Борис Петров
Карта гроз
Прогноз: после полудня местами дождь, грозы, «желтый» уровень опасности.
За окном яркое летнее солнце, свежее утро субботы, ласковый мягкий ветерок и чей-то смех. Славно просыпаться в такой день! Хорошее настроение. Жена зевает, как кошка, показывая белые острые зубки:
– Коленька, будешь выходить, возьми с собой зонт. Говорят, будет дождь.
И заворачивается в одеяло тугим капризным свертком:
– У меня перед дождем всегда бывает мигрэ-энь. Я еще полежу-у.
Муж шлепает босыми ногами на кухню и бьет там яйца в сковороду. Впереди – два дня отдыха. Пока яичница трещит и корчится, он распахивает окно и глядит во двор, вдыхая чистый утренний воздух. Как мирно, как хорошо – можно никуда не спешить, спокойно пить кофе, поговорить не на бегу; нет раздражения будней.
Хлопает дверь: из другой комнаты выходит сын, растрепанный, сонный. Вороненок.
Отец кивает и машет рукой на сковородку. Юноша зевает, прикрывает воспаленные глаза вялой рукой, кладет себе маленький ломтик подгоревшего белка.
– Опять полночи в интернете сидел? – ворчит беззлобно отец.
– Сегодня выходной, пап, можно.
И оба завтракают в субботнем спокойствии, с приятным чувством лени, перебрасываясь короткими фразами:
– Поможешь мне потом с машиной?
– А то.
– Надо бы в магазин сбегать. Мама просила купить хлеба и масла.
– Угу.
– Хорошо бы до грозы.
– А что, опять обещали?
– Угу.
Юноша качает недоуменно головой:
– Этим летом каждый день грозы. Кстати, хочешь, прикольную вещь покажу? Карта гроз. Молнии в реальном времени. Классная штука!
Папа озадаченно чешет в затылке. Он не слишком продвинутый пользователь и сын тайком немного презирает отца за это.
– Ну пошли, посмотрим. Сейчас кофе налью и приду.
Сын скидывает тарелку в мойку и улетает в комнату; отец не спеша, хозяйственно оглядывает кухню: все блестит, все в порядке. Он осторожно крадется по коридору; жена спит и что-то тихо бормочет.
– Вот, пап. Все грозы на одном экране.
Сын уставился блестящими глазами в компьютер, сон как рукой сняло. В молодости просыпаются быстро. Он одновременно читает, елозит мышью, давит на клавиши – папа завидует.
– Показывай, Олежка, я тут без тебя ничего не разберу.
– Да все просто, пап, – сын сегодня может позволить себе снисходительное отношение, наслаждается ситуацией: обычно учат его, и это юноше смертельно надоело, но сегодня все наоборот; он ликует. Очень приятно объяснять отцу то, что тот не понимает, да еще так, чтобы папа заинтересовался. Отец упрямый человек, ему трудно что-то объяснить; чаще всего это заканчивается коротким приказом перестать заниматься ерундой.
– Вот, смотри – карта. Спутниковая. Видишь, вот Москва… Питер. Рельеф – почти как с самолета, да, пап? Тут лес… Поля какие-то. Во, смотри, если на максимум увеличить – улицы, дома. А вот грозы. Точки такие вспыхивают.
Отец пригнулся к экрану.
– Вижу. Да… Точки.
– Во, еще молния ударила! Еще! Ух ты. Можно следить за грозой.
– Круто, – с уважением говорит Николай. – Давай посмотрим, где сейчас штормит.
Олег уменьшает масштаб:
– Вот… Целый фронт. Какой большой! Тверь – Волоколамск-Руза-Малоярославец. Над Завидово вообще, видать, конец света – беспрерывно бьет. У, вот, вот! И над Рузой очаг.
Николай пристально смотрит и хмурится.
– Это о нем, наверное, предупреждали по радио.
На карте вспухают точки – красная, желтая. Точек очень много.
Прогноз – дождь, местами очень сильный дождь, грозы, возможен град. В столичном регионе введен «оранжевый» уровень.
Мужчина настороженно смотрит на карту. Олег немного смещает ее к востоку – там тоже выгнулся фронт, еще мощнее западного. Киржач-Орехово-Зуево-Куровское, почти по линии окружной железной дороги.
– Ха, словно в клещи нас берут.
– Так. А где еще у нас грозы? Или все под Москву стянулись?
Но остальная карта России ясна и чиста: горы, реки, озера, клочья полей, бесконечная тайга на севере и бесконечная степь на юге – и ни одной точки.
– Под Саранском одна ударила… Где-то у Кемли. Там огромный какой-то лес.
– А юг?
– Чисто.
– Гм. Сибирь? Дальний Восток?
– В горах вот есть одна, на Урале. Ой, какое смешное название – Семейка. В Семейку жахнуло! – Олег хихикает.
Николай усмехается.
– Сибирь – чисто… Дальний Восток – ничего. В Китае чуть есть – видишь, вот здесь, – Олег читает с запинкой. – Джаруд-Ци. В море попало – прямо в пролив Буссоль, у острова Симушир….
– Нигде ничего, только по нам и лупит, – недовольно говорит отец.
Вокруг Москвы, действительно, сгущаются тучи: очаги уже появились Икше, Софрино, погромыхивает в Пушкино, Фрязино и Щелково. Молнии бьют и на юге – под грозой Чехов, Михнево; Домодедово и Внуково готовится к непогоде и предупреждают о возможных отменах рейсов. Кольцо сжимается. Николаю становится не по себе.