— Выходит, мы оба ошиблись, Кирилл Кириллович?
— Нет, Кирилл Кириллович, у вас ещё всё впереди. Держитесь энтээсовцев ваших… Им строить новую Россию.
— Да разве немцы им Россию отдадут?
— Ну, если постараться быть трезвым в оценках, то выходит, что нет. Зачем им отдавать Россию энтеэсовцам? Она им и самим нужна.
— Выходит, мы с вами на бобах, Кирилл Кириллович?
— Да, Кирилл Кириллович… Как будто, так и выходит… И шнапс, опять же, кончился…
Проходили месяцы. Однажды по Вознесенскому пронёсся слух, что пленный генерал Власов собирает русскую освободительную армию для борьбы с большевиками. Писатели всесторонне обсудили эту новость у чёрной голландской печки за бутылкой шнапса и решили, что особого значения придавать ей не стоит.
— Так что же нам теперь делать, Кирилл Кириллович?
— Ох, Кирилл Кириллович… Я об этом думал-думал… И вот что надумал: не надо делать ничего.
— Как, совсем ничего?
— Ну, не то, чтобы совсем ничего, а просто делать то, что и делали. Вы сидите здесь, на даче, дописывайте свой роман, начинайте новый… И всё. Остальное вас не касается: случится то, чему должно случиться.
— А вы? Вы тоже будете сидеть и ждать приговора судьбы?
— Нет. Я буду делать то, что делал прежде: выполнять поручение ребят из НТС — создавать группы русских людей, которые будут способны взять власть, когда уйдут немцы. Налаживать связи с власовцами. В конце концов, другого выхода нет: большевики уйдут, немцы уйдут, а Россия останется.
— А вы всё-таки верите, что уйдут?
— Кто? Большевики или немцы?
— Хороший вопрос…
— Думаю, что уйдут — и те, и другие. Конечно, уйдут! Большевикам больше года не продержаться: им без побед не жить, а побед у них нету… Больно они нужны России, проигравшие! Год ещё покоптят небо, а потом — всё. Рассеются, как юношеские мечтания. А немцы… С немцами, кончено, сложнее… Но если Власов наберёт армию, то немцам придётся считаться с ним. Если у Власова будет армия, то и народ за ним пойдёт, а если и армия, и народ — за Власова, то немцам придётся уйти: вторую русскую компанию им не выдержать, это уж я знаю. Я и тому удивляюсь, что они до Волги-то дотянули: хватило-таки пороху, — но это уже предел. Уйдут.
— Не знаю, право… С чего бы им уходить? Если возьмут Сталинград, возьмут и нефть, а будет нефть — будут и силы для войны. А если Сталинград не возьмут, если большевики их там побьют… Тогда выходит, что большевики победили. Тогда большевикам уходить незачем.
— Ну, не знаю… В чему эта демагогия, Кирилл Кириллович? К чему эти гадания на кофейной гуще? Решим что-нибудь одно. Я предлагаю самое разумное: каждый делает то, что делал, и не нужно дёргаться.
— Ну, пусть будет по-вашему, Кирилл Кириллович…
Прошло ещё некоторое время. Нащокин закончил роман о финской войне. Роман удался. Нащокин со стыдливым самодовольством перечитывал его потихоньку и замирал от гордости. Начинаясь как немудрящее чтиво в духе Ремарка, повествование вдруг рассыпалось шутовской абсурдной мистикой, действие металось с Карельского перешейка в Москву, в Париж, в Южную Америку, а то и в некое условное, сказочное пространство, — чтобы затем вернуться к исходной точке, на линию фронта, но уже без шутовства, без кривляний и без дешёвой солдатской экзотики, — глубоко, чеканно, возвышенно…
Потом немцы подошли к Сталинграду.
За несколько дней до начала волжской битвы Знаменский заглянул к Нащокину.
— Ну что, Кирилл Кириллович?.. Каковы прогнозы? Каковы планы?
— Да какие уж тут планы? Я по ваш им заветам живу: работаю, жду, когда Власов придёт… А прогнозов я отродясь не делал.
— Нет, ну всё-таки… Такие события впереди!.. Немец Волгу забирает, большевики последние дни доживают…
— А точно ли заберёт немец Волгу?
— Какие могут быть сомнения? Генерал Паулюс — это вам не Ворошилов. Отборные ребята — из Африки, из Франции…
Но вот миновала зима, с гатчинских домов давно сняли траурные флаги по сгинувшим сталинградским дивизиям, и однажды, немецкий обер-лейтенант из комендатуры по секрету сообщил Нащокину, что русским писателем заинтересовалось-таки гестапо. «Будьте готовы, скоро вас вызовут. Я не думаю, что тут что-нибудь серьёзное, но… Приведите в порядок дела». Нащокин со всех ног бросился к Знаменскому.