— Не бывать тому, Карамель. — Он прижимает кулак к своему лбу и качает головой. — Какую глупость ты предложила! И как это поможет тебе?
— Не хочешь рассказать мне про АндеРоссию? — добавляю я. — А про пятый район «Ранид»?
— Прости?
— Теперь я замешана во всех этих делах, так что выпусти новый закон. Вы нуждаетесь в людях из Острога.
— Ты не знаешь, о чем ты говоришь, Карамель! То, что ты предлагаешь, тебя спасти не может.
Мне больно слышать это, больно слышать отказ и не слышать аргументы, больно слышать то, как он юлит и извивается, больно от того, что он не желает мне помочь, посему решаю слукавить.
— Да, знаешь, ты прав! — громко роняю я. — Меня это не спасет, ведь для всех я уже мертва. А для тебя? Тоже похоронил меня, несмотря на то, что я стою перед тобой? Во мне умер тот человек, о котором ты должен был заботиться все эти года? Но ты не делала этого! Все, что я прошу — выпусти закон. Я хочу жить! Ты спасешь меня!
— Тебе угрожают? — В отце борются две стороны: одна хочет помочь мне и предать весь Новый Мир, другая требует отказа и повиновения правилам. — Скажи мне, скажи! Кто эти люди? Мы найдем их и представим тебя жертвой. Пусть и получится антиреклама, зато какая! Тебя возьмут в новости, будут звать на интервью, все наладится…
Опять он пытается выискать выгоду, опять он пытается играть по правилам Нового Мира, но сам Новый Мир каждодневно и ежесекундно переписывает эти правила вновь и вновь — попробуй-ка уследить!
— Пожалуйста, папа… — Я чувствую, как на глаза наворачиваются слезы — хочу скинуть их прочь.
Мне трудно просить его, учитывая то, что долгие года я ничего не просила, только требовала какие-то вещи или карты для самостоятельных покупок. А это была просьба — первая просьба от дочери. И он пытается помочь мне, помочь изо всех сил, но также он пытается спасти себя, мать, Золото, дядю… всех, кто знаком со мной.
— Мне просто нужен этот закон. Позволь людям из Острога вдохнуть воздух с поверхности, и тогда оживу я.
— Красиво говоришь, Кара, — режет привычным тоном голос матери; дверь открывается и появляется самка богомола.
Она ничуть не удивлена тем, что видит меня перед собой; наши взгляды сталкиваются, похоже, как и мысли.
— Ты же Голдман. Ты не так проста, чтобы взять и подохнуть где-нибудь в Южном районе, — протягивает она. — А где наша служанка, почему она не встретила нас?
— Я отпустила Миринду, — честно отвечаю я.
— Она может рассказать о тебе, — моментально вступает отец. — Мы еще не сделали тебе алиби, как ты можешь отпускать свидетелей?
— Какого черта ты увольняешь тех, кого наняли мы? — хмыкает мать.
Кто о чем — опять.
— Не расскажет, — перебиваю их. — Я дала ей немного денег и возможность уйти, а, значит, свободу. Этого больше, чем предостаточно. Она заслужила.
— Говоришь как какая-то девчонка из Острога, — нервно говорит мать.
— Вы нанимали Миринду для меня, но больше я не нуждаюсь в ее услугах.
Мать равняется с отцом — они стоят плечом к плечу.
Понимаю, что больше меня ничего не держит и решаю уйти. Медленно огибаю их, открываю дверь и оборачиваюсь. Они не смотрят на меня, пялятся куда-то в окно. Два тонких кукольных силуэта заставляют все внутри меня перевернуться — марионетки. Им не велели смотреть в мою сторону, их не дернули за ниточки, дабы повернуть на меня.
— Ты знаешь, пап… — шепчу я и добавляю громко: — Я люблю вас, родители.
Сдерживаю слезы и ухожу — покидаю дом семьи Голдман.
Серафим куролесит по улице, видит меня и спускается на посадочное место. Прежде чем сесть на пассажирское сидение оглядываюсь — хочу еще раз в деталях осмотреть мой дом, который так долго принадлежал нашей семьей, но обращаю внимание совсем на иное: так спешила, что не заметила… — все деревья вырублены. Все до единого, все, что украшали наш сад и докучали мне. Еще вчера мать пыталась что-то там сделать, исправить, рассадить заново — как клин выбивают клином — но она сдалась.
— Ты попрощалась с семьей? — спрашивает мой друг.
— Можем отправляться в «Ранид», — отвечаю я. — Они меня поняли и простили.
— Ты первая из команды, кто справился с работой.
Оставляем машину на Золотом Кольце в том же месте, где и нашли ее, спешим к лестнице, чтобы скрыться от людей — они снуют как муравьи на брошенный кубик сахара, торопятся, сами не понимая куда, и даже не подозревают о солнце, которое скрыто за многочисленными домами, уходящие выше облаков.
И вдруг я замечаю в толпе знакомый силуэт: кремовую рубашку с золотыми пуговицами, которые отливают от блестящих витрин всеми неоновыми цветами рекламных вывесок; гладко-уложенные на бок черные волосы. Рядом с юношей — никого.