Отхожу. Демонстративно сажусь на землю по-турецки, лезу в карман за НЗ. Сникерс - идеальный НЗ для рыбалки-охоты. Если без выпивки. Если с водкой - то плохая закусь. Кусаю батончик шоколадки, сосредоточенно жую, наблюдая, как люди с превеликими осторожностями берут палку с черепушкой через кожаные лоскуты, укладывают на дерюги, заворачивают.
Один из "крестьян с топором", что помоложе, привёл лошадку, запряжённую в телегу. Хромающие, битые-недобитые мечники перетащили на телегу так и не очнувшегося мужика в плаще. Того самого, что кричал голосом Олега.
Олега? Встаю, иду к телеге. Народ возбудился. Железки острые опять на меня выставил. Демонстративно медленно положил меч, исковерканный помповик, показал пустые ладони. Слегка расслабились.
Подошёл мальчишка-блондин. Такие волосы не стыдно иметь и девушке. Хотя, остальные тоже парикмахерскую не сильно уважают. Многие бородатые. Как не странно - "крестьяне" - бритые. У старшего - усы, но подбородок - голый.
А блондинчик что-то мне втирает.
- Моя-твоя не понимай! - поджимаю я плечами, - я только хотел на этого чувака посмотреть. Не Олег ли это Вещунов?
Парень кивает:
- Алеф... - и опять - "дыр-мыр-пыр"
Махнул рукой, неспешно, чтобы народ не нервировать, подошёл. Ну, какой это Олег? Совершенно другие черты лица. Лица. Печёное яблоко это, а не лицо. Глубокий, древний старик. Вздохнул. Жаль. Показалось. Глякануло меня?
Достал флягу. Вижу, как опять жала мечей и кольев взметнулись. Демонстративно отхлебнул, протянул парню, показал на старика в телеге. Парень понял, понюхал, отпил. Глаза на лоб. Не понял? Там же - вода. Парень опрометью кинулся к старику, стал вливать в него воду из фляги.
А я - отвлёкся. Видя, что я не собираюсь кидаться на мальчишку и старика, многие горе-реконструкторы занялись другими делами. Погоди! Светящийся гопник сказал, что это - не Земля. Другой мир. Это не реконструкторы? Тогда, это - воины. А это - простолюдины. А мальчишка - главарь их? Или старик главарь. А мальчишка - и.о. главнюка.
А тут "воины" и "простолюдины" стали освобождать тела павших от доспехов и одежды и стали кромсать их на куски. Мне опять - поплохело. Блин, прошёл две войны, сам "духов" пытал, даже один раз - "своих", но проняло. Так обыденно, как мясники, отделяли головы от тел.
Я едва сдержал призыв Ихтиандра (шоколадку жалко), подобрал свои вещи, не поднимая глаз, стараясь не слышать звуков, отошёл подальше.
Из зарослей на меня смотрели слегка светящиеся, как у кошки, глаза какого-то зверя.
- Изыди, нечисть! И так - херово!
Послушалось - свалило.
Херовато мне. Осознание того, что это - другой мир, безумная драка, расчленёнка - тяжело.
Слышу шаги, поднимаюсь. Паренёк. Флягу принёс. С лёгким поклоном возвращает. Он как-то неуловимо, но сильно изменился. Какая-то величественность появилась. Вещает мне что-то, явно высокопарное.
- Не пыхти, - обрываю я его. Он - разозлился. Ах, Вы, видимо, Высокое Высочество, а нам, пролетариям, Вас перебивать - не положено? Я мне - класть! И положить!
- Меня зовут Александр Мамонтов. Александр, - тыкаю себе в грудь.
Он мужественно пытается выговорить. Вздыхаю. Представляется он. Для меня - тоже набор звуков. Курик? Бюриг? Да так много! Блин! Он говорит медленнее, вдруг что-то в голове как щёлкает. И я начинаю его через раз понимать. Через раз. Ну, как понимать? Как понять:
- Обретённый-Исток-Серый-Сокол-Наследник-Завоеватель-Мир-Ушедший-Покой?
Как это понять?
Опять тыкаю в себя:
- Александр.
- Андр, - кивает он.
Нехай, так! А то, договоримся, как в том анекдоте про лесника и выпученные, огромные, блестящие глаза в зарослях.
- Обретённый-Исток, - тыкает в себя. Потом ещё раз: - Обересток. Оберест.
- Оберест, - киваю я. Почти как оберег. Или оберст.
