Что и происходит сплошь и рядом.
Зона, вора давно не было. Начинается беспредел. Смотрящие
"расчувствовались". Приезжает вор – и все эти страшные, ужасные монстры – смотрящие и блатные, тут же становятся смирными и кроткими, как овечки, слетают в один день и превращаются сами в совершенно обычных, рядовых зэков. С которыми ещё, к тому же, зачастую и "поступают". По всей строгости. Как с понимающими. Если вор так решит, естественно. По поступкам! Что они там натворить успели? Накосорезить.
Итак, надо писать. Сами воры мне говорили неоднократно:
"Жалуются: "у нас то-то!.. то-то!.. это же неправильно!" Спрашиваешь: а почему не пишете? Молчат… Боятся, ясно, "почему"! А чего ж тогда воров винить, если ты сам всего боишься? Если сам, как мышь, сидишь? Мы же не всевидящие. Откуда мы узнать можем, если вы не пишете?"
….
По радио передали только что. По "Русскому". В новостях. "Сергей Мавроди…"
Дверь открывается.
"Выйдите, пожалуйста." – "С вещами?" – "Нет, просто." – Выхожу.
Опера. "Встаньте… Вот здесь… Снимите очки, пожалуйста…" Фотографии! В фас- в профиль. – "Надеюсь, эти фотографии нигде не появятся?" – Опера молчат. Охранник успокаивающе шепчет, заводя в камеру: "Не появятся, не появятся!.." – "Знаю я вас!" ("Не появятся"!..)
Фотографии-то им зачем ещё? Впрочем, положено, наверное. Перед выпуском.
Да, так по радио: "Сегодня основатель МММ Сергей Мавроди должен выйти на свободу. У СИЗО "Матросская Тишина" его ждут два его адвоката, двое мужчин на джипе в чёрных очках… (Господи! Это ещё кто?!.. Хотя… догадываюсь.)…человек пять вкладчиков (Пикетчики! Будь они неладны! Пришли-таки!) и около 2-х десятков журналистов (Ого!). По сообщению администрации СИЗО "Матросская Тишина", Сергея Мавроди выпустят, как только начальник подпишет все бумаги, но он пока куда-то ушёл. По словам адвокатов, выпустить Сергея Мавроди должны в любом случае сегодня до 24.00. (О-о-о!..) По выходе на свободу он, опять же со слов адвокатов, намерен заняться литературной деятельностью (Ну, там видно будет! Может быть.)" Далее интервью с вкладчицей… а!.. да! знаю… букет сирени мне принесла… О-ой!.. Ну, зачем?! всё это? Ладно!.. Так, всё?.. Опять про меня?? Интервью с каким-то мудозвоном-экономистом… "…Схема, придуманная Сергеем Мавроди, заключается в следующем…" И дальше – полная чушь! "Экономист", блядь. Ничего не понял. "…Все, кто удивляются небольшому сроку Сергея Мавроди, должны понимать, что тогда законы впрямую не запрещали… доказать очень трудно…" Чего "доказать"-то, если "законы не запрещали"? Ты хоть понимаешь сам-то, что говоришь? Экономист?
Ну, ладно, это всё лирика! Так-так-так-так-так!.. Спокойнее, спокойнее! Это что же? Значит, я – выйду? Значит – и правда?! До 24.00??!! Чёрт!!! А чего тянут? Вкладчиков нет, всего-то 5 человек, тогда – чего? Ждут, что корреспонденты рассосутся? Ждать устанут?.. Вряд ли они рассосутся. Так мне кажется… Ну, не важно! Всё уже не важно. Главное, что – выйду. Выйду!! Сегодня! До 24.00! Вау!!! Ёбаный в рот!!! Не знаю даже, что и писать. В смысле, кричать. Нет, в смысле, писать. Всё-таки. В голове – винегрет. Как у Кисы Воробьянинова. "Бьют фанфары и дёргаются грудастые дамские оркестры." Или как там? Ну, короче!.. Последние часы, минуты… Всё – последнее. Вот сейчас постучат в дверь, брошу ручку, и эта строчка – последней будет. Здесь написанной. Остальные – тоже будут. Но это уже потом. Не здесь. На Луне. На Марсе! На Альфа Центавре. На воле!!! Последний листок. Бумаги. Тороплюсь. Спешу! Последние ведь. Слова. Не важно, о чём сейчас писать! Главное, что – последние.
