(На бесценок не сменять богатства).
Погорюнился чуток, и молвил: – Что ж,
Может быть не стоило и браться?
2015г.
Я – поэт
Я – поэт! Ни многое ни малость
В злую прихоть чувственный поэт.
Всё моё величие и жалость –
В чистых душах неприметный след.
А глубокий, что водою талой
В мартах режет панцирь ледяной,
Лишь в душе пропащей и усталой
Обретает долгий непокой.
В той, что раз заблудшею овцою
Угодила в искуса дурман,
Самой невозможною ценою
Оплативши пагубный обман.
Я пишу не тень переживаний,
А саднящих ран и сердца боль.
Потому так и не понят вами.
Потому и след невидим мой.
Но, беря перо для той, заблудшей,
Говорю с тревогой: – Не порань
Эту покалеченную душу,
А подай спасительную длань.
Ухватись ладонью, сжав до хруста.
Вызволи из цепких лап её,
Отдалив желание Прокруста
Напоить прощальным мумиём.
И когда излеченную душу
Встретишь в божьем храме у икон
Попроси прощения, а лучше
Сделай, чтоб тебя не видел он…
Я – поэт, и мне идти досталось
С ношею чужих душевных бед
За своё величие и жалость -
Исцелять порой печальный свет.
2016г.
Ты не моя
Ты не моя – такая свыше прихоть.
И, в стельку пьян, букет дарю не той,
Которая во снах приходит тихо
И душу трогает прохладною рукой.
Ах, эти редкие, недолгие касанья…
Как будто в сердце раскалённый прут
Исподтишка вонзает некто тайный,
Как в спину Цезаря клинок продажный Брут.
Несносна боль. За что такая мука?
Чем тяжек мой неотмолимый грех?
Ведь невиновного казнить довольно глупо,
В костре сжигая на глазах у всех.
Чем вызван гнев небес, не понимаю,
К чему несбыточным увенчано чело;
Не от того ли, что летаю я без стаи,
И что поэтом стать не повезло.
Ты не моя – наверное, я проклят.
В глазах давно освоилась зима.
Как жадно нищий подбирает с пола крохи,
Так я дурею голову сломя.
Придёт пора – послы иного мира
Сведут на исповедь к святому алтарю,
Где, в образа уставя взор остылый,
За чистый гнев скажу Творцу: – Благодарю.
2017г.
Снова
Пятнадцать лет растаяли, истлели:
Пятнадцать вёсен и пятнадцать зим…
У высохшей березы звонкой трелью
Я птахой был в больное уносим.
Больное так, что долгими часами
Неизлечимо думал о тебе,
Напраслину послушными устами
Шепча притихшей у ствола воде.
Давно на месте умершей березы
Покоится во мху безмолвный прах,
И льёт роса под утро тихо слёзы,
Собравшись на задумчивых кустах.
И, падая в берестяные чаши,
Рожают капли поминальный звук
По соловью, поющему тут раньше
На пальцах голых, сучковатых рук.
Пятнадцать лет березовых свиданий,
Безликих вёсен, одиноких зим,
Где не было ни встреч, ни расставаний,
И жил во снах несбыточным одним.
И вот они растаяли, истлели: