Удар был сильным. Витя, перетрусивший не на шутку, прошелся по своим знакомым из местной шпаны. Как и оказалось, никто из любителей импортных сигарет на халяву, с грозным Кузей и его корешами связываться не хотел. «Ну его к… Порезать могут», — мрачно заявил один из Витиных приятелей. А тут еще со мною случилась неприятность — с попаданием сначала под автомобиль «Москвич». А затем и в больницу.
— Я сначала думал, что это они тебя… машиной… — сказал мне Витя.
Мы тусили в парке, на улице было тепло, светило оптимистичное апрельское солнце, вокруг куча детворы по песочницам, на лавочках — пенсионеры с газетами и шахматами. Мир, безопасность и оптимизм. Но и в этом безмятежном мире есть свои скелеты в шкафах.
— Не, Витёк, — сказал я беззаботно, — не все так ужасно, не преувеличивай. Это меня какой-то дедок на «Москвиче» приложил.
— Так чего делать будем, Лёха? Эти нас в понедельник по любому после школы поймают. Надо или бабки собирать, или решать чего-то. У тебя там сколько осталось вообще?
— Осталось немного, — сказал я уклончиво. — Ты подожди с бабками. Давай обсудим. Ты чего узнал об этом Кузе?
— Поспрашал пацанов, — мрачно ответил Витя. — Коля Лось с пятого дома говорит, что у него ходка по малолетке за хулиганку. Ему лет восемнадцать, вроде. Сам с Рабочего, но тусит у нас — на Театралке, на Комсомольце, на дискаче в ДК. Пацаны говорят, что опасные — этот Кузя банду собрал, таких же обмороков, человек десять. Все время то лупят кого-то, то чего-то отбирают. И не закрывают их нихера, потому что у кого-то из них то ли батя в ментовке, то ли брат… Вот они и гуляют.
— Значит, к ментам идти — не вариант? — уточнил я.
— Ни в каком месте, — угрюмо сказал Витя. — Чего мы им скажем? Хулиганы ограбили, отобрали товар для перепродажи? Да меня за такое дома батя… Сам понимаешь, — Витя мрачно сплюнул на землю.
— У меня не лучше, — вздохнул я. — Сами подставимся, еще и родителей подставим. Нужно самим решать.
Витек мрачно молчал некоторое время — думал о делах наших скорбных.
— У тебя курить нет? — спросил он глядя, под ноги.
— Не курю, — машинально ответил я.
Витя устремил на меня долгий изучающий взгляд.
— Врачи, что ли, запретили?
— Ага, — сказал я, — врачи. И вообще — надоело. Вредная же привычка.
Снова изучающий и немного изумленный Витин взгляд.
— Слушай, Лёха… У тебя вообще, как? Голова не болит? Что-то я тебя не узнаю сегодня. Ты… не такой, какой-то! То ты память потерял. То курить бросил. Что за хрень, Лёх? Может расскажешь?
А ведь проницательный малый, подумал я одобрительно. Нет, Витя, рассказать я тебе ничего не могу, уж извини. Все равно не поверишь, даже если и услышишь.
— Понимаешь, — сказал я, стараясь выражаться как можно осторожнее, — меня этот дедок на «Москвиче» сбил. Ведь повезло, что инвалидом не остался. Или вообще не насмерть.
— Это да, — согласился Витёк.
— И вот я без сознания в больничке валялся, а потом в себя пришел… И подумал — может я как-то неправильно живу? Может чего-то изменить нужно. Сигареты эти.
— Спортом еще неплохо заняться, — сказал Витёк скучающим голосом.