– Из Алабамы. - Мирчерт кивнул и собрался было перейти улицу.
– Не очень-то торопись, мистер Як, - остановил его парень в приспущенном галстуке. - Наши друзья из полиции просили не разгуливать по улицам в форме. Сними свою сорочку и выпей с нами стаканчик пива. Успеешь переодеться во дворце.
– Ничего, сойдет и так. Мне надо еще кое с кем перекинуться словечком. Потому и тороплюсь.
– То-то примчался сюда на всех парусах! - ухмыльнулся круглолицый.
– А черномазый-то как улепетнул! - отозвался его собутыльник. - Правильно делает этот парень. Так и надо! Пусть все знают, что такое ночная сорочка с крестом.
3а спиной Мирчерта раздался дружный хохот. Перейдя улицу, Мирчерт отыскал калитку в глухом высоком заборе, за которым покачивались широкие рваные опахала банановых листьев. Три раза постучал левой рукой. Открылось крохотное полукруглое окошечко, в котором показались мохнатые рыжие брови и водянистые, в мелкую коричневую крапинку глаза.
– Кто идет?
– Белый человек! - отозвался Мирчерт.
– Проходи, брат!
Калитка со скрипом отворилась, и Мирчерт вошел в тенистый благоухающий сад. Сбоку от гравийной дорожки сидел на белой табуретке рыжеватый, сильно полысевший мозгляк. Он нехотя поднялся и задвинул за Мирчертом лязгающий засов.
– Сколько надо говорить, чтобы не ходил средь бела дня по улицам в балахоне, - проворчал он, усаживаясь на свое место.
– Разве полиция Атланты не с нами? - спросил Мирчерт, используя только что полученную в кафе «Уинго» информацию.
– Ладно уж, - вздохнул мозгляк. - Идите по левой дорожке.
Мирчерт пробежал темную сыроватую аллею. В листве апельсиновых деревьев шныряли неугомонные птички. Где-то работала дождевальная вертушка. Водяная пыль нежно просачивалась сквозь глазные прорези колпака. Перед дворцом Мага Империи стояло несколько машин. Мирчерт постарался запомнить номера. Один из них настолько поразил его - SUSA 358, - что он тихо присвистнул.
«Ого, сенат Соединенных Штатов!»
У широкой парадной лестницы его встретили два клавалера в черных балахонах. У одного колпак был откинут - он покуривал сигарету.
– Предъяви свою карточку, клансмен! - сказал он, щелчком отправляя окурок в заросли огненной бугенвилии.
Мирчерт задрал балахон и вытащил удостоверение «Клуба клавалеров».
– Почему ты в белом балахоне рядового клансмена, клавалер? - удивился охранник.
– Меня недавно приняли, - небрежно махнул рукой Мирчерт, - и я не успел еще обзавестись черной формой.
– Можешь сделать это у нас. Внеси Клокарду пятнадцать монет, и полный порядок.
– Ого!
– А ты что думал!.. Впрочем, могу оказать тебе услугу. У меня есть лишний комплект. Почти новый. Восемь долларов.
– Идет, - немного подумав, согласился Мирчерт.
– Тогда мы можем сделать это, не теряя времени, - охранник взял Мирчерта под руку и потянул его к небольшому флигельку, откуда уже выходили белые и черные балахоны. - Ты побудь здесь, Пит, - кивнул он товарищу. - Я мигом.
– Только не задерживайся! Ты же знаешь, что Ночной Ястреб этого не любит.
Лавируя в толпе куклуксклановцев, они протиснулись к флигельку и поднялись по ужасно скрипучей лестнице на второй этаж. Там находилось помещение с номерными шкафчиками, в которых клансмены хранили свою униформу. Клавалер отпер 208-й и снял с крюка черный балахон. Он был не новый.
Мирчерт быстро огляделся. Сидя на подоконнике, двое клансменов играли в кости. Один в философическом раздумье застыл перед раскрытым шкафчиком. Несколько человек переодевались, обсуждая последний бейсбольный матч между командой местного университета и сборной штата. Все лица незнакомы. Мирчерт напряг память. Нет, никого из них он раньше не видел. Это, конечно, еще ничего не решало, но…
– Ну давай поторапливайся! - нетерпеливо дернул его за рукав клавалер.
Мирчерт решительно расстегнул свой балахон, аккуратно сложил его и засунул в портфель. Потом достал бумажник и расплатился.
– В самый раз на тебя! - восхитился клавалер, помогая Мирчерту одеваться. - Ты парень что надо! Как тебя зовут?
– Кеннет У. Смит, - сказал Мирчерт.
– А меня Стив, Стив Патерсон. Ты откуда?
– Из Алабамы.
– Представитель, значит. Это хорошо… Ну, а теперь пойдем. Маг не любит, когда опаздывают.
Они сбежали по мяукающим, как стая охрипших кошек, ступенькам и поспешили к парадному входу.
Второй клавалер не дождался и ушел.
– Вечно он так! - хлопнул себя по бокам Стив. - Подежурь тут со мной, Кен. А? Ты с Питом одного роста - никто не разберет.
В глубине здания ударили в гонг. Из флигеля выбежали последние замешкавшиеся подданные Невидимой империи.
– Ну вот и отдежурили, - облегченно вздохнул Стив. - Пошли. Хочешь хлебнуть? - Он достал из кармана бутылку виски.
Виски оказалось маисовым и очень скверной гонки. Мирчерт сплюнул и возвратил бутылку.
– Не будем задерживаться, - сказал он, шагая через две ступеньки.
Перед входом в зал кложи их остановил дежурный клавалер.
– Венцом славы для клансмена является служение? - пробурчал он, что-то отмечая на листке бумаги.
– Не себе, а другим! - ответил Стив.
– А, Патерсон! - узнал клавалер. - Проходите, ребята. Все уже собрались.
Зал кложи, напоминавший театр, был хорошо знаком Мирчерту. Над главным алтарем висел колоссальный портрет Натана Форреста - создателя клана. С потолка спадало полотнище конфедератов. Главные прелаты уже сидели на своих местах. Последние лучи солнца чахли в тяжелых складках пурпурной мантии Мага. Ночной Ястреб бродил вдоль ярусов, то и дело наклоняясь к сидящим клансменам.