Он мне опять рассказывает, понимаю через пень-колоду. Всё же дефектный дешифратор мне дал Светящийся Гопник. Но, хотя бы общий смысл уловить можно. А картина такова - их отряд (ОПГ, бандформирование - нужное подчеркнуть) шло по своим, жуть каким секретным, делам мимо. И увидели - башню. Решили полюбоваться особенностями её архитектуры (пограбить, изъять бесхозное), но нарвались на ВОХР и хозяина, который чуть их всех не превратил в подобие самого себя. Привет "Обитель Зла", Амбрелла и Эллис. Зомби, живые мертвяки и т.п. Голова кругом!
И если бы не я, такой прекрасный рыцарь на голубом вертолёте, то конкретное попадалово их бы ждало.
На мой вопрос, за каким, собственно, неосмотрительностью, они так поступили, мне был ответ, что у них было два мага. Мага! У них были маги! В этом мире не только зомби, но и магия! Голова опять кругом!
Но, возникает резонный вопрос - а где маги? А маги - тю-тю! Тот старикашка, что без сознания. И вон та кучка фарша. Они не рассчитывали что встретят такого мощного противника.
Тут же возник второй вопрос, но озвучивать я его не стал. Если их маги облажались, как я завалил эту тварь? С испуга? Ибо, был я настолько крут, ну, вааще!
С удивлением смотрю на погнутый ствол помповика, щупаю разбитую механику. Кровь, говоришь, твоя? Ню-ню! Выкинуть, говоришь? Не, такая корова нужна самому! А ну, как на меня толпа зомбаков попрёт? Буду отмахиваться, как дубиной. Этакая убер-палка-нагибалка. Вундервафля.
Смотрит на меня. Ждёт моего рассказа. И что тебе рассказать? Как соседу по купе - душу выложить? Облегчиться? Вывалить поток сознания?
- Проездом я. Мимо шёл. Слышу - стреляют. Вот и заглянул на огонёк.
Как в том кино. "Махмуд, поджигай!", "Стреляли!"
Благодарит меня. Предлагает продолжить путь вместе. Ибо - на шум может отряд быстрого реагирования заглянуть. А Оберест имеет на них - индивидуальную непереносимость и аллергию. Ничего не имею против, соглашаюсь. А парень - обрадовался. Ещё бы! С ними теперь такой крутяк будет - ну, вааще! Великий победитель Хмырей.
Мне бы ещё его восторг. Или, хоть чуточку - уверенности. Патронов-то - нет больше. А этой длинной полоской заточенной стали махать - ещё уметь надо. Как-то не на это нас в учебке дрючили.
Да, ротный был двинут на руко-ного-дрыганьи. Ещё и легло - на возделанный огород физрука нашего детдома, что вел и секцию рукопашного боя. Но, сам же ротный и говорил: "Всё это тэквандо ("тэквандо" - у ротного - мат) вам понадобиться только тогда, когда вы, козлы горные, ган... (множество матерных эпитетов, характеризующих уровень наших умственных способностей, умение ими пользоваться и углубленный анализ причин наследственных заболеваний, к такому положению дел и приведший), прое... (потеряли) свой пулемёт... (перечисляется всё штатное вооружение разведроты, со всеми ассоциативными маркерами и эпитетами) и встретили такого же разпи... (рассеянного противника) как и вы. Во всех же других случаях побеждает тот, кто первый стреляет. Кроме тех случаев, когда побеждает тот, кто первый попадает в цель. А поэтому, рота, бегом!" Но, этот же ротный нам говорил, что рукопашный бой - самое скрытное оружие, которое всегда с тобой, даже в бане. И как-то не хочется мне выяснять, одолею ли я профессионального самурая - голой пяткой.
Поэтому восторга юноши я не разделял. Поэтому - согласился. Десять тел в самурайских доспехах и с мечами всяко лучше, чем один организм, пусть и в камуфляже и тельняшке (так я за грибами хожу). И на кровь Светящегося Отжимателя Мобилы - как-то нет надёжи. Я ею стрелять буду? Есть ли в этом мире порох? Судя по истории Земли - как появился порох - доспехи пропали. А тут - вполне себе имеются доспехи. Причём - полные наборы. Причём, с уклоном в сумурайский стиль. Хорошо выделанная, любовно разукрашенная кожа, кольчужные куски. Не как у рыцарей средневековой Европы - сплошные стальные панцири. Я - видел такое в музее. По телеку. Это - мем. Такой доспех стоит, как статуя, даже без человека внутри.
Меж тем, привели лошадей. Таких же маленьких и мохнатеньких, какая была запряжена в телегу. Ну, чуть побольше. Усмехнулся, представив себя верхом на этих мулах. Санчо Панса - ноги по земле.