Перечитаю потом и – вспомню. Как я их писал. Как сидел и ждал. Торопился и боялся. Скорее бы!.. Нет, пусть ещё подождут. Ещё пару строк написать успею. Ещё! Ещё!.. Нет. Затихли. Надо, наверное, успокоиться постараться. Связное что-то написать. Мысли свои. Ощущенья лучше. Что я сейчас?.. Чувствую?.. Трудно!! Очень трудно! Всё смывает волна радости и облегчения какого-то чудовищного. Как будто рука, державшая нервы в стальной узде все эти годы… да не нервы только! всё! всё внутри! – разжимается наконец. Слабеет. Нет. Передохнуть надо. Собраться как-то всё же. К корреспондентам же ещё выходить. Да чёрт с ними!! Свобода! Небо не сквозь решётку. Когда я его видел-то последний раз?! 4,5 года назад? Сказали бы мне тогда, что меня впереди ждёт… Но нет! Не жалею я ни о чём. Ни о чём и ни о ком. "И если б снова всё начать!.." Пусто в голове. Пусто. Сижу и слушаю. Что в коридоре? Идут, не идут? Тяжёлый всё-таки сегодня день. И хороший, и – тяжёлый. И чтобы пережить его, надо было прожить целую жизнь. Мою!!
…
Ладно, соберёмся с мыслями. Про рукописи не забыть сказать. Где они? Нашли? Тогда отдавайте. Так, что ещё?.. Да всё, вроде. Интересно, к начальнику-то меня поведут? Прощаться. Или – так уж? Без прощаний? С операми простился (щёлкнули на память; без очков и в фас-в профиль) – и хватит. А можно было, наверное, и не фотографироваться ведь. Послать их! Чего бы они мне сделали? В карцер посадили? (Шутка.)
…
А чего они всё-таки тянут-то? Может, поганку какую всё же заворачивают? Ну, пусть! После того, как везде раструбили, по радио, вон, даже… Но всё же странно. Начальник здешний просто так ничего не делает. Значит – мутит что-то. Выкручивает. Плетёт тенёта. Разведчик, мать его за ногу! Джеймс Бонд-Штирлиц хренов. (Значочек у него в петличке. Специфический. Летучая мышка. ГРУ, для непосвящённых. Мне тут разъяснили сразу. Специалисты. Тут их полным-полно.)
….
Жизнь идёт, я сижу. Слушаю, как сирена воет. Таскают кого-то. Каких-то бедолаг. Во!.. опять. Наверное, судьба просто решила уж мне лист этот дать до конца дописать. Вот допишу – и!..
А если изымут у меня все эти записи? Вот дьявол!! Я и не подумал.
Да нет… Вряд ли. Не отдам!!! Не пойду, скажу, тогда никуда.
Делайте, что хотите! Чего я, зря писал? А восстановить это – нельзя. Невозможно. Подделка получится. Каменный цветок. Литература-с. Вода вместо крови. Водичка. Красненькая. Здесь-то всё – настоящее! Трава – плохая она или хорошая? Вот так же и эти записи. Судьбой написанные. Под её диктовку. Она диктовала – а я писал за ней. Просто – записывал. Просто записывал…
Не знаю даже, буду ли я эти записи заканчивать. На воле. Про воров дописывать и пр. Не знаю! Незачем их заканчивать. Они закончены. Жизнью! Самой жизнью. Она сама поставила точку. И поправлять её – бессмысленно и глупо. Как цветок – "улучшать". Лепестков-де маловато. Ничего из этого не выйдет. Хорошего.
Прощай же, ИЗ 991! Чёрт, прощай! Рогатый, напротив. Из камеры 504 видный. Закат, прощай, в домах, там, вдалеке. Лучик солнечный утром на тормозах. Все прощайте! Мы ещё увидимся, конечно. Но – в другое время и в другом месте. И в других мирах. В этом – никогда больше. Не жалейте меня! И обо мне не жалейте. Так надо. Всегда приходится – расставаться. Так устроен мир. Я буду помнить о вас. Всегда. А вы обо мне. Помните. Помните!!
Всё. Время истекает. Да и лист кончается. Спасибо, судьба! Что дала мне его дописать. Ты мудрее нас, людей. Как всегда. Спасибо. Всё!! Стучат. Пора. Пора. Точка. Последняя. Пора! Пора…
Стихотворение… если успею ещё… Последнее… Тоже.
….
Обрываются строчки,
И ломаются рифмы.
Не до крови, до – точки!
Но сбиваются ритмы.
Перебои в стихе -
Перебои в дыханье.
Пусть – зачат во грехе;
Но – судьбы трепыханье,
Новой жизни рожденье…
И опять повторяешь,
И опять наважденье:
"Побеждая – теряешь!.."
22.05.07 За несколько минут,.. секунд!.. до выхода из камеры.
Да. Всё! Теперь действительно всё. Сделано – всё. Опять стучат. Время! Время… Время… Истекает. Прощай, тюрьма! Прощай!! И – помни…