Время улетает, осыпается сухим песком сквозь пальцы. Я иду по миру — снова один, как в юности, только виски тронула седина. Солнце восходит за моей спиной и садится за горизонтом впереди, приглашая продолжать путь по бесконечной ленте дороги. В одиночестве есть своя прелесть… но я все же ищу Киру.
Курт Декки не обманул. Я победил в его проекте, хотя последняя глава моего романа получилась откровенно слабой.
Но когда я вернулся домой после беседы с ним — Киры не было. Она не умерла — просто ушла. Я обыскал весь дом, но не нашел никакой прощальной записки. Ничего.
Только теперь я понял, как много Кира для меня значила. Я даже не стал читать поздравления на портале. «Кровь и меланхолия» быстро стала частью прошлого.
Я добираюсь до Праги и иду в старый город, в тот самый бар, где когда-то встретил ее. Иду безо всякой надежды — просто это единственное место на земле, кроме моего дома, которое нас связывает.
Кира здесь. Она сидит с книжкой и стаканчиком «Вельвета» за стойкой; все в той же футболке со смайлом и джинсовых шортах. Растрепанные светлые волосы, длинные черные ресницы и тонкая сигаретка.
Но я кричу ей — и она не слышит. Я пытаюсь коснуться ее руки — и словно налетаю на прозрачную стену.
Я вижу, как кто-то другой подходит к ней, улыбается и заводит знакомство.
А я возвращаюсь на свою бесконечную дорогу.
Может быть, когда-нибудь я снова повстречаю Киру — и она ответит мне.
У меня в сердце остается надежда.
Надежда и грусть.