– Сто, − сказал гнусавый.
– Чего, новых крузейро? – подозрительно переспросил баритон.
– Нет, долларов.
– Ничего себе, аппетит у вас… Может, машину еще подарить? Двадцать!
– Сто.
– Послушайте, я ведь только взгляну и сфотографирую. За что такие деньги?
Гнусавый рассмеялся:
– Вы, янки, богатые… Для вас − это не деньги.
– Какой я тебе янки? Ты что, не видишь, что я – самый обычный еврей? В лицо мне внимательно взгляни.
Гнусавый хмыкнул и заявил:
– Тогда двести.
– Дать бы тебе в морду разок…
– Сейчас полицию вызову.
– Да ладно, ладно, − сорок!
Национальная предприимчивость Ковальски взяла свое. Торговля еще не прекратилась, и шанс скрыться реально маячил перед Шрабером. Пауль толкнул закрытую дверь, и она легко распахнулась. За ней был длинный узкий коридор, освещенный одной лампочкой. Шрабер прошел по нему, спокойно открыл следующую дверь, и оказался на тихой, ничем не примечательной улочке. Жаркий день был в разгаре. Редкие прохожие шли по своим делам. Мимо протрусил нищий. От него пахло луком и дерьмом одновременно. Пауль провел рукой по голове и совсем не обрадовался лысине. Он подумал, что кожа на голове может сгореть под воздействием солнца. Ему захотелось вернуться в зал с трупами и подобрать с пола замеченную ранее широкополую шляпу, но оттуда послышались крики.
Знакомый баритон орал:
– Где он?! Куда вы его дели?!
Гнусавый голос невозмутимо отвечал:
– Да тут он был. Не мог же он сам уйти… Разве скелеты ходить умеют?
Дальше диалог развивался интереснее. Баритон требовал:
– Ищи его, сволочь!
Гнусавый был так же невозмутим:
– Полиция найдет.
– Восемьдесят два доллара за что?
– За то, чтобы пройти.
– Где труп? Возвращай деньги!
– С чего это? Ты прошел? Прошел. Значит, − мы в расчете.
– Ах, так?
Раздался звук оплеухи. Что-то покатилось по кафельному полу, и в помещении загрохотало.
Шрабер шагнул на тротуар, прижал правую руку к темени, и пошел в сторону ближайшего угла. Скрывшись за ним, он не видел подъехавшей к моргу полицейской машины. Его не интересовало, чем закончится дело у Ковальски. Ему больше всего на свете хотелось есть и пить…
Глава четвертая
В грязном тупике между складскими портовыми сооружениями, на картоне, бывшем ранее коробкой от апельсинов, сидел нищий. Длинные седые волосы неопрятно топорщились во все стороны. Белая растрепанная борода свисала на грудь. Не обращая внимания на вонь, исходившую от стоявших невдалеке мусорных баков, он грыз старый кусок сыра.
Звали его – Педро Гонсалес. Пять лет назад он был Паулем Шрабером. А до этого – еще кем-то. И не один раз. Он вспоминал себя маленьким мальчиком, сидевшим в католическом соборе рядом с отцом, матерью и двумя братьями. Патер говорил о добром, хорошем и вечном. Он помнил себя верящим во все это… Но впоследствии вера утекла сквозь пальцы. Она ушла туда, куда ранее ушли драконы, соперничавшие с Ланселотом, и Санта-Клаус, так и не подаривший ему игрушечную железную дорогу. Отец говорил, что такая дорога стоит недешево, и у Санта-Клауса нет денег, чтобы ее купить. Но у восьмилетнего мальчика из соседнего дома она была. Его звали Исааком Шлиманом, и отец говорил, что евреи уже и Санта-Клауса взяли в откуп…
Во время изучения философии в Мюнхенском университете от веры не осталось ничего. А после окончания Франкфуртского университета место в душе, где ранее теплилась вера, тягуче затекая, заполнила расовая теория Альфреда Розенберга, впоследствии повешенного по приговору Нюрнбергского трибунала. Так бетон заливает пустующую полость и остается там навсегда (если не извлечь его либо ломом, либо взрывом, что приведет к разрушению всей конструкции). А свободного места в душе больше нет. И поместить веру стало некуда, да и желания никакого не было.