Она чувствовала, что в коконе мёрзлого света и прячется тот, кто не желает отпускать девочку. Но если он хочет удержать её против воли, то ещё наплачется. Ириска, она — такая!
Следующий луч хлестнул по груди. Сердце чуть не остановилось от боли.
Костры горят далёкие. Луна в реке купается.
А парень с милой девушкой на лавочке прощается.
Из оставленного далёка проявился властелин компьютерного подвала, повернулся оплавленной стороной лица и подмигнул алюминиевым глазом.
— Ты прощаешься со мной. Чао, бамбина, сорри. Для меня теперь любовь — это только горе, — проскрипела сквозь зубы Ириска.
Проскрипела и поверила, оборвав ещё одну паутинку. Продвинувшись ещё на полшага вперёд. А спираль холода теперь струилась по ногам. Но девочка уже не боялась. Струны не страшны. Страшен лишь тот, кто прячется в зелёном сиянии. А можно не бояться и его. Страх создаёт богов, а боги уже давно нам не требуются.
Из полей уносится печаль, из души уходит прочь тревога.
Впереди у жизни только даль, полная надежд людских дорога.
— Если хочешь, можешь ты дождаться, — мстительно напевала Ириска в полный голос, — счастья в жизни лет так через двадцать. А мне не нужно слово "Если", мне нельзя сидеть на месте…
А дальше уже можно не петь. Цепочка прорвана. Дорога свободна. Ещё на несколько шагов.
Мне не думать об этом нельзя, и не помнить об этом не вправе я.
Это наша с тобою земля, это наша с тобой биография.
Мёртвые песни ушедших эпох властвовали над переулком. Звучные слова, сплетающиеся в монументальные строчки. Песни, которые когда-то грели, поднимали из грязи и вели на подвиги. Только сейчас те, кто совершал подвиги, покоились на кладбищах. И великие слова стали пустыми, ненужными. Совсем как памятники вождям, щедро разбросанные по городским районам.
Мёртвые слова не трогали Ириску. А значит, она могла идти дальше, не останавливаясь, чтобы слушать. Потому что её вели другие строчки. Быть может, не такие монументальные, чтобы обернуться памятниками. Зато простые и понятные. Быть может, зовущие не на подвиг. Зато способные на секунду понять и согреть. А что ещё надо в жизни, как не чувствовать бурлящее и в то же время нежно трепетное счастье? Не тоскливо заныривая в прошлое. И не надеясь на неопределённое будущее. Чувствовать секунду, которая сейчас.
— Попрошу тебя, чтобы солнце грело. Попрошу тебя, чтобы море пело, — слова вонзались во тьму, Ириска продвигалась вперёд шаг за шагом. — Попрошу о том, о чём не попросила. Попрошу любить сильно-сильно.
Рвущиеся струны шуршали под ногами скомканными газетами, хрустели сухими ветками, дзинькали разбитыми чашками. Но вражья песня не утихала. Быть может, потому что просить было уже некого.
Конон зелёного сияния неприятно пульсировал. По мрачным стенам домов пробегали бледные сполохи. Мёртвая песня стала громче. Слова дребезжали в ушах, намереваясь продрать барабанные перепонки.
Ураганной эпохи шквал нас сегодня зовёт за собою.
Новый день над землёю встал, но трубач не расстался с трубою.
— А у трубача дудка горяча, — упрямо твердила Ириска. — И я понимаю, что я пролетаю.
Не её песня. Эта песня стала Вирусом, и он стал ею. Но и Вирус, и Ириска не успели по-настоящему вступить в клан и, значит, могли пользоваться одной песней. Главное, не петь её до конца. Мелодия, рвущая уши, оборвалась. Но радоваться не стоило, потому что накатила следующая волна.
Жарким солнцем залитой машет гривой золотой
Моё детство — Красный Конь.
Ответить Ириска не успела. Кокон раскрылся. На сухую землю переулка Мёртвых Песен ступил старичок, на калошах которого замысловато танцевали отблески далёких звёзд.
— Я за тобой, луч света в тёмном царстве. Сегодня ты на два часа раньше, — сказал Повелитель Мёртвых Песен. — Ну, здравствуй что ли, утомлённая солнцем.
— А чего не мышонок? — Ириска сразу пошла в атаку.
— С тех пор солнце опустилось ниже, — пояснил дедушка. — Кроме того, крысы выкинули тебя из своих рядов. Теперь между нами никто не стоит. А награду ты так и не заработала. Наделала синица славы, а моря не зажгла.
Ириска метнула затравленный взгляд между домами. Туман там сгустился ещё сильнее. Противные серые щупальца гладили придорожные кусты, и листья, почернев, десятками сыпались в замусоренный кювет.
— Размышляешь, нельзя ли для прогулок подальше выбрать закоулок? — улыбнулся старик. — Не выйдет. Пройти вперёд можно только через мой труп. А это трудновато. Я уж и сам не помню, куда его закопал.