— Малышка, — позволяю себе склониться к ушку, вдыхая терпкий и какой-то дико своеобразный аромат её духов, — я уже снял Дьяволам три клипа подряд. Я могу на их концерты проходить, не здороваясь с охраной. И за кулисы тебя проведу. И они тебе распишутся хоть на… Где захочешь распишутся! Только слово скажи…
— Всего одно слово? — иронично откликается Плюшка, и мои внутренние гусары торжественно чпокают шампанским в честь новой победы.
— Больше мне не надо, — соглашаюсь, позволяя девушке развернуться ко мне лицом и мысленно планируя, в какой момент после концерта уволоку этот дивный Кексик в свою берлогу. И…
Совершенно неожиданно в мой нос врезается что-то мягкое, белое, сладкое…
Торт! Тот самый торт, который Максимовская нарезала во время нашего разговора, она взяла и залепила им мне в рожу со всего размаху.
Я отшатываюсь от удивления — да и когда и глаза, и нос, и рот, и даже уши слегка забиты воздушным йогуртовым кремом — особо и не проморгаешься даже.
— Пойди ты к черту, Бурцев, — четко и звучно где-то слево звучит голос Плюшки-Кексика. Кто-то смеется — много кто, на самом деле. Цокают маленькие каблучки по старому школьному паркету.
Основная масса торта все-таки сдается силе тяжести и сваливается на пол, позволяя мне разлепить ресницы на несколько миллиметров. Правда нафига? Дверь актового зала хлопает в ту же секунду, и алое пятно шикарного размера исчезает за ним.
— Ну ты, Тимурчик, и дебил, — смеется кто-то из парней рядом, а я под звон в ушах и хихиканье собравшихся в зале баб смазываю с щеки полосу крема и засовываю пальцы в рот.
Господи, как же вкусно…
Как давно я не жрал такой вкусной еды…
Глава 2. В которой героиня сама все неправильно поняла…
— Ну, чо там, чо там? — я деловито стряхиваю с мокрых рук капли воды.
Наташка, верный мой д'артаньян, с первого класса с ней не расставались, прикрывает дверь и ухмыляется.
— Мимо пронесся. В сторону мужского “будуара”. Красный весь, злющий.
— Ну-ну… — губы сами по себе ехидно кривятся. Запоздало спохватываюсь, что нужно поаккуратнее с помадой — ужасно жалко портить дорогущий макияж, который ко всему прочему — еще и деньрожденный подарок, — бедненький Тимурчик. Рожей в торт его, кажется, еще не макали.
— Тортик жалко, — Наташка строит траурную рожицу, — это ж был мой любимый у тебя. Сметанный. С ягодами.
— Да брось ты, — отмахиваюсь я насмешливо, — ты прекрасно знаешь, где разжиться порцией такого торта. И знаешь, что с тебя я денег не спрошу.
— Некоторые вещи совершенно необязательно спрашивать, — в голосе подруги начинает звенеть праведное негодование. Что ж, в ней я и не сомневалась. Она всегда платит, заказывает пирожные раз в неделю, хотя раздает их коллегам по работе из-за вечных своих диет. И конечно, всегда оставляет в копилочке в моей прихожей бонусные чаевые “на будущее кафе”. Знает, на самом деле, что в моем положении каждая копейка поможет держаться на плаву.
Потому я и за организацию юбилейного фуршета в школе взялась. Потому что потом на выходе будут раздавать подарочные печеньки в бумажных пакетиках с моими визитками.
— Глянь, не видно Бурцева на горизонте? — прошу Наташку, поддергивая повыше вырез платья. Вроде уже не первый год воюю с собой за принятие себя, но все равно иногда так хочется спрятаться в мешок.
Наташка приоткрывает дверь и тут же её захлапывает.
— Обратно идет, — округляет страшно глаза, — сейчас, погоди, пусть хоть до зала дойдет.
— Да, пусть. Надеюсь, Тевтонцев на парковке от тоски по мне не скончается, — вздыхаю и скрещиваю руки на груди.
Глаза у Наташки становятся такие грустные-грустные, как у верного спаниэля.
— Юлечка, — шепчет она отчаянно, — а давай ты все-таки к нему не пойдешь. Ну ведь Бурцев не дурак. Все знают, что Тевтонцев — педант и зануда. Да и скажем честно, не плейбой с обложки. На кой он тебе, Юль?
— Ну… — я многозначительно повожу плечами. Истинную подоплеку моих действий мне на самом деле объяснять не хочется. Как объяснишь, что спустя пятнадцать лет после выпуска при виде Тимура Бурцева меня затрясло, как самую последнюю истеричку.
Сколько всего я могу вспомнить…
Сколько “незабываемых” сцен, превративших пять лет с шестого по одиннадцатый классы в лютейшую преисподнюю на максималках…
Да хоть даже случай с выпускного…
Наверное, я сама была мелкая дурища и от одного только слова “выпускной бал” у меня несколько месяцев в голове лопались радостные пузырики.