— «Я понял, что ты меня понял», — кивнул про себя Глен.
<<Удачи вам там>>, - ответил Аластор, после чего разорвал ментальное соединение.
«Как всегда в своём репертуаре, — покачал головой Глен. — Готов поспорить, что он слинял так быстро из-за закипевшего чайника или неоконченного разговора о погоде.
***
Сковывающий тело паралич исчез, однако теперь Сапран не мог пошевелиться по другой причине, его сковывал ужас. Не тот ужас, с каким боятся чего-то страшного и разрушительного, то был ужас непочтения. Ведь молодой человек запоздало понял, кто именно занял «их» пещеру.
Аластора чтили на севере. Он изменил его, сделал лучше, сильнее, самостоятельнее. Он был тем случаем, когда споры о роли отдельной личности в истории были излишними. Ведь когда Аластор говорил: «Мой север», он говорил это буквально.
— Да вы проходите, не стойте столбами. А юная леди может встать с колен, пол здесь не настолько грязный, чтобы вытирать его подобным способом, — обращаясь к молодым людям, хмыкнул сидящий у стены мужчина.
Медленно, словно боясь сделать неосторожное движение, Сапран вернул топор на пояс. В голове его всё ещё крутился большей частью непонятный «монолог» Аластора.
Немедленно вспомнились слова отца:
«Каждые десять — пятнадцать лет Аластор лично обходит свои владения, не раз заходил он и в нашу деревню».
А ещё он вспомнил всё, что отец рассказывал ему об этом человеке. От этих воспоминаний немедленно отступили страх и нерешительность, уступив место юношеской восторженности.
— Скажите, а правда, что в битве при Ортомире вы в одиночку разбили шестидесятитысячную армию? — делая неуверенный шаг вперёд, поинтересовался юноша.
Мужчина на это неодобрительно покачал головой.
— Приятно порой слышать легенды о самом себе, — заговорил он, — но, когда эти легенды настолько преувеличены, признаться становится даже страшно. Перейдя Быстротечную имперские силы разделились, отчего к Ортомиру подошла лишь часть их экспедиционных сил. Шестьдесят тысяч? Боги, да за кого меня принимают!? Их было всего пятнадцать…
***
Как-то читал статью, что смерть выглядит как белый тоннель, через который мы уходим в таинственное «туда». В конце этой статьи, в виде дополнения, дяденька-ученый доступно всем разъяснил, что никакого тоннеля, как и жизни после смерти, конечно же нет, а то что «вернувшиеся» видели, не более чем затухание главного зрительного нерва.
Молодец дяденька, всё верно сказал. Нет никакого тоннеля, по крайне мере в моём случае его точно не было. Ко мне смерть пришла чёрной вспышкой, после которой меня не стало.
Так какого тогда я здесь разглагольствую?
Все вопросы к дяденькам-учёным, они вам на всё ответят, ещё и дураками себя чувствовать будете.
И всё же какое-то время меня действительно не существовало, далее же я появился. Появился сильно пустой, вроде бы осознающий и чувствующий, но неспособный ничем оперировать по причине отсутствия какой-либо памяти или знаний.
Далее эти знания и память в меня начали потихоньку закидывать.
Когда я ребёнком был, у нас на берегу озера два товарища тротил из стокилограммовой авиабомбы выплавляли. Тогда были девяностые и тротил был много где нужен. Так вот, этих товарищей потом ходили с мешком полиэтиленовым собирали, а по гробам рассовали строго во весу, ибо понять кто где банально было невозможно.
Мою память сейчас собирают ровно таким же образом. Вот нашли голову и самое обидное что не мою, так как одним большим ясным блоком у меня появились воспоминания моего первого ушастого тела. Вот соскребли что-то с дерева, добавились воспоминания об университете. Вот ещё ошмётков закинули, и уже дед учит меня как жить. Увы, пробелов в памяти хватает. Как и ранее отсутствует графическая информация, однако собирают хорошо, могло быть и хуже.
Ах да, я сейчас бестелесная хреновина, «мотылёк», сущность. Летаю, порхаю и тихо охреневаю от происходящего.
Наконец с моим «сбором» закончили, потрясли мешок чтобы оно всё слегка осело и устаканилось, после чего из мешка вытряхнули. Это они зря, быстро засуньте обратно, а то я на вас жалобу в милицию напишу!
Представьте, что вы сто литров воды, в буквальном смысле. И вот эти сто литров разом выливают в океан. И задача у этих ста литров ровно одна, с океаном не перемешаться. И это бы сразу произошло, если бы не тонюсенькая, из самого тонкого нечто удерживающая оболочка. И что одна лишь волна или какая проплывающая мимо селёдка и всё, каюк, нет личного самосознания, а есть огромный океан.