Я помню, как ты спросил у меня, где ты на этой картине.
Я не нашлась, что ответить. Может, ты в доме и осторожно выглядываешь в окно, слегка коснувшись шторы. Может, ты на работе, и тебе тяжело. Может, ты снашими детьми и вы играете в футбол.
Ты нигде и везде. Моя картина настолько пронизана тобой, что для тебя не нашлось своей краски, ибо ты все – и радость, и счастье, и отчаяние, и ежедневная, порою тусклая жизнь.
Знаю только одно – с тобой эта картина стала единой и цельной, на ней стали явственно проступать черты моей жизни, моей души; так сильно, оказывается, я связана с тобой.
Кажется, все. Нет, вот здесь, в верхнем уголке, я добавлю… немного тумана, пелены, клубящейся молочными парами, и закрывающей собой этот край. Это мое творчество. Оно, как туман, внезапно набегает, охватывает, закрывая собой все остальное и заставляя дрожать, в нетерпении роняя слова на бумагу, и открывая потом удивительные дали, где я никогда прежде не бывала, являя собой чудные картины, подобные той, что сейчас предо мной. Я хочу, чтоб оно обязательно жило здесь, в моей жизни, вот так же неторопливо ворчало и клубилось, и заставляло мое сердце трепетать от ощущения приближение чуда.
Конец