Первым делом она сунула в рот сигарету — дым перебивал этот странный вокзальный запах, возникший в доме после присутствия чужих людей. Натянула старые джинсы, включила погромче музыку, натянула резиновые перчатки по локоть и приступила к уборке.
Возилась она долго — больше часа, пока ни следа не осталось от порошка для снятия отпечатков, от подсохших брызг крови, от грязных следов на полу. Кики ненавидела уборку, но сейчас какой-то голос внутри заставлял ее тереть пол до изнеможения — пока не исчезнет даже воспоминание о разыгравшейся здесь кровавой драме.
Стас появился через полчаса, коротко и отрывисто позвонил в дверь. Кики метнулась к двери, открыла, и кинулась ему в объятия.
— Привет, я так рада тебя видеть!
Стас прижал ее к себе, чмокнул в макушку и отстранился, озабоченно глядя на Кики.
— Что тут у тебя приключилось? Я гнал как сумасшедший. Ты в порядке?
— Я-то жива и даже здорова. А вот какому-то парню не повезло. Слушай, может, ты пройдешь? Не стоит устраивать показательные выступления перед соседскими «глазками».
Он торопливо прошел в квартиру, поставил на тумбочку пакет с гамбургерами.
— Я подумал, ты голодна, а у тебя в доме нет никакой еды.
— Аппетит у меня отбило начисто, — пожаловалась Кики.
Развязывая шарф, Стас с опаской оглядывал квартиру. Выглядел он неважно: глаза — покрасневшие, лицо — сонное, да и не брился он как минимум три дня. Хотя, уставший вид его совсем не портил: даже сейчас Стас был стопроцентно похож на какого-нибудь красавчика из рекламы машин или дорогого виски. Кики привычно залюбовалась им.
— Этот твой… труп… Он где?
— Увезли. Не жажду узнать, куда, но, наверное, в морг. Поставят в очередь на вскрытие…
— Какая мерзость! Скоро аппетит пропадет и у меня.
В кухне Кики тут же занялась кофе, а Стас взгромоздился на высокий барный стул и зашелестел бумажным пакетом.
— Гамбургер, кола, картошка. Ты что будешь?
— Я же сказала, есть не хочу. Меня до сих пор слегка подташнивает.
Оба замолчали. Вода в турке не требовала пристального внимания, но Кики не отрывала взгляда от крошечных пузырьков. Стас за ее спиной торопливо жевал гамбургер, в стакане с кока-колой позвякивали кубики льда. Внезапно ожило радио и веселым голосом сообщило, что в Москве девять утра.
— Ты хоть спала ночью? — спросил Стас, спрыгивая со стула и подходя к ней. — Выглядишь ты утомленной.
— Спала. Я на дачу ездила. Не могла оставаться в квартире, здесь было просто ужасно.
— Сильно испугалась? — он сочувственно провел по Кикиной спине кончиками пальцев.
— Конечно! Меньше всего я ожидала найти дома мертвого незнакомого мужика. Приехала из аэропорта, а он тут лежит, в коридоре… И голова вся в крови.
— Стоп! Давай по порядку. Расскажи все с самого начала. Ты приехала из Домодедово…
— Да, я приехала из Домодедово, но по дороге случилось небольшое ДТП. Сахар будешь?
— Нет, спасибо.
Кики взяла свою чашку с кофе, пристроила ее на стойке, подвинула поближе пепельницу и закурила, не обращая внимания на недовольство некурящего Стаса. Одной сигареты ей хватило, чтобы рассказать все, начиная от происшествия на Каширском шоссе и заканчивая туманными намеками майора.
— Весело, — прокомментировал Стас, усиленно разгоняя руками сигаретный дым. — Не нравится мне эта история.
— Полностью согласна. Честно сказать, я вполне обошлась бы без трупов в собственной квартире.
— Да еще неизвестно, откуда он вообще тут взялся… Ты знаешь, как его зовут, этого мужика?
— Матвеев Максим Николаевич.
— Не очень-то редкая фамилия. Ну а как он выглядел?
— Как абсолютно мертвый тип, которого ударили по голове тяжелым предметом.
— Кики, заканчивай резвиться! Я серьезно.
— Я не собиралась резвиться, — буркнула Кики. — Это всего лишь мой неразвитый юмор, с помощью которого я спасаюсь от депрессии.
— Ты можешь описать внешность Матвеева?
— Вообще-то я не особенно пристально вглядывалась. Созерцание трупов не является моим излюбленным хобби, — она потянулась за следующей сигаретой. Разговор давался ей нелегко. — Но менты показали мне его паспорт. Симпатичный мужик, лет тридцати. Такой, знаешь, красавчик. Но лицо довольно стандартное.
— Слушай, я одного не понимаю. Как мог посторонний тип попасть в квартиру?
— Менты из меня вчера душу вынули, задавая этот вопрос. Я и сама ничего не понимаю.
— Но это же бред! В моем доме, к примеру, никаких посторонних типов не бывает! Тем более — мертвых.