До места назначения мы добирались почти сутки. Подъехав к точке, где предстояло свернуть с федеральной трассы, я выгнал Костяна из-за руля:
— Садись рядом, будешь за штурмана, читать Басванские бумажки и говорить, куда ехать.
— А почему это я? — возмутился Костик. — Читай сам, или пусть Славик тебе это озвучивает.
— Басван — твой приятель, вот ты и отдувайся. А Славка пусть поспит.
Костян с неохотой перелез на сиденье пассажира и открыл толстый скоросшиватель:
— Здесь направо. Если ехать по этой дороге, то придется переезжать старый деревянный мост. Или через двадцать километров находится еще один поворот. Там мост получше, но дорога плохая.
— Ты мне этот союз «или» даже не произноси, штурман хренов! Ты должен вычислить маршрут и сказать пилоту точные данные.
— Направо! Тоже мне пилот. Надо же такое придумать! Ты тут не на автогонках.
— Поговори мне еще, — рассмеялся я, — разжалую до младшего механика. Куда ведет эта дорога?
— Там несколько мелких населенных пунктов, а потом она снова выходит на федеральную трассу.
— Понятно.
Через три километра мы подъехали к странному мосту, свисающему над глубокой пропастью, и вышли осмотреться.
— Ни фига себе, — ахнул Костик. — Тут только четыре опоры, а все остальное на веревках висит!
— Опора, к которой крепятся тросы подвесного моста, называется пилоном, — отозвался я.
— Я знаю, что ты строительный институт заканчивал, только не грузи, ладно? Мы здесь не проедем, очень узко. Да и доверия эта конструкция не внушает. Надо возвращаться и ехать по другой дороге.
Я прошелся по мосту и попрыгал на брусьях образующих настил:
— Хоть и узко, но прочно. Видно, что настил меняли не так давно.
Проедем, главное — пилоны не задеть. Они самые старые в этой конструкции. А если хоть один из четырех рухнет, то мост рассыплется, как карточный домик.
— Блин! Слушай, давай вернемся и поедем в объезд!
— Что у тебя в бумажках написано? Можно проехать? Значит, поедем!
— Тогда я за руль сяду.
— Перебьешься, поведу я. Учись быть хорошим штурманом.
Я крадучись проехал по мосту. Он хоть и покачивался, но держался прочно. Дорога сузилась до одной полосы, повернула налево и прижалась к основанию горы. Справа возвышалась отвесная скала, а слева дорога обрывалась в пропасть.
— Интересно, как они тут разъезжаются, если встречная? — спросил я.
— Тут написано, что есть точки разъезда, ближайшая — через километр.
— Пятиться над обрывом задним ходом — весело! Ты не сачкуй, говори все, что будет прямо по курсу!
Костян тяжело вздохнул и сообщил:
— Подъезжаем к точке разъезда, там дорога расширяется. Тут же поворот направо почти на сто восемьдесят градусов. А чтобы не пятиться, они, скорее всего, клаксоном сигналы подают.
— Есть, — ответил я и посигналил.
Я крутил баранку и думал, что в древние времена самые лучшие дороги строились именно в горах: срубил часть скалы и сразу получил прочное основание. Ни щебня, ни песка, ни асфальта не нужно. Да и служат такие дороги веками без всякого ремонта! Вот только быстро не погоняешь: слишком много неровностей.
— Теперь прямо с уклоном вверх пятьсот метров. Там еще один разворот налево.
— Есть.
Дорога постоянно поднималась в гору. Не знаю, как Костяну, а мне понравилось управлять машиной, имея справа персонального штурмана.
Не надо присматриваться и гадать: а что дальше? Воспринимаешь информацию и спокойно рулишь!
— Через километр дорога пойдет направо в двухсотметровый тоннель.
Перед ним и после него — точки разъезда.
— Принято.
— Да не гони ты так, а то ты себя и правда гонщиком возомнил!
— Ты меня еще поучи. Когда сам за руль сядешь, тогда и будешь решать как ехать.
Я еще прибавил газа и скорость выросла до девяноста километров в час. На мелких неровностях трясти почти перестало. Зато на больших нас подкидывало будь здоров как! Это придавало езде чуточку радостного драйва. Этакие американские горки в северокавказском исполнении. Перед тоннелем скорость пришлось сбрасывать. Я хоть и чувствовал себя гонщиком, но не до такой степени, чтобы рядом с обрывом выполнять поворот на такой скорости. Когда мы выехали из темноты подземелья на солнце, Костян меня обрадовал: