К слову, хорошую музыку, мрачную, глубокую и страдальческую я тоже люблю. Я мрачный ублюдок. Такой, каким должен быть убийца, вселяющий страх в каждого.
Сажусь за столик, и мне не нужно делать заказ. Мои предпочтения уже выучили. Я выбираю один и тот же напиток, один и тот же сценарий. Моя жизнь — монотонное дерьмо, и мне комфортно, наверное. Не знаю, потому что зачастую я злой мудак, которого всё бесит. Я давно перестал получать удовольствие от того, что имею, а имею я всё.
Скучающе смотрю на девушку, крутящуюся на шесте, установленном в центре круглого стола. Опрокидываю в себя стопку рома. Алкоголь даже не обжигает мой желудок. Он просто ничего не делает со мной, а голова болит всё сильнее. С гордостью рассматриваю клуб, забитый под завязку, как и каждый вечер. Да, я горжусь тем, что сделал. Мы устраиваем шоу два раза в неделю, в пятницу и субботу. Билеты распродаются за полгода вперёд. Все танцовщицы проходят тщательный отбор. Клиенты — самые богатые ублюдки Ирландии, но каждому разрешено прятать своё лицо под маской. Мужчины трусливы. Они боятся открыто сказать о том, что они мудаки и изменяют своим жёнам. Их жёны, тоже скрывают то, что они корыстные суки и приходят сюда, чтобы познакомиться с друзьями своих мужей и заняться сексом. Это развратное болото.
И это болото создал я. Мой клуб хранит в секрете кучу дерьма, творящегося за его дверьми, а также в приватных комнатах.
Чувствую, как проворные женские пальцы касаются ширинки у меня на брюках, и откидываю назад голову. Я трахал здесь всех.
Каждую танцовщицу и даже официантку. У меня есть любимицы, с которыми я трахаюсь очень часто. Есть те, кого я на метр не подпущу к своему члену. И сейчас именно одна из моих любимиц с внешностью сексуальной чёрной пантеры, берёт в рот мой член и посасывает его. И я, блять, ни хрена не чувствую. Мне так скучно. Я даже трахаться не хочу. Мой член вялый, но девушка усердно сосёт его. Она отлично делает минет, но что-то не так.
— Оставь меня одного. — Отталкиваю её и убираю свой член обратно в брюки.
— Каван, я что-то сделала не так? — удивляется она.
— Не сегодня. Просто не сегодня, — отмахиваюсь от неё, глядя на сцену. В свете лучей прожекторов там танцует ещё одна девушка.
Она в маске, как и все здесь. Все, кроме меня. Мне не страшно показать своё изуродованное лицо. Я знаю, что обо мне думают, только я о себе думаю ещё хуже. Они даже не догадываются, какой я мудак.
Мне скучно даже здесь. Поднимаюсь с дивана, обтянутого тёмно-фиолетовым бархатом, и, хмыкая, спускаюсь вниз. Гнездо элитного разврата и порока. Многие мечтают попасть сюда, но клуб только для избранных. Когда-то те, кто сейчас умоляет меня впустить их сюда, тыкали меня лицом в дерьмо. Сейчас они вылизывают мне задницу. И даже это уже не радует меня.
Сажусь в машину и включаю музыку. Катаюсь по городу, рассматривая пустые улицы, и мне так паршиво. Внутри паршиво.
Одиночество больше не радует. Наверное, это снова влияние Слэйна. Он, блять, кинул меня. Кинул ради какой-то женщины.
И теперь я снова один. Конечно, я не могу его винить, но виню, потому что мне скучно, а Слэйн умел веселиться.
Свет уличных фонарей падает мне на лицо, пока я катаюсь, непроизвольно вглядываясь в изредка попадающихся людей.
Не знаю, что именно я ищу. Такое ощущение, что я знаю об этом, но не понимаю, что это такое. Нечто необъяснимое, что для меня недоступно.
Я хочу драться. Прямо сейчас. Мне насрать, что я, вероятно, пьян.
Насрать. Кровь в моих венах кипит от яда. Голова разрывается от боли. Я знаю, что мне поможет. Бой. Я обожаю наблюдать за тем, как мои удары разрушают противника. Обожаю это чувство победителя. Хотя бы где-то я такой.
Щупаю свой карман, чтобы достать мобильный, но его нет.
— Блять, — скулю я. Потерял телефон или забыл его. Да, забыл в клубе. Конечно, я могу поехать в бойцовский клуб, чтобы там узнать, есть ли те, кто хочет встретиться со мной в поединке, но у нас есть правила. Без правил всё рухнет к грёбаной матери, поэтому я должен сначала сделать звонок и открыть запрос на поиск противника.
Возвращаюсь в клуб, чтобы исполнить своё желание. Он уже закрыт, все стулья внутри подняты, практически никого не осталось.
Играет тихая музыка, когда я иду к барной стойке.
— Мой мобильный находили? — сухо спрашиваю у бармена, протирающего стойку.