добивается какого-то подобия жизни во мне. Я начинаю сначала подбирать аргументы поновее, потом повышаю голос и, наконец, сдабриваю речь богохульствами и ругательствами. В ответ, наконец, дожидаюсь хлопка дверью. Аккуратно осматриваю стенку вокруг дверного проёма - трещин нет. А вполне могли быть, раз статуэтка-безделушка едва не опрокинулась от тряски.
Видимо, теперь не скоро увижу рыжую. Про апероль и прочие радости жизни молчу. Жаль. Впрочем, пока я готов удовлетвориться пивом. Кстати, где оно? Я пускаю руку в ящик, но нахожу лишь переработанный пластик. Видимо, последние дни затворничества не прошли даром. Я не нахожу ни черта. Пустой ящик. Шесть литров превосходной жидкости словно урдалеб языком слизал. По сколько я там обычно выпиваю в день? Ну, в нерабочий день... Два? Три литра? Что ж, следует пересмотреть свои взгляды в сторону большей умеренности.