8. Юля
— Подождите, — последнее, что успеваю я сказать, прежде чем дверь захлопывается и я оказываюсь в кромешной темноте. Ну, просто, вот, нифига не видно! Свободной рукой нащупываю воздух и роюсь в сумочке в поиске телефона. Хоть чем-то подсветить себе. Я теперь даже не уверена, в какой стороне дверь.
— Эй, кто-нибудь? — произношу тихо. Потому что страшно. Почему так темно-то?!
Не к добру ведь! Не к добру!
Несмело ступаю и вперед руку выставляю.
Похоже, тут нет никого, кроме меня. Но где я? Вот это очень интересный вопрос.
Ну, ничего! Главное — не паниковать!
Где-то здесь была дверь. Буду стучать в нее.
Это ведь какая-то ошибка. Я не должна была здесь оказаться.
Достаю телефон, но он выскакивает из моих рук. Я наклоняюсь и нащупываю пол. На карачках передвигаюсь в поисках. Шаг. Еще. И потом рука, на которую я опираюсь, куда-то проваливается. И я лечу. Вниз лечу. Но недолго. Даже испугаться не успеваю. Падаю на попу, прижимая к груди пакет из психушки. Не знаю, почему, но сейчас он мне кажется крайне важным. Как некая связь с реальным миром. Потому что то, что происходит сейчас сюрреализм какой-то.
Потом хлопок. Словно что-то захлопывается. Я пытаюсь встать и понимаю, что упираюсь головой куда-то. Встать в полный рост тут невозможно. Да где я?
Но следом происходит что-то совсем странное! Я ощущаю легкий толчок и как будто начинаю куда-то двигаться. Медленно, но верно, как говорится. Потому что я точно двигаюсь. То в бок, то наверх.
Руками нащупываю опору и упираюсь в стенки своей темницы. С ужасом вглядываюсь в темноту. Нет. Ничего не видно. Хоть плачь!
Наконец, движение прекращается. Также резко, как и началось. И опять толчок.
Бегаю взглядом с одного конца на другой. Куда я приехала-то?
Потом странные хлопки и громкая музыка. Там есть кто-то!
— Эй! — начинаю тарабанить по стенке — Люди! Помогите!
И это дает результат!
Потолок открывается и сразу же яркий свет. Разноцветный. И опять хлопки. Задираю голову и понимаю, что это фейерверк.
А потом до моего слуха доносится:
— С днем рождения, дорогой Олег Сергеевич! С днем рождения вас!
Я аккуратно приподнимаюсь, чтобы выглянуть, но тут что-то упирается мне в попу. Подталкивает вверх. К свету. К людям.
Меня медленно поднимают и я зажмуриваюсь от яркого света.
— С днем рождения, дорогой… — опять поет хор.
— Стоп! Стоп! Стоп! — недовольный и писклявый голос и потом хлопки в ладоши. — Стоп! Что здесь происходит?!
Визг буквально режет слух и я открываю глаза. Оглядываюсь и ошарашено смотрю на всех.
Я на сцене. В свете прожекторов. Вокруг, судя по костюмам, танцоры, которые таким же как и у меня офигевшим взглядом смотрят в мою сторону.
А я перевожу взгляд вниз — мамочки, это я что? В торте? В огромном торте? Но почему?!
Музыка уже не гремит и фейерверк тоже успокоился. В помещении гробовая тишина. И опять визг:
— Что это за чучело?! Где Валери?! Черт побери! Гена! — истошный крик.
Я смотрю на источник этого крика — худосочный парень в обтягивающих лосинах.
— Гена! — вопит он и тут появляется тот самый мужик, который запихнул меня в темную комнату. — Почему она тут делает?! Как она тут оказалась?!
— Так это… я думал… она… — мнется Генадий. — Она пришла, сказала, что ее ждут.
— Идиоты! Кругом одни идиоты! — возмущается мужик в лосинах. — Ни на кого нельзя положиться! Это же чучело! — и манерно показывает в мою сторону. — Какой из нее подарок?! Чу-че-ло!
Ну, знаете ли! Мое терпение тоже на исходе!
— Я не чучело! — возмущаюсь я и пытаюсь вылезти из торта.
— Стой! Не ломай! Аааааааа!
Поздно. Перелезая, я ломаю-таки один из ярусов этого огромного торта. Да так неудачно, что лицом попадаю в крем.
Пальцами убираю его с глаз и облизываю губы.
— Все, — обессилено произносит визгливый мужик и прижимает к груди руку. — Все…
— «Скорую»? — его тут же подхватывают несколько человек.
— Она сломала торт… как дарить?.. — мужик как будто и правда помирать собрался. Еле слышно его.
И в этот момент я слышу знакомый смех. Медленно поворачиваю лицо в креме и вижу своего незваного гостя.
Аааааа.
Не может быть. Ну, нет же!
Нет!
9. Юля
— Ну, это же невозможно так работать! — сокрушается мужик в лосинах. Прикладывает ладонь ко лбу. — Невозможно. Уйду в театр. Уйду…
— Да ладно тебе, Костик, — к нему подходит мой новый знакомый, но взгляд с меня не сводит. — Считай, импровизация.
— А что с тортом делать? Завтра уже юбилей!